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    Poesie
    Poesie
    Poesie
    E-book346 pagine1 ora

    Poesie

    Di Guido Gozzano

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    Info su questo ebook

    Gozzano fu un poeta solitario, un'anima sofferente, sia per la sua malattia fisica, sia perché anelava di vivere in modo diverso da quello che gli era toccato. Questo dissidio interiore caratterizzò non solo la sua esistenza civile, sociale ed etica, ma anche la sua poetica. Il più importante contributo della poetica di Gozzano consiste nell'aver saputo formulare una filosofia per affrontare il mistero della morte. Una serenità che attraversa tutte le poesie; indicando più volte che non solo alla vita bisogna rassegnarsi sorridendo, ma soprattutto bisogna rassegnarsi sorridendo alla morte con atteggiamento da stoico. Quelle di Gozzano sono poesie intense e sublimi come le poesie del Leopardi, che esprimono, nella ricerca della felicità, il dolore. Nonostante ciò, Gozzano ha saputo reagire alla malattia, godersi «la bella vita dalle mille offerte» perché «bello goder di cose piccole e serene». Versi che riprendono il carpe diem di Orazio, sempre attuali, immortali.
    LinguaItaliano
    EditoreREA Multimedia
    Data di uscita3 feb 2011
    ISBN9788874170722
    Poesie

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      Poesie - Guido Gozzano

      Poesie

      Guido Gozzano

      In copertina: Henri Matisse, Pianista e giocatori di dama, 1924 National Gallery of Art Washington

      © 2011 REA Edizioni

      Via S.Agostino 15

      67100 L’Aquila

      Tel diretto 348 6510033

      www.reamultimedia.it

      redazione@reamultimedia.it

      La Casa Editrice esperite le pratiche per acquisire tutti i diritti relativi alla presente opera, rimane a disposizione di quanti avessero comunque a vantare ragioni in proposito.

      Indice

      LA VIA DEL RIFUGIO

      La via del rifugio

      L'analfabeta

      Le due strade

      Il responso

      L'amica di nonna Speranza

      I sonetti del ritorno

      La differenza

      Il filo

      Ora di grazia

      Speranza

      L'inganno

      Parabola

      Ignorabimus

      La morte del cardellino

      L'intruso

      La forza

      La medicina

      Il sogno cattivo

      Miecio Horszovski

      In morte di Giulio Verne

      La bella del Re

      Il giuramento

      Nemesi

      Un rimorso

      L'ultima rinunzia

      I COLLOQUI

      Il giovenile errore

      I colloqui

      L'ultima infedeltà

      Le due strade

      Elogio degli amori ancillari

      Il gioco del silenzio

      Invernale

      L'assenza

      Convito

      Alle soglie

      Il più atto

      Salvezza

      Paolo e Virginia

      La signorina Felicita ovvero la Felicità

      L'amica di nonna Speranza

      Cocotte

      Il reduce

      Totò Merùmeni

      Una risorta

      Un'altra risorta

      L'onesto rifiuto

      Torino

      In casa del sopravissuto

      Pioggia d'agosto

      I colloqui

      LE FARFALLE

      epistole entomologiche

      Storia di cinquecento Vanesse

      Dei bruchi

      Delle crisalidi

      Monografia di varie specie

      Del parnasso

      Parnassus Apollo

      Della cavolaia

      Pieris brassicae

      Dell'aurora

      Anthocaris cardamines

      Dell'ornitottera

      Ornithoptera Pronomus

      Della testa di morto

      Acherontia Atropos

      Della passera dei santi

      Macroglossa Stellatarum

      POESIE SPARSE

      Primavere romantiche

      La preraffaelita

      Vas voluptatis

      Il Castello d'Agliè

      Laus Matris

      Parabola dei frutti

      L'incrinatura

      La falce

      Suprema quies

      A Massimo Bontempelli

      L'Antenata

      Il viale delle Statue

      Il frutteto

      Domani

      I Fratelli

      Garessio

      L'esilio

      La loggia

      A un demagogo

      Il modello

      Mammina diciottenne

      L'invito

      Elogio del sonetto

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      Congedo

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      Im Spiele der Wellen

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      Risveglio sul Picco d'Adamo

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      [Ah! Difettivi sillogismi!]

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      La messaggiera senza ulivo

      La basilica notturna

      Ai soldati alladiesi combattenti

      Prologo

      Carolina di Savoia

      La culla vuota

      LA MORTE INVISIBILE

      Natale

      Pasqua

      La Befana

      Oroscopo

      Dolci rime

      Prima delusione

      La canzone di Piccolino

      (dal bretone)

      La Notte Santa

      LA VIA DEL RIFUGIO

      La via del rifugio

      Trenta quaranta,

      tutto il Mondo canta

      canta lo gallo

      risponde la gallina...

      Socchiusi gli occhi, sto

      supino nel trifoglio,

      e vedo un quatrifoglio

      che non raccoglierò.

      Madama Colombina

      s'affaccia alla finestra

      con tre colombe in testa:

      passan tre fanti...

      Belle come la bella

      vostra mammina, come

      il vostro caro nome,

      bimbe di mia sorella!

      ...su tre cavalli bianchi:

      bianca la sella

      bianca la donzella

      bianco il palafreno...

      Ne fare il giro a tondo

      estraggono le sorti.

      (I bei capelli corti

      come caschetto biondo

      rifulgono nel sole.)

      Estraggono a chi tocca

      la sorte, in filastrocca

      segnado le parole.

      Socchiudo gli occhi, estranio

      ai casi della vita.

      Sento fra le mie dita

      la forma del mio cranio...

      Ma dunque esisto! O Strano!

      vive tra il Tutto e il Niente

      questa cosa vivente

      detta guidogozzano!

      Resupino sull'erba

      (ho detto che non voglio

      raccorti, o quatrifoglio)

      non penso a che mi serba

      la Vita. Oh la carezza

      dell'erba! Non agogno

      cha la virtù del sogno:

      l'inconsapevolezza.

      Bimbe di mia sorella,

      e voi, senza sapere

      cantate al mio piacere

      la sua favola bella.

      Sognare! Oh quella dolce

      Madama Colombina

      protesa alla finestra

      con tre colombe in testa!

      Sognare. Oh quei tre fanti

      su tre cavalli bianchi:

      bianca la sella,

      bianca la donzella!

      Chi fu l'anima sazia

      che tolse da un affresco

      o da un missale il fresco

      sogno di tanta grazia?

      A quanti bimbi morti

      passò di bocca in bocca

      la bella filastrocca

      signora delle sorti?

      Da trecent'anni, forse,

      da quattrocento e più

      si canta questo canto

      al gioco del cucù.

      Socchiusi gli occhi, sto

      supino nel trifoglio,

      e vedo un quatrifoglio

      che non raccoglierò.

      L'aruspice mi segue

      con l'occhio d'una donna...

      Ancora si prosegue

      il canto che m'assonna.

      Colomba colombita

      Madama non resiste,

      discende giù seguita

      da venti cameriste,

      fior d'aglio e fior d'aliso,

      chi tocca e chi non tocca...

      La bella filastrocca

      si spezza d'improvviso.

      «Una farfalla!» «Dài!

      Dài!» - Scendon pel sentiere

      le tre bimbe leggere

      come paggetti gai.

      Una Vanessa Io

      nera come il carbone

      aleggia in larghe rote

      sul prato solatio,

      ed ebra par che vada.

      Poi - ecco - si risolve

      e ratta sulla polvere

      si posa della strada.

      Sandra, Simona, Pina

      silenziose a lato

      mettonsile in agguato

      lungh'essa la cortina.

      Belle come la bella

      vostra mammina, come

      il vostro caro nome

      bimbe di mia sorella!

      Or la Vanessa aperta

      indugia e abbassa l'ali

      volgendo le sue frali

      piccole antenne all'erta.

      Ma prima la Simona

      avanza, ed il cappello

      toglie ed il braccio snello

      protende e la persona.

      Poi con pupille intente

      il colpo che non falla

      cala sulla farfalla

      rapidissimamente.

      «Presa!» Ecco lo squillo

      della vittoria. «Aiuto!

      È tutta di velluto:

      Oh datemi uno spillo!»

      «Che non ti sfugga, zitta!»

      S'adempie la condanna

      terribile; s'affanna

      la vittima trafitta.

      Bellissima. D'inchiostro

      l'ali, senza rintocchi,

      avvivate dagli occhi

      d'un favoloso mostro.

      «Non vuol morire!» «Lesta!

      ché soffre ed ho rimorso!

      Trapassale la testa!

      Ripungila sul dorso!»

      Non vuol morire! Oh strazio

      d'insetto! Oh mole immensa

      di dolore che addensa

      il Tempo nello Spazio!

      A che destino ignoto

      si soffre? Va dispersa

      la lacrima che versa

      l'Umanità nel vuoto?

      Colombina colombita

      Madama non resiste:

      discende giù seguita

      da venti cameriste...

      Sognare! Il sogno allenta

      la mente che prosegue:

      s'adagia nelle tregue

      l'anima sonnolenta,

      siccome quell'antico

      brahamino del Pattarsy

      che per racconsolarsi

      si fissa l'umbilico.

      Socchiudo gli occhi, estranio

      ai casi della vita;

      sento fra le mie dita

      la forma del mio cranio.

      Verrà da sé la cosa

      vera chiamata Morte:

      che giova ansimar forte

      per l'erta faticosa?

      Trenta quaranta

      tutto il Mondo canta

      canta lo gallo

      canta la gallina...

      La Vita? Un gioco affatto

      degno di vituperio,

      se si mantenga intatto

      un qualche desiderio.

      Un desiderio? sto

      supino nel trifoglio

      e vedo un quatrifoglio

      che non raccoglierò.

      L'analfabeta

      Nascere vide tutto ciò che nasce

      in una casa, in cinquant'anni. Sposi

      novelli, bimbi... I bimbi già corrosi

      oggi dagli anni, vide nella fasce.

      Passare vide tutto ciò che passa

      in una casa, in cinquant'anni. I morti

      tutti, egli solo, con le braccia forti

      compose lacrimando nella cassa.

      Tramonta il giorno, fra le stelle chiare,

      placido come l'agonia del giusto.

      L'ottuagenario candido e robusto

      viene alla soglia, con il suo mangiare.

      Sorride un poco, siede sulla rotta

      panca di quercia; serra per sostegno

      fra i ginocchi la ciotola di legno;

      mangia in pace così, mentre che annotta.

      Con la barba prolissa come un santo

      arissecchito, calvo, con gli orecchi

      la fronte coronati di cernecchi

      il buon servo somiglia il Tempo... Tanto,

      tanto simile al Nume pellegrino,

      ch'io lo vedo recante nella destra

      non la ciotola colma di minestra,

      ma la falce corrusca e il polverino.

      Biancheggia tra le glicini leggiadre

      l'umile casa ove ritorno solo.

      Il buon custode parla: «O figliuolo,

      come somigli al padre di tuo padre!

      Ma non amava le città lontane

      egli che amò la terra e i buoni studi

      della terra e la casa che tu schiudi

      alla vita per poche settimane...».

      Dolce restare! E forza è che prosegua

      pel mondo nella sua torbida cura

      quei che ritorna a questa casa pura

      soltanto per concedersi una tregua;

      per lungi, lungi riposare gli occhi

      (di che riposi parlano le stelle!)

      da tutte quelle sciocche donne belle,

      da tutti quelli cari amici sciocchi...

      Oh! il piccolo giardino ormai distrutto

      dalla gramigna e dal navone folto...

      Ascolto il buon silenzio, intento, ascolto

      il tonfo malinconico d'un frutto.

      Si rispecchia nel gran Libro sublime

      la mente faticata dalle pagine,

      il cuore devastato dall'indagine

      sente la voce delle cose prime.

      Tramonta il giorno. Un vespero d'oblio

      riconsola quest'anima bambina;

      giunge un riso, laggiù dalla cucina

      e il ritmo eguale dell'acciottolio.

      In che cortile si lavora il grano?

      Sul rombo cupo della trebbiatrice

      s'innalza un canto giovine che dice:

      anche il buon pane - senza sogni - è vano!

      Poi tace il grano e la canzone. I greggi

      dormono al chiuso. Nella sera pura

      indugia il sole: «Or fammi un po' lettura:

      te beato che sai leggere! Leggi!».

      Me beato! Ah! Vorrei ben non sapere

      leggere, o Vecchio, le parole d'altri!

      Berrei, inconscio di sapori scaltri,

      un puro vino dentro il mio bicchiere.

      E la gioia del canto a me randagio

      scintillerebbe come ti scintilla

      nella profondità della pupilla

      il buon sorriso immune dal contagio.

      Gli leggo le notizie del giornale:

      i casi della guerra non mai sazia

      e l'orrore dei popoli che strazia

      la gran necessità di farsi male.

      Ripensa i giorni dell'armata Sarda,

      la guerra di Crimea, egli che seppe

      la tristezza ai confini delle steppe

      e l'assedio nemico che s'attarda.

      Poi cade il giorno col silenzio. Poi

      rompe il silenzio immobile di tutto

      il tonfo malinconico d'un frutto

      che giunge rotolando sino a noi.

      E m'inchino e raccolgo e addento il pomo...

      Serenità!... L'orrore della guerra

      scende in me: cittadino della Terra,

      in me: concittadino d'ogni uomo.

      Ora il vecchio mi parla d'altre rive

      d'altri tempi, di sogni... E più m'alletta

      di tutte, la parola non costretta

      di quegli che non sa leggere e scrivere.

      Sereno è quando parla e non disprezza

      il presente pel meglio d'altri tempi:

      «O figliuolo il meglio d'altri tempi

      non era che la nostra giovinezza!».

      Anche dice talvolta, se mi mostro

      taciturno: «Tu hai l'anima ingombra.

      Tutto è fittizio in noi: e Luce ed Ombra:

      giova molto foggiarci a modo nostro!

      E se l'ombra s'indugia e tu rimuovine

      la tristezza. Il dolore non esiste

      per chi s'innalza verso l'ora triste

      con la forza d'un cuore sempre giovine.

      Fissa il dolore e armati di lungi,

      ché la malinconia, la gran nemica,

      si piega inerme, come fa l'ortica

      che più forte l'acciuffi e men ti pungi».

      E viene allo scrittoio, se m'indugio:

      «Ah! Già i capelli ti si fan più radi,

      sei pallido... Da tempo è che non badi

      per queste carte al remo e all'archibugio.

      Chi troppo studia e poi matto diventa!

      Giova il saper al corpo che ti langue?

      Vale ben meglio un'oncia di buon sangue

      che tutta la saggezza sonnolenta».

      Così ragiona quegli che non crede

      la troppo umana favola d'un Dio,

      che rinnegò la chiesa dell'oblio

      per la necessità d'un'altra fede.

      Dice: «Ritorna il fiore e la bisavola.

      Tutto ritorna vita e vita in polve:

      ritorneremo, poiché tutto evolve

      nella vicenda d'un'eterna favola».

      Ma come, o Vecchio, un giorno fu distrutto

      il sogno della tua mente fanciulla?

      E chi ti apprese la parola nulla,

      e chi ti apprese la parola tutto?

      Certo, fissando un cielo puro, un fiume

      antico, meditando nello specchio

      dell'acque e delle nubi erranti, il Vecchio

      lesse i misteri, come in un volume.

      Come dal tutto si rinnovi in cellula

      tutto; e la vita spenta dei cadaveri

      resusciti le selve ed i papaveri

      e l'ingegno dell'uomo e la libellula.

      Come una legge senza fine domini

      le cose nate per se stesse, eterne...

      Tanto discerne quei che non discerne

      i segni convenuti dagli uomini.

      Ma come cadde la tua fede illesa:

      fede ristoratrice d'ogni piaga

      per l'anima fanciulla che s'appaga

      nei simulacri della Santa Chiesa?

      Come vedi le cose? Senza fedi,

      stanco, sul limitare della morte,

      sai vivere sereno, o vecchio forte,

      sorridere pacato... Come vedi?

      Guardi le stelle attingere i fastigi

      dell'abetaia, contro il cielo, e l'orsa

      volger le sette gemme alla sua corsa:

      senti il ritmo macàbro delle strigi

      e il frullo della nottola ed il frullo

      della falena... Pel sereno illune

      spazi tranquillo, vecchio saggio immune.

      La tua pupilla è quella d'un fanciullo.

      Qualche cosa tu vedi che non vedo

      in quell'immensità, con gli occhi puri:

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