Revista Literaria ERGO #07 Luis F. Cañola Camacho PDF

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REVISTA LITERARIA ERGO
ERGO
REVISTA LITERARIA
01/2023
VII
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Copyright © 2023 REVISTA LITERARIA ERGO

Es una revista digital del MOVIMIENTO CULTURAL
INTERNACIONAL ERGO. Fue trabajada en recolección, edición,
corrección tanto en Bilbao-España como en Lima-Perú.
Los derechos de autor de esta revista pertenecen al Movimiento

Cultural Internacional Ergo o a los autores incluidos en este
número y el contenido no puede utilizarse sin permiso de los
mencionados.
Director general: Manuel Quiroz Salazar
Número bajo la dirección de Manuel Quiroz
Cofundador y editor: Jaime Gamarra Zapata
Imagen de la portada e interiores por cortesía de Luis F.

Cañola
ISBN: 9798376209141
Sello: Independently published
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Presentación
Horror, indignación y estupor. Parecía difícil imaginar
que la escalada de violencia estatal llegara hasta esos
extremos a fines de 2022. No obstante, si nos detenemos a
revisar la historia del Perú del siglo XX vemos que es una
constante la violencia indiscriminada del Estado en contra
de los grupos subalternos de la sociedad peruana
(trabajadores, pueblos originarios, mujeres, etc.). De esta
forma, durante la llamada República Aristocrática, a
comienzos del s. XX, los primeros intentos de organización
y de reivindicación del movimiento obrero peruano fueron
rechazados con inusitada violencia por el Estado policial. Y
esto se dio en Lima y en otras ciudades importantes del país.
La conquista de las 8 horas en todo el país les costó la
prisión, la persecución, el exilio y la muerte a cientos de
trabajadores peruanos. Los anarcosindicalistas fueron los
primeros en padecer las persecuciones y el exilio. Luego,
llegaron los apristas y los comunistas en la década de 1930.
En Perú, la estructura básica de la sociedad peruana está

conformada por lacras sociales muy arraigadas como la
discriminación racial, el autoritarismo, el machismo, etc.
Son problemas sociales que se originan incluso antes de la
república peruana en 1821. Científicos sociales han señalado
que en Perú existen ciudadanos de primera clase, con todos
los privilegios, que representan una minoría de la población
(asentados, principalmente, en Lima); y ciudadanos de
segunda y tercera clase, invisibilizados por el Estado y la
sociedad (habitantes del área rural, en la Sierra y en la
Amazonía).
Y ahora, en las postrimerías del año 2022 ocurría una
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represión espantosa –que ya va ocasionando 40 fallecidos

hasta hoy y cientos de heridos– de parte de la policía
peruana. Tan deplorable que incluso organizaciones de
derechos humanos como Amnistía Internacional
verificaron imágenes de policías disparando bombas
lacrimógenas directamente y a corta distancia de los
cuerpos de los manifestantes en Lima. Asimismo, la ONG
recibió varias denuncias de abuso desproporcionado de
agentes del Estado en un contexto de estado de emergencia.
Como escritores y promotores de cultura, y sobre todo

como ciudadanos peruanos, estamos consternados y
horrorizados. Rechazamos el abierto desprecio por la vida
y la dignidad que está mostrando, en los hechos, el actual
gobierno. Es inconcebible que en un régimen democrático y
respetuoso de los derechos humanos se criminalice de tal
forma la protesta social. Los asesinatos de nuestros
compatriotas no deben quedar impunes y la comunidad
internacional, incluso, debe exigir una investigación
imparcial.
En este número de la revista, seguimos empeñados en

difundir las literaturas de los márgenes o circuitos no
oficiales de cultura. Por consiguiente, le rendimos homenaje
al escritor chiclayano Luis Fernando Cañola, exmiembro de
Hora Zero.
En este número además difundimos la poesía de voces

juveniles, tanto del Perú como del extranjero. En narrativa,
seguimos apostando por el relato breve y el microrrelato. El
laconismo es una virtud imponderable cuando se combina
poéticamente con el silencio y la transparencia. Ya lo sabía
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Manuel González Prada, al aseverar que las obras clásicas

son grandes y vigentes por su ingenio democrático, pues
hasta un niño las entiende. Claridad, laconismo, coherencia
interna, etc. Y, por supuesto, el escritor debería tener un
excelente manejo de la gramática y la sintaxis. En otras
palabras, si el escritor no pergeña adecuadamente su obra,
mejor que se dedique a otras cosas. Salvo mejor parecer.
Los editores
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Luis Fernando Cañola
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Biografía
Chiclayo (Perú), 1947.
Mi instrucción la he recibido en sus tres niveles:

primario, secundario y superior, en centros de estudios
estatales; los mismos que los he llevado en la ciudad de
Chiclayo, excepto los dos primeros años en el distrito de
Castilla – Piura.
El llamado a la poesía se me presentó en el último año de

secundaria en el centenario Colegio Nacional San José de mi
provincia del que egresé en 1965. En él fue mi profesor el
poeta cosmonsefuano —así conocido— Alfredo José
Delgado Bravo con sus luminosas clases de lecturas
literarias.
Mi primer acercamiento a la poesía fue leyendo a los

poetas nacionales José Santos Chocano y César Vallejo. En
esa misma época, la de estudiante secundario, despertaba a
cualquier hora de la madrugada con pensamientos que me
parecían extraños por el lenguaje rimado en que eran
expresados, los que se sucedían dificultándome conciliar el
sueño con facilidad, por lo que opté por no ir a la cama sin
antes pertrecharme de una hoja de papel y lapicero. Esa
“producción” que inicialmente guardé, por cambio de casa
se extravió; me hubiera gustado conservarla.
En el año 1970 nos reunimos unos cuantos jóvenes al

llamado de Juan Ramírez Ruiz, cofundador del movimiento
Hora Zero, y en abril de ese año se publicó, jactanciosamente
hablando, la Revista Ruptura en papel bulky, impreso a
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mimeógrafo y con una edición muy limitada. Debo

reconocer que no tuvimos mayor repercusión por lo que a
continuación expondré.
El grupo de Hora Zero en Chiclayo se disgregó casi

inmediatamente a su nacimiento, debido a que varios
aspiraban viajar a otros lares, conocer mundo, como es el
caso de Pepe Diez Salazar, que ya se le conocía con el
seudónimo de Atahualpa y que radica en Holanda
persistiendo en la poesía y el arte gráfico; de Jorge
Fernández Espino, cuya mayor actividad de entonces era el
mimo, que lo llevó a recorrer parte de América del Sur y
afincarse en Europa durante veinte años, y ahora la poesía
la conjuga con las artes plásticas a su retorno a Chiclayo; de
Rafael Goto Silva, que viajó a Lima en busca de mejores
oportunidades de vida, enterándome hace poco que es
pastor de la iglesia Metódica; Donald Sánchez, que se
dedicó a concluir su carrera de docente, dedicándose a ella
en cuerpo y alma, confiándome en uno de nuestros
esporádicos encuentros que no volvió a la poesía.
Al año siguiente, en 1971, publico mi primer poemario

En varios puntos zambullido, como se acostumbraba entonces
con idénticos materiales a los que acabo de aludir, en vista
de los escasos recursos que disponía y que mi madre me los
proveyó distrayendo una parte del presupuesto familiar
que lo aportaba mi padre.
En 1972 participo en la fundación del grupo literario

Pirca, interviniendo en la publicación del primer número de
su revista, y luego me alejé retornando a mis estudios de
Derecho en la Universidad Nacional Pedro Ruiz Gallo de mi
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localidad, facultad a la que había ingresado en 1967 y que

era cercada presupuestalmente por el aprismo de entonces,
llegando a subsistir con actividades del alumnado para
lograr ingresos que permitieran el pago a nuestros
maestros, y hasta que me gradué íbamos itinerantes de local
en local de otras facultades por no contar con uno propio.
En 1973 contraigo matrimonio sin contar con taza ni

cuchara, únicamente con un trabajo que obtuve por
concurso en condición de contratado a mediados del año
1972. De modo que tuve, a partir de allí, que asumir la vida
con mayor realismo. Cierto es que escribía cuando me
asaltaba la necesidad de hacerlo, y sin ningún propósito
deliberado simplemente los guardaba.
Ocurre que a la entidad donde prestaba servicios

administrativos, llega a ocupar su dirección el profesor y
poeta conocido en mi ciudad, Estuardo Deza Saldaña, quien
en el trayecto de su permanencia convoca a un concurso
interno de poesía al que me presento bajo el seudónimo de
Alfil. Luego de algunos meses, sorpresivamente se cita a
breve reunión en la que se leyó el acta del jurado calificador,
anunciándose que el primer lugar había sido por
unanimidad otorgado a mi persona.
Ese hecho inesperado, me anima a retomar mi primera

vocación, la poesía, y en 1990 publico Testimonio, cadencias y
cierta agonía, para luego hacerlo con Iras y esperanza en 1992,
después con Neblina ígnea en el 2014 y en el 2020
Soliviantando deseos. Ahora me encuentro empeñado en
publicar mi antología personal con selección de los cinco
poemarios publicados, además de lo escrito entre 2021 a la
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fecha, bajo el título de Auroras crepitantes, que reunirá un

poco más de ciento cincuenta textos.
Siempre ha habido dinamismo cultural en mi localidad,

aunque enmarcada en grupos que formaban especialmente
jóvenes sin más pretensión que buscar un espacio para
expresarse, aun cuando no gozáramos de amplios espacios
para su divulgación.
En todo ese recorrido aspiro, al menos, que algunas líneas

de lo escrito haya tenido y mantenga en el tiempo alguna
pincelada de poesía. Creo sí, el que, por vicisitudes de la
vida que me ha tocado vivir y experimentar, han permitido
mantenerme fiel a esa aspiración, y a estas alturas de mi
vida, me siento satisfecho de haber conservado coherencia
en el discurso expresado en ella desde mis inicios: el de mi
solidaridad con las mayorías empobrecidas y postergadas
en sus justas demandas de vida, bienestar y felicidad. En
ello contribuyó, el que durante algunos años me vinculara
con el sector trabajador de mi región Lambayeque,
coadyuvando a la organización y capacitación de sindicatos
y comunidades industriales, yendo inclusive con sus
delegados a eventos nacionales que fortalecieran su
convicción gremial.
(Biografía redactada por el mismo autor)
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Breve selección poesía
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Tengo un sábado
Tengo un sábado que parcelaré

para todos.
Tengo una frase sublime

en la medianía de la palabra.
Tengo un aire fruncido

que desdoblaré en quilates.
Tengo una mano-espuma

para dormitar a los niños.
Tengo una música aplacada

sin credos, que tose.
Tengo un peso que lo siento

y me encorva a montones.
Tengo un pan de diciembre

repatriado de burgueses manteles.
Tengo un amor
que se convierte en puño risueñamente.
Tengo una espina

que le susurra con su frente al corazón.
Tengo una agitación que suda

y da traspiés a ciegas
Tengo un aparte
al que ha entrado tanteando lo seguro.
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Tengo un rebote terco

en el que Newton no ha reparado nunca.
Tengo unas ganas de ser y no ser

sin caprichos.
Tengo una alegría escuálida

que no le sirve a las comisuras.
Tengo una cruz palidienta

con sus brazos desfallecidos.
¡Tengo apetitos insatisfechos

de distancia y hermandad!
(del poemario En varios puntos zambullido 1971)
Advertencia a los niños
Salpiquen, niños,
salpiquen sus alegrías
más allá de sus cabezas,
más allá de sus brazos extendidos.
Si te caes, niño,
y te lastimas;
no llores, niño, no llores.
Si les arrancan de sus bocas el amor,

al aire los ojos,
a la palabra el acento;
lucha, niño, lucha.
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Si te dicen que no leas

y que es cosa de hombres eso de matar;
no les creas, niño, no les creas.
Si la madre llora porque les quitan el pan,

si el padre se va con la espalda sobre el pecho
tratando de hallar horizontes limpios;
muerde, niño, muerde la codicia y despedázala.
Y, en fin, niño,
si vieras al Papa con su cetro de oro,
escondiendo tras de su sonrisa la avaricia;
Ignóralo, niño, ignóralo.
Y, si, como último recurso,

viniera a ti, cuervos apestando a hostia
y sepulcro, a decirte:
“Dios se hizo hombre para salvarnos”;
ya no le reces, niño, ya no le reces.
(del poemario En varios puntos zambullido 1971)
Se agusana la esperanza
Se agusana la esperanza (¿metamorfosis?),

y la sonrisa solo cabe en los charcos
donde mora el arcoíris, seccionado.
El silencio se enreda en las palabras

y nuestros pasos conversan al futuro,
del ocaso salpicado de sangre,
del horizonte cercado de púas
y del semblante seco y hosco de la tarde.
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La tristeza está germinando

en las manos ancianas y estiradas,
en las vísceras empolvadas y reducidas,
en el latido embarrotado;
¡para bien de la tranquilidad pública!
¡Cuidado!,
que la araña está tejiendo su mejor
morada para tiempos peores,
tened también cuidado
de ese mar que avanza tragando playas
y pudriendo rocas,
de ese sol que está a punto de hipar,
de ese hombre que abrirá el vientre
del cielo y descubrirá el engaño.
Tened presente a los olvidados.

¡Ellos, no olvidan!
(del poemario Testimonio, cadencias y cierta agonía 1990)
Por no tener dónde vivir (fragmento)
Mi cuerpo ha contenido el tiempo,

y me he sentido solo,
solo,
rodeado de gente que gritaba alrededor
de una enorme mesa barnizada en forma de herradura,
(de vez en cuando no cae mal ser supersticioso),
mientras Túpac Amaru ensombrecíase
como un sol agónico.
“Por no tener dónde vivir lo que pasamos”
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Cientos salieron al reventar

el cascarón de sus casas,
y se apoderaron del perfume de las huacas.
Ustedes saben quiénes no tardan en llegar
en esos casos calificados de urgentes,
ustedes saben quiénes lanzan sus bombas
midiendo bien la dirección del aire;
¡Ustedes saben cuánto cuesta un poco de justicia!
“Por no tener dónde vivir lo que pasamos”
Se sigue gritando
alrededor de la enorme mesa barnizada,
(ciertos cuidados son necesarios).
Pero yo que contengo el tiempo,
percibo un sonido más fuerte que estos gritos.
Y veo a Túpac Amaru incandescente,
callando a los que gritan…
Y la enorme mesa barnizada
queda polvo.
Y ahora escucho un sonido cada vez más fuerte,
más fuerte,
más fuerte…
Y Túpac
se apodera del perfume violado de las huacas,
sale a los barrios,
en su rostro millones de centígrados,
y más cascarones
a su paso siguen reventando.
(del poemario Testimonio, cadencias y cierta agonía 1990)
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A César Vallejo
Hasta te negaron tu muerte,

César,
y modificaron tu deseo de morir
en jueves.
Nadie entendió
tu amor infinito calzado a tu cajón,
cuando aún latía
el número aquel que al amanecer
te negaría.
Ya tú sabías
lo duro del camino, aun cuando
sea otro quien lo ande.
Ya tú,
César, lo sabías,
por eso te dolía no tener al pie
de tu agonía
un pan en qué sentarte.
Pero,
por más que te negaron,
tu sombra iba creciendo a pesar tuyo.
Porque nunca quisiste
herir a los que te odiaban:
Tú mismo, te dijiste: “César Vallejo,

te odio con cariño”,
tan solo por el deseo de apagar
tanta rencilla.
La copa quedó volcada a tu dolor

solitario y los nueve monstruos
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premonitorios vinieron a ti,

cuando ya querías el descanso.
Qué hacer,
hermano, con tanto dolor en el bolsillo,
en la propia osamenta que juzgaste
ajena, al lado de aquellos zapatos confundidos.
Qué hacer, hermano,

con tu llamado a cierto ministro,
cuando el dolor sigue creciendo
a muchas máquinas, para decirlo a tu manera.
¿Qué hacer,
hermano César?
… ¿Qué hacer?
(del poemario Iras y esperanza 1992)
Rojo
Rojos los ojos del bohemio,

la mano del mendigo,
la inseguridad del anciano.
Rojo el estómago del hambriento,

el alma del que ya no espera:
El viento se enreda en los sueños,
y los agita.
Rojo el instante
en que se dijo adiós a la nostalgia,
y se aniquiló la voz del desesperado
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quebrada.
El errante reconoce su lugar entre
nosotros,
y no más solo.
Rojo el corazón
del que ama al hombre
por sobre todas las cosas;
los pasos del perseguido
por razón de sus ideas:
Torbellino que sueña
en suelo ajeno.
Rojos los héroes de la vida,

el conocido por referencia,
sus nombres prohibidos
se guardan en ciertos libros;
el desconocido, rojo, porque una bala
le atravesó su nacimiento.
Rojos los pasos del ausente.

Roja la hostia tragada por hambre;
la insolvencia del reo, del hospitalizado.
Rojos, la cola del perro y sus colmillos.

Rojos, los lacrados ojos del ciego,
la herramienta en busca del salario.
Rojo,
en fin,
el pulmón y la miserable humanidad
que me desvela!
(del poemario iras y esperanza 1992)
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Ofrenda
A los pueblos oprimidos
he insumisos.
I
Desde aquí, y desde mi solo

y pequeño corazón que grita en silencio
y se tropieza en la furia de tus tiernos ojos,
te veo clavada en tu aniquilada sombra
que asciende a morir en tus hombros,
negándose a abandonar las ruinas que dejaron.
II
Desde aquí,
desde esta paz
a la que no tengo derecho y he renunciado,
te entrego voluntariamente
mis manos y también mis brazos,
mis pies y también mis pasos,
mi tórax y lo que asciende desde mí mismo.
Ofrécelos al dios de los que han devastado tu sonrisa,
y aplastaron la fingida paz edificada desde afuera,
y que jamás será paz mientras no regrese
a tu mirada la inocencia.
III
Ciudades que agonizan de muerte mortal,

¡levántense!
Si ayer mismo la risa de los niños
llenaba sus calles, y aún queda en la destrucción
las voces de los que en ellas habitaron,
y el silencio fulgurante de los que se fueron para volver.
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IV
Aquí te entrego mi solo y pequeño corazón.

Quédate con él, ya no lo necesito,
mejor estará contigo. Y ambos esperarán el nuevo
amanecer, en que retorne a morar
en tu mirada y para siempre,
la inocencia arrebatada.
(del poemario Soliviantando deseos 2020)
PEnSARES
Beberé el sol si fuera necesario,

suprimiré a mis pasos sus pisadas,
ahogaré al mar con mi llanto,
sepultaré a la muerte con mis huesos,
ataré las manos al viento,
golpearé la paciencia hasta que
se crispe en relámpagos.
Ahuyentaré pesadillas, insomnios y aplacaré

la sed del hambriento;
al agua devolveré el frescor de las montañas,
reuniré en una sola visión el firmamento
que circunda el planeta.
Juntaré el dolor, los gritos de desesperación

que recorren las calles polvorientas y sin
desagües, donde no hay
mañanas ciertas,
y los dejaré en las puertas de los que lucran
con la pobreza.
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Y todo para qué, me dirás.

Y yo responderé:
convocando panaceas;
y, mientras tanto,
parloteando conmigo mismo.
El árbol de la plazuela
A los poetas banqueros
de la plazuela Elías Aguirre, Chiclayo.
Este recio árbol

que la tierra nutrió con savia y clorofila,
levanta sus múltiples brazos en el empeño
de acariciar el firmamento,
y en su único pie de mastodonte
se yergue y extiende al viento
sus dedos cargados de follaje,
que se mecen dibujando pentagramas
en los que se posarán los versos de los poetas.
Retablo
Les dijeron con melífica voz:

“Tengan esperanza; el paraíso,
el que creyeron perdido en la tierra,
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en el azul
del cielo ha sido traslado; allá
irán a ser recompensados”.
Y de tanta esperanza prometida

quedó alojada en el inocente corazón
de los sufrientes,
cargando con ella la cruz de la resignación
en el viejo camino del cotidiano suplicio,
embebidos en la resaca
de la culpa y de la expiación.
En la fe de la quietud,
en el claustro del dogma
de los que coronaron, en el nombre
del poder sobrenatural, a reyes y príncipes,
y ahora dictadores,
condenando a la inutilidad la voluntad humana,
domesticada en el susurro y la contrición,
intercalándose en ellas seculares
frases de sumisión; cantemos:
(“… como están los ojos de los esclavos / fijos
en las manos de sus señores, / así están
nuestros ojos / en el señor /
esperando su misericordia”),
cual exclusivo vehículo de comunicación
con los Cielos.
Y deslumbrados los ojos del entendimiento

por siglos,
permanecieron aparcados en el firmamento
o cerrados, ignorándose a sí mismos,
entonando al unísono la salmodia:
“En la hora y en la hora de nuestra muerte, amén”,
convencidos
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que en sólo la muerte la felicidad, como manifestación

de su misericordia, les será dada,
al lado del Eterno Padre.
(Del poemario auroras crepitantes 2022)
Indescifrable
Oh! Tiempo
que todo lo envuelves
en el ritmo que impones,
y bebemos.
Quise imaginarte
inerte,
me arrepentí;
sin ti la vida sucumbiría
y la misma muerte
en los ciclos sucesivos
que se entretejen
no aceptaría su derrota;
y la armonía se trizaría.
Oh! Tiempo,
corteza del espacio
dentro del cual vagas
a tus anchas
y dejas tus huellas irredentas
en todo lo que te fuera dado:
Alfa y Omega.
Oh! Tiempo
en su avidez de fuego
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que a la vez consumes,

ondanada sin límites
que cruje ante la mirada
de Dios
que lo echó a andar
y nada lo detiene.
Oh! Tiempo,
anudas y desatas:
¡vértigo que nos coge
y nos echa andar!
(Del poemario auroras crepitantes 2022)
Certidumbres
Lágrimas engendradas en el dolor

o en la apacible esperanza.
Lágrimas retenidas en el íntimo
estanque del sollozo.
Lágrimas que se quedan absortas
en los párpados, desconsoladas.
Lágrimas encendidas en el fragor
de la risa desbordada.
Lágrimas procesionales sumergidas
en la oración y la súplica.
No escondas tus lágrimas;

ellas han querido mostrarse
en toda su tibieza, después
de recorrer los pasillos del alma.
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ellas acarician tu rostro

mientras se deslizan,
no queriendo apartarse de ti.
¡Déjalas precipitarse en tu pecho

buscando aliviadas su final refugio!

son diamantes labrados
y concentran las vivencias
más fuertes de tu existencia.

permite sea el apaciguador viento
quien las seque y nutra el temblor
de mejillas y tus cuajados ojos.
¡Déjalas desciendan a tu pecho

y encuentren ahí su final refugio!
Que las lágrimas

se unan y entrelacen
para que la flor marchita
de la esperanza
retorne vigorosa y pura.
Recuerda, habrá en tu lecho

una última lágrima;
emergerá, anticipando que no habrá
de repetirse, y ella será el callado
adiós de la despedida.
¡Déjalas expiren en tu pecho,

y en el latido que se apaga
encuentren su postrer refugio!
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Entrevista
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1. Aparte de Hora Zero, ¿estuvo en otro grupo literario?
Mi presencia en Hora Zero, en lo que se refiere a la filial Chiclayo,

fue breve, en lo que se mantuvo cohesionado, pues sus miembros
fundadores se dispersaron geográficamente y en su mayoría —
hasta dónde llega mi información— no continuaron escribiendo.
Prácticamente quedé sólo en Chiclayo, y debo reconocer que no
me asiste cualidad de organizador ni promotor cultural. De modo
que publicada Ruptura en abril de 1970, publico mi primer
poemario En varios puntos zambullido, el mismo que dedico al
movimiento Hora Zero, por mi absoluta coincidencia en lo que
proclamó en Palabras urgentes, y a mis padres, que fueron los que
solventaron la compra del material que sirvió para su impresión,
utilizando esténcil y papel bulky.
Luego, al año siguiente, 1972, integro la primera promoción del

Grupo Literario Pirca, al lado de Andrés Díaz Núñez, Segundo
Sánchez Delgado, Donald Sánchez, entre otros. Mi estancia con
ellos fue igual breve, pero por otros motivos que no es el caso
relatar.
De allí, preferí no incorporarme a ninguna asociación cultural,

aunque mantenía relaciones amicales con algunos de sus
integrantes, como fueron Moisés Espinoza Gálvez, Carlos
Ramírez Soto, ambos fallecidos, y Carlos Bancayán Llontop,
especialmente, con quien conservo una fraterna amistad.
2. La historia de la literatura peruana también es historia de los

movimientos o grupos literarios como El Aqualarre, Poetas del
Pueblo, Primero de Mayo, Liberación, Narración, Hora Zero, etc.
En su opinión, ¿qué hace que un joven escritor se identifique
bastante con un grupo literario?
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Mi impresión y convencimiento es que el estudiante secundario

en los 60 recibía una instrucción todavía de calidad,
comparativamente con la que el Estado de hoy ha desorganizado,
—RETIRO DE LOS CURSOS DE FILOSOFÍA, EDUCACIÓN
CÍVICA— lo que produjo entonces una generación pensante y
crítica. Entonces imbuidos también del panorama político
mundial y latinoamericano, nos mostrábamos interesados en su
comprensión. Además, en mi ciudad todavía contábamos con
librerías, limitadas en su número, sí, pero habían, y con acceso a
ellas en consideración a la magra propina que recibíamos de
nuestros padres, lo que nos permitía comprar libros de variados
contenidos y autores (novelas, cuentos, poesía, filosofía, ensayos,
etc.).
En la actualidad no observo ese panorama que beneficie a los

jóvenes para su propia formación humanista. Con el internet hay
un aluvión de información, la misma que sin una debida
orientación, solamente traerá confusión y, finalmente, desinterés
en las generaciones recientes, que recibieron variadas
denominaciones para catalogarlas. Entones, el resultado es que
hoy la poesía mayoritariamente tiene como discurso extraído del
mundo subjetivo, con fuerte arraigo en el idealismo, y con escasa
referencia a lo que acontece más allá de su yo interior.
He escuchado a un comentarista literario de mi localidad, que a

su voz y gesto le imprimen carácter de irrefutabilidad, que la
poesía no es ritmo, medida, rima, tampoco la musicalidad,
afirmando que hasta el mensaje le es innecesario; resultando
imperativo, sí, el uso del lenguaje prosopopéyico, además del
símil, metáforas y demás figuras literarias, añadiendo a la vez que
los autorizados a hacer poesía son los que han seguido cursos o la
especialidad de literatura.
Ahora bien, he notado en mi localidad que no hay mayor interés

en integrarse a los grupos literarios, como tampoco los pocos que
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lo conforman muestran desinterés en incrementar su membresía.

Al mismo tiempo, no he percibido el que los grupos literarios
tengan un marco visible que sea proclamado en sus
intervenciones, fundado en valores y principios como unificador
de sus aspiraciones.
3. En su poesía se puede rastrear una tradición contestataria y a

favor de los oprimidos, que viene desde González Prada y
Vallejo. ¿Tiene influencias de la poesía de otros países, aparte
de la escrita en Perú?
Debo decir que, en mis primeros años de escribir, me topé con la

poesía de Bertolt Brecht, Nazim Hikmets, Jacques Prevert, Pablo
Neruda; me conmovieron su lenguaje sencillo, directo,
contundente. Y, últimamente, he leído y disfrutado la poesía de
Nicanor Parra, Benedetti y de Roque Dalton.
4. ¿A qué novelistas y poetas en general, admira por su estilo y

por su compromiso político?
Admiro a los poetas que acabo antes de nombrar y, por supuesto,

incluyendo a nuestro César A. Vallejo Mendoza, Alejandro
Romualdo, Manuel Scorza. Y como novelistas a López Albújar,
Ciro Alegría, José María Arguedas, Luis E. Valcárcel, Gabriel
García Márquez, Mario Vargas Llosa, el de Conversaciones en la
Catedral, Bryce Echenique, Miguel Ángel Asturias, León Tolstói,
Máximo Gorky, Fiódor Dostoyevsky, Alejandro Dumas, Víctor
Hugo, Jean-Paul Sartre, entre otros.
No puedo dejar de mencionar a Juan Ramón Ribeyro.
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5. En su opinión, ¿por qué cree que algunos grandes poetas

(hombres o mujeres) hoy en día permanecen invisibilizados y
totalmente desconocidos por las nuevas generaciones? En la
revista Ergo, precisamente, queremos reivindicarlos.
En primer lugar, creo, porque jamás les debe haber interesado las
engañosas luces de los reflectores, el figuretismo, entendiendo
que ello les exigía implícita sumisión, acondicionamiento a los
cánones que ellos justamente salían a cuestionar, a poner entre
signos de interrogación, para que el lector descubriera la otra
mirada fuera del común que subliminalmente la prensa en todas
sus manifestaciones moldea en las mentes de la población, sumida
en obtener el pan de cada día para sí y su familia.
También porque los pocos espacios, fuera de la oficialidad y el

sistema enclaustratorio, en que se presentan los poetas no ofrecen
expansión en su cobertura difusora, de manera que se queda en
círculos sumamente reducidos, que suelen ser los mismos que
concurren a los recitales.
Las publicaciones que periódicamente salen al público, en el

contexto expuesto, son en tiraje limitado, tanto porque el
financiamiento para su salida lo asume generalmente el mismo
autor, como porque su lectoría es muy escasa, en razón a que, en
los centros primarios y secundarios, igualmente en el
universitario, se promueven escasamente la difusión, lectura y
comentario de poesía, que vaya generando interés y adhesión en
el educando.
6. Los jóvenes peruanos de hoy leen poca poesía, salvo muy

pequeños círculos. Los libros juveniles y la narrativa breve, al
parecer, han desplazado a la poesía. Por supuesto, hay razones
comerciales y tendencias culturales. ¿Cómo se podría recuperar
33
el público para la poesía peruana?
Yo he vivido una época de efervescencia por la poesía, en gran

parte motivada por los algunos docentes de aulas secundarias. La
Casa de la Cultura está desvinculada de las Direcciones
Regionales de Educación; hay desconexión entre ellas, para
asumir de modo concertado la tarea de incentivar especialmente
en los niños y adolescentes, el que concurran a eventos culturales
y participen también en ellos.
Lo dicho, en cambio, si se hizo en el curso de religión, en el que

cada alumno portaba una libreta de mano para el registro
mediante un sello de su asistencia a la misa en la iglesia de su
domicilio, lo cual contribuía para mejorar su nota en el curso. Por
qué no duplicar en el curso de castellano o literatura esa
experiencia, para lo cual —desde luego— debe estar autorizada
por cada dirección de centro de estudios, con la anuencia y aval
del sector educación en alianza con la Casa de la Cultura.
7. ¿Qué opinión tiene de la terrible crisis política y la escalada

de violencia que ya cobró más de 40 compatriotas muertos?
La terrible crisis política en Perú de modo irresponsable y

maquiavélico ha venido siendo de modo sostenido y calculado
por el sector político más conservador y fascista, actualmente
representado por Fuerza Popular, Renovación Popular, y el
colectivo Resistencia, con el acompañamiento de un sector de
Acción Popular (véase como, sin ningún rubor, se han apropiado
para atrofiar el término y el significado de popular).
Este último periodo en la política de mi país, se ha mostrado como

inmejorable escenario para entender en toda su dimensión lo que
se ha venido vendiendo como democracia. Y los líderes más
34
conspicuos han dejado la simulación para mostrarse cual son y

con el mayor desparpajo, incluso lo que antes hacían a escondidas
tocando la puerta del cuartel para que impongan “orden” a los
testarudos civiles, provenientes mayoritariamente de los sectores
populares; ahora lo manifiestan públicamente en circunstancias
en que la población del sur, movilizadas para que se respete la
voluntad popular expresada en las urnas y otras exigencias, a los
que la prensa corporativa —ligada a la burguesía hegemónica—
los menciona como los “aymaras y quechuas”, seguramente con
el fin innoble de distinguirlos y estigmatizarlos como si no se
trataran también de peruanos, manifestando con ello un alto
contenido racista.
Por otro lado, los conservadores desde siempre optaron por crear
varios partidos (en donde no se practica la democracia interna, y
es propiedad de un adinerado), en aparente competencia
programática e ideológica, con el objeto de captar votos, provocar
segmentación y hasta reyerta en el votante, para finalmente copar
las curules en el Congreso, dominar al Ejecutivo por sí no fuera de
su agrado, forjando alianzas debido a que nada los separa en sus
intereses generales, y así burlar al ciudadano que emitió su voto
creyendo en sus ofertas electoreras incumplidas. Así hemos visto
en señal abierta televisiva a un constitucionalista que fue tribuno
en el máximo intérprete de la Constitución, a la manera de Luis
XIV sin ambages dijo, que el pueblo desconoce lo que es el bien
común, y por eso una vez que ya votó no se le debe consultar, y
con ello el referéndum, mecanismo de inspiración democrático,
paso a ser institución
Inservible para ellos.
¿Ahora qué queda? El pueblo legítimo —aunque sin dirección—

tiene claras sus pretensiones, a las que no van a renunciar,
conforme han dejado escuchar su voz reiterativamente. Todo
indica, que las balas ni las argucias para culparlos de desmanes
35
ocurridos los van a desalentar. El gobierno no se ha detenido en

vulnerar la autonomía de la Universidad Mayor de San Marcos, y
eso va a involucrar en la defensa de sus derechos al sector
estudiantil que se ha mantenido expectante. Lamentablemente la
experiencia nos demuestra que ningún derecho, en una lucha de
intereses claramente definidos, ha sido reivindicado sin la
perseverancia y sacrificio de sus mentores.
8. Para usted, ¿qué poetas peruanos recomendaría leer a los más

jóvenes que recién se inician en la literatura?
Aunque está supeditado al gusto del lector, que es heterogéneo,

sugeriría leer a José Santos Chocano, César A. Vallejo, Alejandro
Romualdo, Washington Delgado, Leoncio Bueno, Javier Heraud,
César Calvo, Juan Gonzalo Rose, Blanca Varela, Juan Ramírez
Ruiz, Jorge Pimentel Vásquez, Enrique Verástegui, y continuaría
el listado.
9. ¿Cómo ve la actualidad de la poesía de Lambayeque?
En mi localidad hay bastante entusiasmo en cultivar la poesía,

sobre todo en jóvenes, lo cual lo he recibido con esperanza en que
este género literario no se vea menguado, a resultas de la apatía
que puede provocar los pocos espacios para exponer sus trabajos,
como la falta de apoyo para promover publicaciones colectivas,
por lo menos.
A través, por ejemplo, de Cuarto Menguante colectivo cultural,

que preside el poeta Javier Villegas se publicó Poesía de banqueros.
Antología de la plazuela (marzo 2021), en el que fui invitado a
integrar y la que reúne a 41 poetas y 6 artistas plásticos.
36
Se ha reactivado, hace poco más de un año, la sede de Chiclayo de

la Casa del Poeta Peruano, actualmente presidida por el poeta
Arturo Rodríguez Serquén, editando la revista Yacu con
periodicidad trimestral, mediante la cual se difunde poesía no
solamente de sus integrantes, sino que además se incluye la de
poetas de la región fallecidos.
Es de destacar también Reencuentros promotora cultural, cuya

gestora y directora es la poeta Madeleini Sosa Cabrera, que desde
el 2012 difunde en todo espacio posible (cafés, restaurantes, Casa
de la Cultura, paseos públicos, parques y plazuela), música,
teatro, danza, poesía, pintura; todos creadores que salen a la
palestra y muestran interés en que se conozca su arte,
autofinanciándose sus presentaciones. El 10 de febrero próximo
realizarán el recital Enamórame el alma, en la Casa de la Cultura
que ahora, con pésimo gusto y férreo sentido burocrático, se le ha
denominado Dirección Desconcentrada de Cultura.
Es de mencionarse la Asociación Cultural Estación de Brujos que

cuenta con la revista de arte y cultura Choza de papel, teniendo
destacada presencia el poeta y narrador Pedro Manay Sáenz,
como editor principal, y el poeta y artista digital, Luciano Berger
Calderón.
Lo expresado, por supuesto, no agota el cuadro de organizaciones

culturales, que es mayor todavía, pero son con las que he
mantenido vínculo y acercamiento con sus integrantes.
*
He mencionado en preguntas anteriores cuáles son mis poetas
preferidos, aunque en su relación no haya comprendido a todos,
37
e igualmente de aquellos que son mis connacionales, a riesgo de

que puedan incurrir en reduccionismo. De ahí, ruego que los
interesados puedan ir seleccionando —luego de su acercamiento
a su producción—, cuáles de ellos les resulta más identificados
con su propia percepción y visión del mundo como de su
sensibilidad.
Una cuestión final, no se dejen seducir por las modas; sean

auténticos en lo que escriben asumiéndolo con convicción y
responsabilidad. Y no olviden, que todo arte viene del pueblo y
va hacia él; en consecuencia, a él esencialmente se deben.
38
Comentario
39
40
El relámpago en la noche oscura
Voz del exilio, voz de pozo cegado,

voz huérfana, gran voz que se levanta
como hierba furiosa o pezuña de bestia…
Alvaro Mutis, Exilio
El vate chiclayano que se encuentra en el altar de los grandes

como lo fueron Nicanor De La Fuente, Elio Otiniano Mauricci o
Juan Ramírez Ruiz al igual que ellos se convierte en el punto
extremo de la conciencia y ofrece poemarios para arraigarse en lo
real y las ficciones para dar vida a algo más que su propio destino:
el personaje que está obligado a estar en la galería de los grandes.
Por encima de todo, Cañola Camacho, ex sanjosefino, hijo de un

oficial de policía de primer nivel y una madre abnegada se sintió
poseedor de un deber: ser la voz de los que no la tienen. Es el eco
de las conciencias discretas, combatiente contra la oscuridad,
intelectual justo y poeta inspirado. No se desvió de su proyecto
de vida a pesar de que puso en práctica su aspiración de conocer
la lejanía. Termina siendo presa de un apetito, de un frenesí, un
deseo de apresar Chiclayo y de disfrutarlo plenamente.
No olvidemos que perteneció a un brillante grupo de poetas

quienes serán sus íntimos y sus cómplices de confianza. Ninguno
de ellos se siente fascinado por la poesía como él. Pues las
imágenes del vate chiclayano son fulgurantes, estéticamente
cautivadoras y magníficamente estructuradas. En lo personal el
poeta se autodestruye se convierte en cenizas para comenzar
nuevamente ávido de una nueva sed.
Si ustedes se percatan él se encuentra lejos de la bohemia, pues su

vida es de una introspección honesta y está convencido de que ese
juego de poeta chupeta y mujeriego está marcado por la
hipocresía, la mentira o la simulación, por eso se mantiene hasta
41
la actualidad con una familia íntegra de un encanto inigualable,

goza de una obra inmensa y posee una fidelidad hacia el espíritu
tradicional de familia con una mezcla fascinación por los nietos.
Y sus ambiciones siguen estando circunscritas al campo de la

creación. Su juventud como joven poeta chiclayano está
estrechamente ligada a una poética de la solidaridad que contiene
un corpus más extenso de poemas a la defensa acérrima de los
más nobles y necesarios derechos. Por consiguiente, este es un
anuncio de reivindicación social por la vía de la poesía.
“Si les arrancaran de sus bocas

el amor, al aire sus ojos
a las palabras el acento
lucha, niño, lucha”
El poeta vive constantemente en una acción sangrante y muy

honda que lo carcome hasta desboronar los versos, los cuales caen
perpendicularmente al hoyo donde le habita una tristeza envuelta
en las sedas de la miseria, donde un pedazo de pan termina siendo
el más anhelo de los tesoros.
“Si la madre llora porque les quitan el pan,

si al padre se va con la espalda sobre el pecho
tratando de hallar horizontes limpios
muerde, niño, muerde la codicia y despedázala”
El gran tema de Cañola Camacho es la protesta social, y en este

terreno, su largo anhelo es un Perú que se desprenda de su propia
miseria personal y que el amor de los peruanos no suscite
tormentas sino situaciones de hermandad incomparable.
“Ya no más ideas embalsamadas/ que rebose por encima de la sensación/

melancólica del hombre la inquietud/ de ser libres”
42
Lo que sorprende es la manera de la crítica de rechazar las

imposiciones de lo real y darse cuenta de que estamos frente la
reconciliación provisional del pueblo chiclayano con su poeta y
participar más en su vida. Pues citando sus propias palabras: “Por
una serie de conflictos internos tomé la decisión de nunca más escribir
(…) estimé que volver a escribir no significara nada porque no pensé
publicar” El poeta comprende que no tiene que justificar su
testimonio de vida si es que tiene la convicción que el ars poética
transcenderá.
Ello nos plantea la cuestión en que el lugar y las circunstancias

pueden tener influencia en su obra.
A partir de ahí surge una inflexión en su poesía pues se vuelve

intimista, vivencial y con una marcada fuerza del corazón. “Yo soy
como el rocío/ que no encontró suaves pétalos/ sólo agudas espinas
aguardándome” o quizás “yo soy como el mar/ con sus sales, sus peces,
sus profundidades/ tratando de lograr equilibrio/ con lo humano”.
Yohei Moriya Miyakawa

Valle de Zaña, verano de 2022
43
Ganador del I Premio internacional de

plaquettes de poesía Ergo 2022
44
PREMIO ERGO CULTURAL 2022
Desde antes de su fundación, Movimiento Cultural Internacional

Ergo ha buscado estimular la creación y difusión literaria por medio de
distintas instancias de internacionalización y lectura. Poetas y gestores
culturales de diversos países de habla hispana, han encontrado en sus
iniciativas una oportunidad para construir lazos y establecer redes de
colaboración activa, llevando a cabo concursos, publicaciones y
festivales.
El camino de la promoción artística jamás es sencillo, en estos

años de incertidumbre hemos sido sometido a encierros, violencia y la
búsqueda por la supervivencia se ha convertido en el estigma de nuestros
días difíciles. El aislamiento forzado, inestabilidades políticas y
económicas, no hacen sino resaltar la naturaleza humana de
sobreponerse a la adversidad, apelando como siempre a nuestros
instintos más gregarios, en la urgencia por edificar puentes entre el uno
y el otro y escarbar por un lenguaje que nos aúne.
En este contexto, el I Premio de plaquettes de poesía Ergo, no es sino

la cristalización de un sueño, pero también una escala más en la ardua
tarea que nos corresponde como poetas y gestores culturales. La mutua
lectura rescata lo más esencial del ejercicio escritural: la escucha y el
silencio. Entendemos los premios y concursos no como una carrera entre
nosotros mismos, donde solo el ganador es beneficiario de un título, sino
en una forma de aprendizaje grupal; por ello consideramos tan necesarias
otorgar estas palabras a cada participante de esta convocatoria, instamos
a perseverar en la escritura y a aprehender con furia —en estos días
catastróficos— las palabras del poeta chileno Jorge Teillier. «El poeta es
un ser marginal, pero de esta marginalidad y de este desplazamiento
puede nacer su fuerza: la de transformar la poesía en fuerza vital, y
acceder a otro mundo, más allá del mundo asqueante donde vive».
De igual forma, la entrega de un premio de estas características

es un consenso entre pares para reconocer la madurez de una obra
(culminada o en construcción), la cual, tras sus palabras, imágenes y uso
del lenguaje, evidencia el trabajo de años de condensación y depuración
del oficio.
45
VEREDICTO
Siendo sábado 5 de noviembre de 2022, los miembros del jurado del I

Premio de Plaquettes de Poesía Ergo 2022, del Movimiento Cultural
Internacional Ergo, conformado por los y las poetas Clara Salas, Emilio
Paz Panana, Iuliana Apostou, Daiana Fler, Tania Ramos, Amanda
Pazmiño, Máriet Ríos, Fabiola Figueredo, Angélica Pinzón y Alejandro
Concha; acordaron entre los numerosos trabajos presentados y previa
consideración cuidadosa de los mismos, conceder el presente premio al
plaquette firmado bajo el seudónimo de Rómulo Pacheco. Abierta la plica
correspondiente, resultó ser la obra «El diván de Hafid» del autor Elder
Elber Fabián Pérez, radicado en México.
La directiva del jurado apunta: la obra «El diván de Hafid» del poeta
mexicano Elder Elber Fabián Pérez, no solo responde desde un criterio
estético y artístico a las exigencias del concurso, sino que su misma
estructura interna, ritmo, sonido y contenido, logran fijarse en las fibras
íntimas del ser. La posibilidad de generar consensos entre los jurados,
provenientes de distintos estilos y corrientes, solo permite corroborar la
posibilidad de una universalidad en la composición poética, logra
responder a exigencias elementales de la naturaleza humana y ofrecer
una propuesta que permite reconciliarnos con la reinterpretación de
realidad ofrecida por el autor, realidad que se forja en la comunión de
idea, obra y mensaje.
Tras dar por culminado el proceso de evaluación y veredicto de

este premio, felicitamos a la organización liderada por Manuel Quiroz, al
ganador de este año Elder Elber Fabián Pérez y reafirmamos nuestro
compromiso con la creación poética y el éxito de futuras versiones de este
premio.
Alejandro Concha M Emilio Paz Panana

Presidente Vicepresidente
Iluliana Apostou
Secretaria
46
Eder Fabián Pérez

(Iztapalapa, Ciudad de México 1992)
Licenciado en Letras Hispánicas por parte
de la Universidad Autónoma
Metropolitana en Iztapalapa. Ha
publicado poesía en revista De-Lirio,
Tlacuache, Buenos Aires Poetry, Revista
Hispanoamericana de Literatura, Poesía entre
Neón, Atunis Galaxy Poetry, Vertedero
Cultural, Poesía en Órbita y Círculo de
poesía. Algunos de sus poemas han sido incluidos en las antologías
Tiempo Fuera y la Antología de poetas jóvenes de la UAM. Ensayo y
crítica en la revista El Comité 1973, Círculo de Poesía y en Cardenal
Revista Literaria. Además de cuento en la revista Campos de Plumas,
Vertedero Cultural, Revista Intervenciones, Cardenal Revista Literaria
y Metáforas al aire. Minificción en Revista Literaria Monolito.
Ganador en el año 2019 del concurso ¡DI CAPACIDAD! Por el
cuento Él no es una carga y del I Premio internacional de
plaquettes de poesía Ergo – 2022 con El diván de Hafid próximo a
publicarse.
Gacela de la dulce noche
Volvería a ti, sí, volvería gacela,

a la orquídea de fuego escondida entre tus labios,
al signo oprimido de tu vientre
y a las dulces riberas de tus ojos.
Volvería a ti, sí,

a descubrir el paisaje sin nombre de tu boca,
a los páramos verdes que ascendían en tu respiración,
al sí que exhalaste al decir las letras de mi nombre.
47
Volvería a ti gacela, volvería,

al segundo exacto donde la arena cubrió tu piel de perlas,
a los minutos de silencio donde nuestras voces se unían,
al río encadenado donde nuestro corazón soñaba.
Volvería gacela, volvería,

a la sencilla calidez de tus besos,
a tu reflejo de ninfa sobre las aguas,
al aire inmortal que recorría tu piel.
Volvería a todo eso gacela, volvería…
Rubai III
Nazco dentro de tu mirada como un río petrificado,

voy devorando tu vientre de leche de un solo bocado,
caigo y tú juntas el polvo de mis huesos con tus ojos,
abres tu cuerpo cual rosa finalizando este viaje alucinado.
Gacela después del amor
Recuerda la boca silenciosa de la luna entre tus ojos,

la primera palabra destruyendo tu cuerpo en la soledad.
Recuerda la tormenta martillando tu corazón,

la súbita mirada acechando entre la penumbra.
Recuerda el beso de fuego devorando el mar de tu vientre,

la luz de las estrellas vagando entre tus muslos.
48
Recuerda gacela las espumas deteniéndose en tus labios,

el andar desnudo del sol descansando entre tu pecho.
Casida de los olvidados

A Olme Pacheco Fabián
Detenidos en algún puerto,

riegan la noche con sus gritos,
vigilan las puertas de la eternidad,
suspirando medio siglo de preguntas.
Buscan entre los vestigios sus sombras,

silbando en la esquina de un árbol,
perforando la noche como un pájaro
guardando su secreto entre la carne.
Ellos no olvidan este tiempo,

lo reviven y lo escriben día a día,
defiende del dolor su palabra
a pesar de que su latido ya no cante.
Estos poemas pertenecen a la plaquette El diván de Hafid ganadora del I Premio

internacional de plaquettes de poesía Ergo – 2022. Además, dejamos la
introducción que escribió Emilio Paz Panana.
49
Armonía en la questio existencial
Eder no es poeta. Es filósofo. No, Eder es poeta, pero filosofa.

Cuestiona y reescribe, es como una gacela. Posiblemente se
transforma en animal, pero todo ser humano es animal. Algunos
por naturaleza, otros por biología, bastantes por instinto. Pero en
el fondo somos una extensión de la proporción aurea y nos
sumergimos en el paraje de las composiciones que van y vienen
por diversos linderos de la subversiva acción de la palabra.
Porque la palabra contiene pequeños actos y pequeñas muertes,
historias que son como leyes de vida que surcan el cielo nocturno
bajo el manto de las estrellas. ¿Quién es el que las observa? El
poeta–filósofo, el que cuestiona, el que uno ambos elementos
como si fueran distancias insalvables. Sin embargo, Eder lo logra
en su obra El diván de Hafid.
La figura de la gacela se transmuta y se extrae de las hojas que

cargan el peso de la palabra. Animales que escapan de sus
depredadores, de sus verdugos. ¿El ser humano no escapa
siempre de sí mismo, de la muerte, del misterio? Porque aquí
andamos, como ratas, corriendo entre rascacielos y páramos que
no necesitan ser recorridos, pero ahí vamos.
Entonces Eder recurre a la fábula poética, al ejercicio filosófico, a

la creatividad técnica de su lírica para crear una obra que se
distingue por factores estéticos y formales. No es, solamente, un
poemario bonito y bien estructurado, sino un manojo de palabras
que aplican bien la técnica del juego, observado desde un enfoque
filosófico, para dejarse ver como una oportunidad que va más allá
de la mera creación. Este es un trabajo en mayúscula que desata
el nudo de la garganta para poder escribir y transmitir.
Uno siente lo que Eder quiere decir. La musicalidad, el ritmo, la

estructura, la idea que se percibe. El acto verbal se transforma en
acto creador y este, a su vez, en acto revelador. Porque se revela
50
un aura para entender que todos somos un ser humano postrado

en un diván o en un sillón tántrico, diferentes objetos, misma
función: escarbar en el sentido de saber quiénes demonios somos.
Y aquí es donde Eder conjuga las dos alas del espíritu humano.
Amor y razón, alas que se despliegan para poder tocar, con la
yema de sus dedos, el sol y no morir en el intento.
Eder lo logra y nosotros somos los afortunados de poder leerlo.
Emilio Paz Panana

SMP, Lima, 2023
51
Poesía
52
Agustín Guambo
(Quito, 1985). Máster en Antropología
por FLACSO-Ecuador. Parte del proyecto
anarkoeditorial Murcielagario Kartonera.
Ganador del II Premio Hispanoamericano
de Poesía “Rubén Bonifaz Nuño” (México-
2015); y de la convocatoria Poetry in
translation de Ugly Duckling Press (New
York, 2018). Ha publicado POPEYE’s Sea
(La Apacheta Cartonera, Lima 2014),
Ceniza de Rinoceronte (La Caída, Buenos
Aires 2015), Primavera Nuclear Andina (Ediciones A/terna, Buenos Aires
2017), Andean Nuclear Spring (Ugly Duckling Presse, New York 2019),
Cuando Fuimos Punks (Editorial Kikuyo, Quito 2019). Incluido en las
antologías: Sangre de Spondylus, selección a cargo de Luis Carlos Musso y
Mario Pera (Vallejo & Co., Perú: 2016). País Imaginario. Escrituras y
transtextos. Poesía Latinoamericana 1980 - 1992 selección a cargo de
Maurizio Medo, Mario Arteca y Reynaldo Jiménez (Ay del seis, España:
2018). Nuestramérica es un verso. Antología poética, 1968-1989. (Fondo de
Cultura Económica; Perú: 2022).
IX
no encontré tus huellas

bajo de mis párpados
abandonadamente te pedí
un halo sucio de esperanza
dijiste
quizá algún día exista
el amor entre una elefanta y un perro
mientras te ibas desnuda caótica y brutal
53
Anatomía de un knockout
los mejores nos ignoraron
los peores nos atormentaron
ahora la vida ha dado un vuelco
-los krelboynes-
Michael Bentt
solía salir con chicas duras
iba a clubs nocturnos de poca monta
despilfarraba el dinero
Noqueado al primer asalto en 1989
en su primera pelea como profesional
Golpeado por su padre con una antena de televisión
—Lo mismo que cientos de niños—
por negarse a ganar el pan de cada día
con sus puños y la sangre de otros
No tuve un padre educado
lamentaría tiempo después
Cinco veces campeón amateur
de los pesos pesados de los Estados Unidos
—desde ahí las estrellas se ven tan hermosas
diría años más tarde—
Ganador en dos ocasiones del premio Golden Gloves
mismos que empeñó en Manhattan
una noche de cocaína y malas decisiones
Que lloró
peleó
y trastabilló
En las calles de las grandes ciudades desde que tiene memoria
Y que, en casa de su hermana,

una tarde de navidad, intentó suicidarse
mientras escuchaba a Little Richard maullar su conocido
Awop-Bop-a-Loo-Mop Alop-Bam-Boom
54
Michael Bentt, noqueador de perdedores

que aprendió con discriminación
soledad
insultos
persecuciones
A amar a los fracasados

a los humillados por la fortuna
a esos dioses de barro que, noche a noche,
caen indefensos en catres hediondos de homeless
donde los perros y las ratas viven sin vergüenza
unos a lado de otros
Michael Bentt tigre herido por el miedo

que envejece por las calles de New York
a la deriva del amor de los ángeles
bajo el desconsuelo de las estrellas
me pide cinco dólares y me cuenta
que todo el tiempo tenía miedo de subir al cuadrilátero
pero que más temor le reservaba a su padre
y a su antena de televisión
Polly
Let me clip
Your dirty wings
(Polly-Nirvana)
Polly duerme,
no mires a tu padre,
está sucio, manchado
entiende que la tristeza
es un pulpo que recorre las venas,
55
no juzgues
cierra tus ojos negros
descansa el rostro sobre la sangre de tu padre
encuentra alegría entre sus glóbulos —mastíkalos—
abre sus pupilas para que vea el sonido que dejo en tus uñas,
Polly, muñequita triste
sombra solitaria,
Kurt ha muerto
[Una ballena encalló en su corazón]
no sientas miedo que él cuida de ti
acaricia tu pelo en las noches
cuando los coyotes bajan en busca de más sangre,
Polly, todos llevamos un muerto por dentro,
pero pocos lo usamos…
Breve tratado acerca del american-way-of-life

—interior, Iglesia Ayutla, Tecún Umán (frontera con México) — tarde—
En este cuadro Jesús es un niño que corre Detrás de un autobús a

las seis de la mañana El autobús nunca para…
Tiempo después recordará esa negra mañana
caer,
llorar,
lamentarse
por lo que no nos fue concedido
y entenderá que detrás de los suburbios encantados
dios es un animal enfermo al que todos hemos pateado alguna
vez…
56
II
En este otro cuadro Jesús es una modelo de Versace

hace días tiene el corazón caído, duerme poco
y siente que la piel le estorba
Por las mañanas se escruta torpe frente al espejo y gime
Inhala y jura no extrañarlo; ni a él, menos a sus manías tristes
Jesús modelo de Versace ronda las azoteas cantando:
my hearth is a fire flower

I hate you for running out on me
Mira a lo lejos las nubes desdibujarse

se imagina, una vez más, caminar con él a las tres de la tarde por
un parque
bajo la lluvia de mayo
mientras el universo pierde velocidad…
III
En este cuadro Jesús es un niño visco llamado Mauricio

vive a las afueras del D.F.
en un sector conocido como Nezahualcóyotl
No tiene mascotas, son lujos que no podemos darnos
le ha dicho su padre
Su única diversión es ver su sombra regada por la tierra
perseguir aves por las tardes
y ponerles nombres terminados en “ARA”
Nunca conoció a su madre,
otro lujo que no pudo permitirle su padre
A los 17 años se unió a una banda local,
aprendió a robar sin temor
A humillar con destreza y callar…
57
Pedro Flores
(Managua, Nicaragua). Estudiante de la
UNAN. Le gusta leer narrativa y poesía.
Escribe poemas desde los doce años, sin
embargo, tomó más en serio el género
lírico cuando cumplió veinte años. Ha
escrito algunos cuentos, pero siguen
inéditos.
Son todas las cosas
En sí y fuera de sí.
A mordidas, amor, cito tu palabra
para ufanarme que sé de ti.
A mordiscos, a momentos
me siento cuerdo y me acuerdo
que estás cuerda de amor, cuerda de vino.
El amor se deconstruye y huye

saltando por los ríos de Roma,
y yo me quedo enamorado
y amo tu amor de moras amotinadas.
Percepción de tu alma en la vez primera

A Joaquina Arauz
He visto nacer tu alma
58
y se ha ido por el aire;

la he seguido.
Y en la luz,
en la sombra,
como buscando algo
volando, por ahí, anda.
Se ha vestido de hojas y de viento,

y aunque carece de volumen y de caras,
es corroída por la risa
y vuela sentada sobre sus alas.
Con mis agujas y mis labios

he querido enjaularla,
pero se ha elevado muy alto
¡Es tan ligera que parece una lágrima!
He visto nacer tu alma

y se ha ido de mis manos.
La he seguido
y en el mar,
y en la tierra,
como buscando algo
mi cuerpo, por ahí, anda.
Rutina de un hombre que retiene un pasado
Desde hace mucho

he ido lavando tu nombre y tu boca
con la esponja de mis recuerdos.
Te he visto muy niña
a través de mi memoria.
Mis huesos se contraen al recordar
59
la primera vez que tu boca

usó mi nombre.
Estas contracciones me rajan
las mejillas con cuchillas de cristal.
Y ya cuando la luz sale a barrer la noche,
ya cuando he lavado bien
tu boca y tu nombre
me levanto, me lavo la cara
y los pongo a secar,
luego me acuesto y espero
a que la oscuridad los vuelva a ensuciar,
para así yo poder volverlos a lavar.
Poema desbocado
En las cuatro esquinas de mi eternidad

surge la idea de conocer tu cuerpo
y desbocarlo en prados
nocturnos
o
claros
60
Leire Ugadi
(1996, País Vasco). Empezó a escribir
desde joven como desahogo personal, y
lo tomó como herramienta para la crítica
social. Defiende el carácter
revolucionario de la palabra porque, a
veces, las palabras son hechos.
El pecho hecho un barrizal

y la lluvia cayendo como insistiendo
en anegarlo, ellas insistiendo
en negarlo y yo
tardo, tardo
en darme cuenta
ante las mentiras reacciono lenta
y eso, cuando reacciono
porque cuando no me incumben
no me influyen
me dejan indiferente
porque me importa
pero se me escapa
todo lo que
guarda la gente
que omite y miente.
se callan las respuestas

me responden con preguntas
y luego vete tú a saber
61
lo que barruntan
no quiero ni saber
qué inventan,
qué más dará que me mientan
hace mucha incertidumbre
y ya sé andar a tientas.
además
cuántas se quieren sincerar
y no saben
dicen que
porque están seguras de
pero no.
así que déjales que inventen
que mientan, si mienten
que digan si no padecen
que callen lo que sienten
tan rotas
y sin darse cuenta
bastante tienen con la pena
no les sumes
la afrenta.
En el Armagedón
al final mueren todos.
te lo digo antes de empezar

que luego no quiero lloros
así que frena
frena frena frena
y guarda esas lágrimas
que a veces mi cama quema.
62
ya me veo rompiendo todos

los platos y pagando el pato
me sale caro
me sale muy caro
pero por mis muertos
que si acabo con la vajilla
te como con las manos
ven que vamos a construir

un templo de ensueño
yo te hago el diseño
tú pon el empeño
si me inspiras
te bajo la luna al folio
la dejamos que nos mire con envidia
mientras relata este episodio
en medio del pecho

te pinto tres flores
las riego con gasolina
cosa que no debería
pero mira qué bonito iluminan
y un campo de ascuas
me alimenta más las rimas.
si yo te lo dije: arderías
y tú no me creías
porque
me esperas como a agua de mayo
y claro, voy yo
con mi otoño
y otra vez
(te) fallo.
63
pero de este drama

he sacado un poema
así que no me lo callo.
Y es que me lo veo
me lo huelo
de tanto dormir sola
alguna noche me zumbo a Morfeo
suena feo
pero el techo ya no dice nada nuevo
tengo todo escrito el suelo
ya os he exprimido la mente
sólo me queda emplatar mi cuerpo
aunque parece que estoy hecha de ladrillo

y que de tanto hurgar en el barro
se me han caído t'os los anillos
no cantes no escribas
no digas
que darías nada
por los besos de una tarada
bien alimentada
que se nutre de rabia
que alimenta su labia
que de tanto comer techo
se ha blindado de hormigón
estómago y pecho
así que a lo hecho, la cara
y alguna verdad omitida
para no alertar a la Jara
mi plaza en el Olimpo
64
casi que me la resbala

pero cuando me enciendo
quiero prender hasta el Vesubio
y de la que llore algún día
podré desbordar el Danubio
levantaré ciudades
con lo que arrastre el derrubio
por ahora está llenito mi pozo

aunque no tengo cántaro ni fuente
y quiero repartirlo todo
pero no se atreve a bajar la gente
bueno amigo
me
voy a
ir
yendo:
ya he llorado gasofa
y me he dejao escrita en papiro
porsiaca, te pico el mechero
y me piro.
No sigo ni mis normas

voy a seguir las ajenas. já.
yo no elijo
yo trasgredo
me cobijo
y espero
a que entres por la ventana de mi pecho
que me encuentres
indefensa en mi lecho
para ponerte
65
ex post facto
esa carita de inocente
y me perdones achacarme más condenas
porque será por penas, madame, será por penas
de mis delirios de pequeñez

y de que no seré yo, no
no seré Octavio
pero tampoco Nerón
y es que veo las calles arder
sin quemar nada
pero arrasando tantas vidas inanimadas
que yo no cojo el arpa
a veces muerdo la lengua
a veces agarro una espada
y a cortar el viento, aunque parezca absurdo
porque el viento hace más duro
dormir en la calzada
ahora que el calor se acaba

va a seguir ardiendo la ciudad
de gelidez provocada
y no como debería, sin su
estructura abrasada.
66
Julio Cuevas
(República Dominicana). Licenciatura en
Educación, mención Filosofía y Letras,
egresado de la Facultad de Humanidades
de la Universidad Autónoma de Santo
Domingo (UASD). Escritor, ensayista,
poeta, crítico literario, trabajador cultural
y extensionista natural. Miembro de la
generación de escritores del 80.
Autor de varios libros de ensayos y

poesía, sobresaliendo entre ellos: Epistolario del crepúsculo (Poemas, 1974);
Visión crítica en torno a la poesía de Víctor Villegas (Ensayo, 1975); Testimonio
del tiempo (Poemas, 1986); Homenaje en tono oblicuo (Poemas, 1992); Los
cantos del Hierofante (Poemas, 1997); Poemas tierra adentro (Poema, 2008);
Oráculo de la vida y de la muerte (Poemas, 2022).
En el año 2019, obtuvo el Premio único de poesía, en el primer concurso

Literatura-Sur, organizado por el Centro Cultural "Perelló", y en ese
mismo año, queda como finalista en el concurso literario internacional
"Mis Escritos", área poesía, Argentina.
IV
El gallo cantó 3 veces

—y no te he negado—
me han orinado los pies
y no te he negado
me han corrido de la casa
y no te he negado
Sé que estás muerta y no te he negado
porque desde tu vientre he florecido
¡ay, madre mía!
67
eco del luto imborrable

me he quedado sobre el viento
esperando que lleguen los bufones
para alegrar la angustia de la jauría
¡ay, madre mía!
y no te he negado.
Los vientos se anidan en las manos de Pupula

atrapados quedamos en sus rituales
haciendo adivinanzas nocturnas
trillando en los troncos de los guayacanes
sin resuellos
quedamos
inventando la palabra
para que nazcan nuevos días
sobre los tamarindos del alba.
VIII
Tengo en mi frente la marca de Caín

y desde tus caricias extiendo mis Karmas de luz
para que tus dedos me hechicen,
para sentirme caer silencioso en tus brazos.
Yo no tengo noción del odio cuando te veo
ni tocan mis puertas las miserias de los herejes.
Yo no siento el rencor del pervertido,
el profeta que dormita en tus contornos.
Soy el perseguido por la multitud,
68
porque defiendo la alquimia de tu vientre,

en el lecho de las confesiones sin retorno,
la injuria infernal de los demonios.
Milagros de tus pies brotan en arpegios
locuras de fuego cuando acaricio tu pubis,
y me convierto en Dios de los espermas lejanos
en busca del gemido hecho remanso.
Sobre el templo de tus senos pongo mis deseos

y un mantra de amor sacude mis sentidos.
Soy el iniciado.
La montaña de mi ayuno
espera la oración de tu boca.
Poemas del poemario Oráculo de la vida y de la muerte
69
Estefanía Muñoz
(Medellín, Colombia 1998). Escribe
poesía y cuento. Estudiante de doble
titulación en Literatura y Filología de la
Universidad de Antioquia, editora en la
revista Gacetilla académica y cultural.
Finalista del concurso de cuento
Medellín en 100 palabras (2019), poeta
invitada en el Décimo Encuentro
Nacional e Internacional Reverdecer
Literario (2022). Fiel defensora de que la literatura (y todo arte)
salva vidas, porque es una de esas sobrevivientes.
Creación
Detesto esta soledad que no cesa,

una soledad que espanta, desespera,
ahoga, frustra y mata.
Soledad estúpida e inexorable,
oscura, despiadada, infame.
¿Qué estás buscando?
Tu trabajo está hecho,
lo desapareciste en tu negra sombra,
sin avisar, sin ni siquiera buscar
otra forma de hacerlo.
Estoy segura de que Dios te creó
cuando se dio cuenta
que se iba a quedar sin adoradores.
70
Despedida
Mi cuerpo estaba satisfecho,

ya había pasado sus labios
y dejado rastro en cada poro,
su olor pasaba a ser el mío.
Las mismas medias negras,

y demás insumos en contraste:
cabello suelto, labios rojos
piel suave y tersa.
Sonaban las manecillas.
Encendí el ventilador
mientras veía como se vestía,
después de todo, no había cambiado
el orden para su ritual.
Me dio un beso, susurró —adiós

justo cuando el reloj
marcaba las doce menos diez,
ya sabía que,
al cerrar la puerta
empezaría a doler el corazón.
Versos para olvidar-te
Aspiro el aroma del lugar,

huele a sexo, perdición y pesadez.
Recuerdo tu voz
cuando me jadeabas al oído.
71
No sé qué hago escribiendo-te,

ansío ver desaparecer de una vez,
partícula por partícula,
cada fecha que se juntaron nuestros labios.
Deberíamos jugar como cuando teníamos 7 años,

tú te escondes y yo salgo a buscarte,
pero mientras lo hago, me escondo yo,
hasta que alguien más
decida venir a buscarnos,
o que mi mamá salga a gritar
—Ya a dormir, mañana hay escuela—
y así no haya forma de encontrarte.
Siempre has estado

“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”
Cesare Pavese
“Entonces decidí convertir aquella rabia en pura tristeza,

y la única manera era aceptar con despojamiento mi destino”
Andrés Caicedo
Pavese dijo que tendrá tus ojos,

yo pienso que tendrá tus labios.
Tus labios cuando me dicen que están cansados de mí,

tu boca cuando grita que he de quedarme sola
noche tras noche sin que nadie pueda acercarse
a las ruinas de un cuerpo desnudo.
¿Quién puede oírme? ¿Hay algo más allá?
Estas catástrofes solo pasan en mi cabeza,
72
saltan a correr por todas las venas

sangrando en medio del huracán,
que cada vez está más cerca.
Tenías razón cuando dijiste
que debía aniquilarme de una vez,
lo dijiste con los mismos labios
que recorrías mi espalda cada amanecer.
Es probable que muera antes que tú,
saldrás como Odiseo después de apuñalar a Polifemo,
lo que no sabes es que los dioses
ya nos habían destinado para ello.
73
Fabiola Palomares
(Trujillo, Venezuela 1993). Abogada,
escritora y artista plástica. Ha sido invitada
a participar en XIII Festival Mundiales,
asimismo reconocida como unas de las
mejores poetas en el concurso IV Certamen
Sierra De Francia de Relato, Poesía y
Fotografía, Madrid España 2018,
quedando su poesía en el puesto 27 de 40
seleccionados. Especialista en edición y
promoción del libro y la lectura. Docente en el área de Castellano
y Literatura. Cursante de la carrera de Letras en la Universidad
Central de Venezuela y futura tesista en la maestría de Lectura y
Escritura, y de Arte mención Estética.
Extranjeros de la vida
Les escribo a los poetas

de anhelos perdidos
a los que vuelven al mismo lugar atrapados por la memoria

a los que salpican al cielo disfrazados de rojo vino
sintiendo su aroma como luna creciente
bajo el manto sagrado de la divinidad
Como criatura iluminada que muestra sus astros acristalados

por esta lluvia de invierno
Invito a los viajeros poetas situado al otro lado del camino
a resucitar en los espacios vacíos.
74
Canto bendito
El aletear de rosas recae sobre mi cuerpo pálido

desencadenan suspiros y holocaustos
cabalgo en silencio
a luz de luna
Un pájaro trae serenata; abrió mi nostalgia

querubín abandónate en las aguas frescas de mis sabanas
descubre el antojo de mi alma cansada
suspira un canto bendito de ensoñación.
Desnudez
La nostalgia llueve en los recuerdos de mi niñez,

recorro el camino que dejaste al partir;
La musa me acompaña en este sufrimiento tan vergonzoso
construyo horizontes en mis pupilas,
desnudo mi pecho, desnudo mi desnudez.
La mirada de Thiago
A mi primogénito.
Encargaré gotas de amor como lluvia fresca;

como arte y misterioso de la nada
te moverás en mi vientre y habitarás en mi alma;

te haré beber la exquisitez de la palabra hecha poesía
te tendré en mis brazos; suspiraré al verte,
te colmaré de flores silvestres que anhelarán tu aroma
75
te perderás en el prado de las almas infinitas

te encontraré en los atardeceres
allí donde reposa el sol y se duerme la luna.
76
Robert Moreno
(Callao, Perú 1977). Maestro empírico
de danzas peruanas y educación artística
de nivel kínder y primaria. Instructor de
aeróbicos fitness, promotor cultural,
animador de eventos infantiles
(payasito), de familia de artistas y
músicos.
Descubrió el placer de escribir desde su
pubertad y adolescencia en su época de
colegial, es ahí que nace su primer vástago poético Confesiones al
viento (2013) y luego El peregrino de Muruhuay y Papá trajo a su verso
la mordida de mi pie.
No cesando de escribir, presenta su primera plaquette de corte

gay-romántico El hijo de Apu y ha publicado la plaquette Roma y la
Mariposa (Ergo 2022). Comparte activamente en recitales y
eventos culturales tanto en su país como internacionales.
Reencarnados
Llora la negra noche en mi ser,

buscando entre las esquinas de mis emociones,
las ansiedades; copas de vinos peligrosos.
Deliran hoy mis hadas imaginarias.
Roma me cala mis huesos sin permiso alguno,
su fuerza, su atención, y su ternura aún no hallada en él.
Sus acciones me dan falsa ilusión y él no tiene la culpa.
El amor con él se fue de parranda,
como una barata prostituta.
¡Pobre mi amigo!
77
¿No sé? Pero en otra vida yo estuve encadenado a él. Lo sé.

Donde yo era perseguido, maltratado, humillado.
Él estaba ahí para cuidarme,
pero reniega al hacerlo, como también disfrutarlo. No lo sé.
Él tenía una misión conmigo en otra vida
¿Pero aún no sé qué es?
Me cuidaba como su propiedad; ahora en esta vida nueva,
ya no usa espadas ni escudos para protegerme.
Solo sus palabras.
Se dedica en custodiarme, pero no sanarme.
Sé que en otra vida fue mago o curandero,
pero no le da la gana de curarme.
Y él me tiene miedo por el mal que adquirí de un encantamiento.
Quiero recordar mi otra vida, saber que fui de él,
para poder amarlo sin confusiones, ni miedos.
Somos reencarnados, viajeros del tiempo,
somos dos almas concebidas en un mismo universo.
La química existe.
Los dos, lo sabemos, pero no recordamos la física,
nos da miedo saber la verdad.
Dos almas reencarnadas, en cuerpos prestados.
Amor en lo infinito
Brisa blanca que burla a la tempestad.

Tu horizonte es elegante;
en esos dos caminos tiernos.
Cualquier forastero se deleita en reposar.
Tú eres el hombre,
que busca el alivio.
Yo el hombre que quiere ser infante
que busca tu abrigo.
78
La roca eres, con sueños de gaviota.

Cantas con el viento a solas,
tus manos acarician las olas.
Quiero ser el aire que respiras;
quiero ser parte de tu vida.
Busco ser marino de tus pasos

viajar contigo,
y aprender los versos de los niños.
Atrapar las nubes con nuestras manos
y nuestros alientos…
hagan el amor en lo infinito.
Lamentos demoniacos
Perdí los sueños

hace dos lunas,
y no hay reparo alguno.
Mi corazón de gases está,
eructo mis arrepentidos errores.
Moléculas insignificantes
con complejos de pies danzantes…
¿Ahora qué busco?...

¿Qué es lo que quiero?...
¡No hay más poder que uno mismo!...
A Dios lo dejamos de lado.
¿Serán resentimientos?
¿O coincidencia podrida
que viene del infierno?
La vida
79
la tengo contada
en un cronómetro de arena.
Cuando más me muevo;
más se desgasta la arena.
Recuerdo mi adolescencia
con esa dulzura ajena.
Enclenque yo, así surfeaba las pruebas,

las pasaba sin la saliva necesaria.
Ahora mis cabellos cortos, son largos
que diplomáticamente recibo a extranjeros…
¡Cómo suspiro!
Por un helado del tiempo…
Olvidaba pagarlo, porque ya estaba pagado.
¡Ahora lo paga mi sudor!...
¿Qué oraciones son estas?...

Me aprovecho del gallo
que duerme su mañana.
Y yo luchando con mis demonios
en esta madrugada.
Mariposa negra
Una negra mariposa

viene sin previo aviso,
viene en airecillos ofuscada.
Aire ya no tiene,
mis gruesas manos cogen sus alas.
Ella desesperada lucha por su calma.
A la muerte la ve venir y aún no es amada.
Pareciera humana; tantos deseos tiene de vivir.
80
Ella escapa a mi brutalidad,

no sé cómo ayudarla.
¿Criatura qué es lo que te pasa?...
— ¡No quiero morir!
¡Ven descansa!…
Mi abrigo serán mis manos,
ya la noche está por acabar,
hay un arco iris que te está esperando.
¿Y el amor que estás buscando?…

(jajaja)… tonta no te muevas.
Deja que mi calor
cicatrice tus alas heridas.
(Súbitamente ella expiró).
81
Carmen Sánchez (Gata Sánchez)

(Jaén, España 1982). Es profesora de
Lengua Española en la UJA. Ha publicado
trabajos académicos sobre el español en
diferentes editoriales educativas, como
Síntesis, Octaedro, Graó y Pirámide, entre
otras. En el campo poético Paraíso de las
cosas (ERIS Ediciones, 2020) es su primer
trabajo.
No será complicado
Junto al mar, por la noche, en nuestra habitación,

no será complicado que te arrebujes en mis brazos.
Habrá silencio, pero un silencio de observación atenta,
de risas pícaras, de tentarse la cara,
de morderse los labios,
como cuando tocas el piano.
Habrá silencio porque nuestros besos
pernoctarán de puntillas
para no despertar a los vecinos.
Quietud, calma, suavidad,
terciopelo de tacto, a hurtadillas,
haremos el amor.
El Amor...
Nada de hilo rojo.
Nada de follar mentes.
Solo haremos el Amor,
mirándonos en perpendicular
a los ojos.
82
Me acuesto contigo
Me acuesto contigo en la cabeza

y me levanto contigo con el sol.
Tu sonrisa sonora.
Tu voz andaluza.
Como un toro,
como un toro,
mi nombre en tu boca,
en mi costado un clavel,
rojo sangre.

Mi cuerpo escoge
huir del sol de la playa,
esconderse en la noche,
porque espera tu visita.
En esta cama de madera de nogal
espero tu sombra
que me abrace con fuerza.
Y no me lleve la muerte.

Mis entrañas verdaderas,
calurosas entonando,
con los labios perturbados
cantando la tarara.
83
El hombre que se da cuenta de una cosa
¡Observe!
En este banco que soporta
a mi trasero postrado
asoman mis pies, enraizados al suelo lingual,
cubiertos de hojas amarillas canópicas…
y se guarece mi angustia existencial
en un bolsillo rincón de mi torva gabardina caótica.
¡Fíjese!
Y en una manga de esta prenda,
justo en la puñeta,
color cliché y mandarina,
se engancha un pañuelo de algodón…
Y ahora, justo ahora,

a punto de caer una catarata de crisálidas cristalinas
cosidas por el resoplo de Eolo,
explosiona ante mí la plenitud añada:
el otoño,
y la tranquilidad,
y el sosiego,
y la lluvia,
y la luz…
La vida.
84
Muerte por ruido
Estoy, casi segura, de que mi muerte será por ruido.

Ruido de niños gritando.
Ruido de personas haciendo como que analizan algún tema,
pero nunca llegan a un acuerdo.
Ruido del desconcierto o estupor de diálogos iniciáticos, en
[visto.
Ruido de ansiedad, producida por rumiar pensamientos
[díscolos, reticentes.
Ruido de voces peregrinas, las que te adornan los días y son
[plomo.
Ruido de las rutinas.
Ruido de rechinar de dientes a causa de los enfados telefónicos
[in media res.
Ruido del masculleo de los demás; extraen su vida desde el
[móvil.
Luto ruido.
El poeta afirma que el ruido

que menos soporta es el silencio,
pero yo considero
que, estar ahí, es entelar a Dios.
Eso o que soy de pensamiento ciego.
85
César Rodríguez
(Madrid, España 1968). Pasó su
infancia en Ávila e hizo sus estudios
en la Universidad de Salamanca.
Desde 1996 es profesor de Literatura
en Madrid. Es autor de varios trabajos
de crítica literaria, ha publicado
artículos y poemas en revistas de
España y Latinoamérica. Luz del
instante (2020) es su primer poemario
publicado.
Bajorrelieves
Cincela la memoria
la oscura roca inerte
del pasado:
de la obstinada ceguedad
de la piedra
escenas sucesivas van naciendo,
como los historiados capiteles
de una iglesia románica:
la forma brota de lo informe,
de lo oscuro la luz,
de la nada
el sentido.
Después,
el tiempo arrasará
cincel, figuras, escultor, poema.
86
Nocturno
Mengua el sol su furor, y es más hermoso

el mar cuando las sombras ya se alargan
sobre la playa, y queda sólo el eco
del estruendo diurno en sus arenas.
Ya no es el mar de convidante azul,

ni alcanzan ya los ojos a seguirlo
hasta esa línea tersa, en lontananza,
donde una vela mínima, imprecisa,
coronaba el azul con su blancura.
Ahora que la luz deserta y borra

la tiniebla sus nítidos confines,
ya no es el mismo mar que a mediodía
tan dócil se prestaba a nuestros juegos,
no es el mar familiar que tiernamente
nos sacudía con sus olas mansas.
Este mar es más mar: es lejanía

invisible, soñada, misteriosa,
y temida a la vez, como se teme
lo que no se comprende, con angustia.
Ahora que comienza ya la noche,

bajo su piel de ennegrecida plata,
vuelve el mar a su ser: sagrada bestia
que, retenida, tercamente piafa,
aguardando la hora de arrastrarnos
—ya extinguida la luz, ya concluido
el breve día que nos fue asignado—
a su sediento abismo de negrura.
87
Soul music
Al Green
Desde muy lejos, jubilosa, llega

tu frágil voz de ángel
culpable de inocencia sobrehumana.
Voz de furiosa seda que va sembrando el aire

de joyas diminutas como peces de orfebre.
Sobre la noche hambrienta derramando

melismas que nos buscan conmovidos
con su flecha de hielo ensangrentado y tibio:

efímera delicia que apremiante nos muerde,
belleza que nos deja aún más desvalidos,
inermes y deshechos en la noche extraviada.
Retrato de Inocencio X
Velázquez
En su trono Giovanni Battista,

—púrpura sobre púrpura—
nos mira con el ceño
fruncido,
apretados los labios,
receloso, impaciente,
frente a la inquisitiva
mirada del artista que desvela
con sagaz pincelada
la verdad más desnuda y vulnerable
del humano pontífice.
88
En sus ojos incómodos asoma

el terror del leopardo que descubre
que en esta cacería es él la presa.
Poemas del libro Luz del instante (Ommpress, 2020)
89
Bethsy María Huallanca

(Huamanga, Ayacucho 1999). Escuela
Superior de Formación Artística “Felipe
Guamán Poma de Ayala” de Ayacucho-Perú,
artista polifacética.
Poemarios publicados: No me preguntes porque
sólo déjalo ser (2014) y La cama hueca (2019).
Conforma las antologías poéticas: V Caravana
de Poesía. Antología poética (Lima 2018). VI
Caravana de Poesía. Antología poética (Lima
2019). Cantos de la revista la garcita azul de Venezuela-2019.
Homenaje a Frida Kahlo VII festival internacional “Arte ahora”
(Cabra, España 2021). Voces de la poesía peruana (2021). Revista
Kametsa (Selección de poemas) (Lima, 2021). En el 2017 fue
merecedora del primer puesto absoluto en el VII Encuentro
Regional de Declamadores de Ayacucho. Ha sido finalista en el
certamen literario internacional para obra publicada “Albalucía
Ángel Marulanda” Colombia 2019.
Sangre sonora
Se enfría la sangre sonora de tus labios,

que embriagados vuelven a desaparecer
en este valle desterrado de blancura,
el viento traspasa las raíces de la muerte absolvente
en las risas ausentes del seno que te alumbró.
90
Turi —My Little brother—
Hoy he querido abrazar mi memoria sombría,

que ya no te encuentra,
sabes, cuándo emergiste fui la niña más feliz,
la alegría de tener un hermano menor,
mi eterno compañero y mi amigo, fue inmensa.
A los 6 años pude conocerte
y hacer un diamante de emociones para evitar tu llanto,
que atravesaba las paredes de la casa.
Yo estuve el día en que la patria te abandonó,

el día en que mamá Teresa
te tendió los brazos
para evitar tu inminente caída,
Fui testigo de los días en que la patria regresaba a verte,

llevando consigo a una niña,
a la que arrastraba del brazo
cual mascota de la que se pretende deshacer.
Cada despertar la patria

llegaba a verte y te dejaba al cuidado de mamá Teresa,
hasta que un día próximo,
se olvidó de tu existencia,
y no la volvimos a ver,
ni a ella, ni a la niña que llevaba consigo.
En la penumbra de la rutina,
solo quedábamos mamá Teresa, tú, y yo.
La patria nos había olvidado.
91
III
Déjame ser parte de tu zona imperfecta,

miraré en tus oídos, prófugos de verdad.
Deja que el mar derrumbe tus sueños,
gatearemos juntos,
gritaremos en el agua que se aleja de la oscuridad.
Haremos un himno nuestro sin preocupaciones.
Dejaremos que el suelo se deshaga en piropos
y mientras tiemblan nuestros miembros fatigados,
resonaran las campanas de la parca,
prisionera del deseo sin consumir.
Las serpientes devorarán tus senos
y gimiendo exaltado el pueblo abrirá sus alas,
espías que te aguardan en cada penumbra.
XIII
Los espejos construidos tras cada paso de tus canas

son hoy un espejismo que no habla
y se arrepiente de estrangular
cada ceguera inoportuna en esta vida.
Nos hemos de sentar

a esperar la caridad de nuestras madres en la mesa,
indiferentes de cada resolló de vida.
Hemos de auscultar en las temblorosas

patas de las moscas que se resienten
apreciadas por el agua de limpieza
que deshace el rastro que han dejado para su prole.
92
Victoriano Cristian Campo

(Buenos Aires, Argentina 1974). Escribe
desde adolescente como ejercicio
catártico, como presupuesto para
mantener la cordura, como constante
búsqueda de las diagonales que habitan
entre lo que es y lo que le gustaría que
fuera (entre ser y debe ser). Ha sido parte
de la muestra de “Imágenes y palabras”
expuesta en la galería de arte del Centro
Gallego en Buenos Aires, junto con la artista plástica Lila Cova. Es
abogado desde 1999, abocado al Derecho Administrativo.
También integra un grupo con otros escritores que se denomina
"Los Irredimibles".
Sin título
cuando hablas
vibro
y tiemblo
si susurras
no eres dios
pero se agita
en la proximidad
a tu vera
si soplas
me encontrarás ovillado
instrumento de viento
entre tus manos
93
Martes
Martes
te siento
en la sensualidad
con la que montas
ese animal que llamo libertad
me decides hembra
para que la hondura
con la que te adentras
en mi humanidad
sea también centro posesión
derrota de toda resistencia
necesidad
Marisma
¿Me sabes en el redil del universo

pastando la hierba blanda de tu nombre
ensayando con grafito posibles líneas

contenidas en el tatuaje de tu espalda?
mi sueño se alimenta de la tinta azulada

del dibujo improbable que por tu piel camina
¿Puedes imaginar mi fugacidad en los pliegos de tu ropa

haciendo eternidad con la matriz de tu fragancia?
eres toda la inquietud que me anima

el cuerpo que transforma mi cuerpo en flecha destino abecedario
94
Big night
soñame
en el recinto de ese verbo interior

dejo a la vista mi fragilidad sin máscaras
puedo prometer como si no fuera humano
en la intimidad irreversible de lo onírico

puedo ser ofrenda celebración ceremonia
permanecer al margen de los límites del pánico
quiero en la irrealidad del despertar

habitar ese conocimiento de rarísima dulzura
gestado en la noción de haber comulgado contigo
¡soñame!
95
José Pablo Barboza

Bachiller en Español por la UNA 2018.
Ha publicado Poemas sin remitente (2019).
Ha participado en las antologías: Bitácora
abierta 31 latidos en el andén (2015,
Editorial Poiesis), Donde contamos
hormigas y segundos (2020, Editorial
Poiesis), Poetas por la madre tierra.
(Compiladoras: Silvia Arce Villalobos y
María Sancho Ugalde. UNA 2018).
Siempre un girasol (2020, compiladora Hedda Ibarra). La sangre de
las décadas (2021, compiladora Laura Zúñiga).
Premios literarios:
Primer lugar en la categoría adulta del II Concurso Literario del
Día Mundial de la Poesía. "Poetas por la Madre Tierra". UNA
2017.
Luna de madera
Luna vieja de madera,

aún rondan tus fantasmas en mí
y tus firmes basas de aquellos años,
me sostendrán hasta la muerte.
Traquetean los recuerdos

de las tablas que ya no están;
esas tablas que son fósiles
de un amor perdido,
son los cráteres duros
en mi pasado.
Que no barnicen mi memoria:
96
satélite de nogal;
entre más sanguinario
sea el comején,
más rígida será mi ilusión.
En la intimidad de tus aposentos

huele a polvo la nostalgia
y amargo es el reflejo de tu madera
que en mi mente los recuerdos erigen.
Aislamientos
Hay personas aisladas

en sus dilemas,
con la llave en la mano;
otras, no se dan por vencidas
y buscan bajo el tapete
migajas de respuesta a su miseria.
La cuña de un martillo,
despedaza las tablas viejas
de la verdad
y expone el hambre;
esa hambre que se refleja al trasluz.
<<Son cárceles de pecho>>

—afirman con cinismo—
y los grilletes van pesando
cada vez más.
Un bebé gira en su eje,

mientras que un adulto en su labor.
…Aislamientos.
97
Estoy aislado, enfermera.

¿Por qué no viene?
¿Por qué?
“…o no ser”
Una larva en el capullo

planea su destino,
mas terminará en las fauces
de un pájaro anónimo
que espera su nacimiento.
El aire sopla
sin suponer que enciende el fuego
y calienta al desamparado,
pero derrumba el hogar.
Algunas veces me pregunto

si me concierne ascender
a la curvatura de lo imposible,
pues no he sido reclutado
para vencer todas las cumbres
de una cordillera
ni a contender con ellas.
Vencer este temor,

observar el futuro,
aun cuando intenten
echarme al abismo
o descender a la realidad,
aunque el reloj de mi bolsillo
se trastorne en segundos
98
y decida ahorcarse
con su propia cadena.
Romper el acuerdo
que me designa el cosmos
o guardar silencio,
hasta que se extinga la hojarasca.
¿Qué diré cuando agonice,

si esparcí mis palabras
en vastos precipicios,
donde excede la voz ajena.
Quizá no sea digno

de llevar estas estrellas
clavadas en mi pecho.
¿Tal vez volver al vientre

en el cual yacía sosegado
y nacer cuando esté disponible
otra misión?
¿Ser poeta o no ser…?
Preposiciones de la vida
Bajo un puente que me sirva de techo

cuando el techo de la amistad
se derrumbe,
que nadie me cubra
con retazos de hipocresía.
De carne y hueso es mi paciencia;
99
cicatrices humanizan mi dolor,

que nadie borre las huellas
de mi sangre.
En el punto más alto

de esta soledad,
el aire ya no llega a mis pulmones,
que nadie me dé su tardío aliento.
Desde un jaque mate inevitable

de caballo y alfil negros,
que nadie ahogue
el amor de mi dama.
Desde la cumbre de un sueño

aún nublado,
como Sísifo intento llegar,
que nadie trepe mi montaña.
Sin esa arruga en mi mano

carcomiendo mi futuro,
que nadie diga existí.
Hasta mañana esperaré

noche a noche ilusionado,
que nadie me diga
que hace rato amaneció.
Sobre una carta de amor

que nunca me atreví a dar,
que nadie nunca leerá.
100
Narrativa
101
Oumaima Aoulad Ben Mansour

(Tetuán, Marruecos 1999). Se mudó a
España cuando tenía 3 años y creció en
Cabra. Hizo el bachillerato de
Humanidades y después el grado de
Literaturas Comparadas en la Universidad
de Granada. Participa en el podcast La
estantería en el apartado de literatura
escritas por mujeres.
Ha publicado algunos artículos en un

diario local y Epifanías (Poemario) en el 2019. En septiembre de 2021 abrió
un canal de YouTube dedicado a sus reflexiones y a la literatura.
Actualmente reside en Madrid y está en un curso de escritura impartido
por Marta Jiménez Serrano, autora de Los nombres propios. —Siento que la
formación en este campo es infinita e inabarcable—. Disfruta mucho
leyendo, sobre todo a mujeres, entre ellas Alejandra Pizarnik, Annie
Ernaux, Luna Miguel, Bell Hooks, Anne Carson, etc.
Papá
Una tenue luz parpadeante. Fuera está lloviendo. Me abrigo, pero

mi cuerpo sigue frío. Es un frío que golpea cada nervio, un frío
que me encoge, me hace diminuta. Me abrazo a mí misma. Mi
cuerpo, mi piel, yo misma. No es suficiente. No soy suficiente. Ni
para quererme, ni para apoyarme cuando el frío me insulta. ¿Soy
capaz de querer acaso?
Cierro los ojos con fuerza. Apareces en mi cabeza, te paseas con

tu voz grave. Tus dientes machacaditos y tu sonrisa brillante. Me
quedo embobada observando tus ojos negros. Tu voz me relaja,
siento que tus gruesos dedos se pasean y me abrazan. Siento calor.
102
¿Por qué te tuviste que ir? Siempre esta sensación de frío. Siempre
la calidez de tu recuerdo.
Aún siento tu perfume. Tu voz artista, como me cantabas para que

me durmiera. Aún reconozco y repito las historietas de la siesta.
Siento una gota caer sobre mis mejillas. La luz tenue es borrosa,
no veo muy bien el espacio. Mis ojos no funcionan. Están
ahogados. Se están muriendo también. No tengo fuerza para
calmar el torrencial. Fluye, fluye. Igual que fuera llueve, dentro
también. Fuera hace frío. Dentro también. Fuera está oscuro. Me
pesa el cuerpo, el agua de mis ojos pesa mucho, no puedo
apartarlo de mis mejillas. La tristeza surfea en esas olas
melancólicas. Me dejaré estar. Nadaré y nadaré ¿Me ahogaré?
Quizás deba hacerlo. Si es en tu recuerdo me dejaré hacer. Te
abrazaré y pensaré que nunca te fuiste.
Novela (Fragmento)
Aún estoy en el coche de mis papás. Me he vuelto a quedar

dormida soñando con la luna que me seguía, ya no me sigue. La
luna se ha ido a dormir y ahora el sol es el que me observa. Me
duele la barriga y tengo ganas de vomitar, llevamos mucho
tiempo en el coche. A lo lejos veo una pequeña cuesta y al final de
la cuesta hay un castillo antiguo y muy bonito. Escucho a mi papá
decir que estamos en Cabra. ¿Qué es Cabra?
—Es nuestro nuevo hogar, hija.
Miro hacia Jasmín. Solo observo su coleta larga y su ancha

espalda. Está observando Cabra con curiosidad. Aunque no
puedo ver su cara sé que está sonriendo. A mi hermana siempre
le ha gustado mucho la aventura. También le encanta preguntar
lo que no sabe. ¡Este es el lugar perfecto para las preguntas! No
103
sabemos nada del sitio. Pasamos el castillo y de repente veo a un

grupo de mujeres viejas caminando. Me quedo sorprendida. Esas
mujeres tienen los pelos blancos y además están peinadas y van
con faldas y vestidos. ¡Qué atrevidas! Me acuerdo de mi abuela y
me pregunto si ellas también son abuelas. No creo. Las abuelas no
son así. Las abuelas rezan mucho, cocinan mucho, charlan poco y
no sabemos cómo tienen el pelo. Llegamos a una calle muy grande
y gorda. Cabra está vacía. ¿Sólo viven esas mujeres viejas? No lo
sé. Mi papá deja el coche cerca de un edificio.
—Ya hemos llegado a casa.
Me abre la puerta del coche y me ayuda a bajar mientras miro el

edifico que tengo delante de mí.
Qué grande. ¿Esta es nuestra casa? En Marruecos vivíamos en una
casita bonita sin escaleras y puertas. No entiendo por qué ahora
vivimos en un lugar tan alto. Mis papás comienzan a subir
maletas y yo solo les sigo con curiosidad. ¿Todas estas puertas son
nuestras? ¿Cuántas cocinas tenemos? ¿Y cuántas habitaciones
para jugar? ¿Tendré cuatro camas o cincuenta? ¡Quizás cien!
Cuando haga amigas les prestaré las habitaciones para cuando se
peleen con sus papás o sus hermanas.
Mi mamá saca unas llaves y abre la puerta del último piso. Me
quedo en la puerta. Me da vergüenza entrar. También tengo
miedo. Sigo con ganas de vomitar. Ahora también quiero hacer
caca. Siento la mano morena y grande de mi padre tocarme el
hombro. Me empuja despacito. Doy un paso y ya estoy dentro.
—A partir de hoy esta será nuestra casa.
Me doy la vuelta y observo a mi papá. Él sonríe. Tiene los dientes

separados y un poco amarillentos. Siempre me dice que me los
limpie. Él siempre los tiene amarillos. Tiene el pelo negro y es muy
alto. Está delgado y tiene unos ojos muy grandes. Unas manos
muy grandes. Una nariz muy grande. Unos dedos gordos y
104
largos. Unos pies gigantescos. Una voz grave. Cuando canta la

tiene dulce. Cuando me cuenta historias la tiene suave. Mi papá
fuma mucho y es muy guapo. Cuando sea mayor quiero casarme
con un hombre como papá. Mamá tiene mucha suerte.
Mi papá abraza a mi mamá por detrás y le da un beso en la mejilla.

Rápidamente miro a otro sitio.
—He estado arreglando todo. Lo he hecho todo yo. Quería que

estuviera la casa lista para cuando vosotras vinierais.
Jasmín ya no está aquí. Voy a buscarla. La llamo. Escucho su voz

proveniente de otro cuarto.
—Ven, ven aquí. Me pido esta habitación.
Hay una cama justo al lado de la ventana. Una mesa de escritorio

de madera grande y una estantería todavía más grande. Un
armario en el lado contrario y mucho espacio para jugar. Mucho
suelo para crear casitas y colegios. Mi mamá viene a ver la
habitación y me coge de la mano.
—Vamos al baño. Vas a hacer caca y te voy a bañar ¿Vale? Papá

quiere que salgamos ahora a dar una vuelta.
Esto último lo dice mirando a Jasmín mientras asiente con la

cabeza. Mi hermana entiende la orden. Tiene que cambiarse y
arreglarse para salir. Mientras me dejo llevar hacia el baño veo
que mi padre comienza a fumar. Odio ese olor. Mi madre pone los
ojos en blanco. Creo que tampoco le gusta que fume mucho. Me
mete en la bañera. El agua está templada. Me gusta cuando mi
mamá me baña. Mientras ella pasea el champú con sus manos por
mi cabeza yo me quedo viéndola. Creo que he visto una arruga.
Mi mamá huele muy bien. Huele a Argán. Mientras me baña le
doy conversación. Mi mamá se ríe mucho conmigo. Su risa es muy
105
sonora. Se puede escuchar en toda la casa. Quiero hablar más con

ella, pero no sé cómo hacerlo. Me envuelve en una toalla suave y
blanca. Cuando estoy sequita me pone una falda azul y una
camisa blanca. Una felpa y unos zapatos blancos también. Una
vez preparada voy al salón y me siento en el sofá que hay en frente
de una televisión enorme gris. Estamos todos muy arreglados.
Desde mi ventana se escuchan tambores, creo que son tambores.
Intento ver por la ventana, pero todavía no llego. Veo a mi padre
con las llaves y me observa. Me sonríe y guiña un ojo. Me sonrojo.
Corro hacia él y él abre la puerta. Salimos todos de la casa. Cuando
salimos a la calle el olor es diferente a Marruecos.
Claro, es que esto ya no es Marruecos. Esto es Cabra. Aquí las

televisiones son grandes y grises. Las abuelas tienen el pelo gris
peinado y llevan faldas. Las casas tienen cien habitaciones y el sol
calienta un poquito menos…
106
Eduardo Chocano
(Lima, Perú 2001). Estudiante de Derecho en la
Universidad de Lima y Filosofía en la
Universidad TECH. Participó en antologías de
las editoriales Caras de la Cultura, Editorial
Autómata y Licor de cuervo. Además, tiene
artículos de filosofía publicado en La Revista
Peruana de Filosofía Aplicada, Eupraxofía y Neo-
Skepsis.
Modo pandemia
Un grupo de Excel nos juntó. Ella era la coordinadora del grupo y

yo un alumno. Como buen cachimbo, pensaba solo en llenar el
CV, cualquier certificado es bueno. Desde introducciones a
psicología hasta programación básica en Python. Ocho
conformamos el grupo.
Pasé de la típica coordinadora mayor de cuarenta años que solo

enseña por el dinero, a una chibola que solo me saca 3 años. Voz
dulce y una linda foto de perfil acompañaban las clases en Zoom.
Plena vida en pandemia y algo bueno encontré.
Organizaba al alumnado por exposiciones. El profesor grababa la

clase vía asincrónica y teníamos hasta el sábado para verla. El
domingo, Rosario nos evaluaba por medio de un archivo que
enviaba por el chat. Un archivo de Excel con tres o cuatro
preguntas respecto a la clase recibida. Luego, Rosario resolvía la
evaluación y ya cada uno podía asumir su nota.
107
El 14 era la meta. Como solo buscaba el certificado, veía la

repetición a velocidad x2 y en 35 minutos, considerando que
también adelantaba varios fragmentos, la clase de 2 horas la
culminaba. Apliqué ese método las primeras tres sesiones. Luego,
un amigo me comentó que quienes jalaban podían tener una
asesoría personalizada con Rosario por el módico costo de 50
soles.
—Ya captaron el negocio.
José sí era bien bruto. La verdad no entiendo cómo jalaba el curso.

Era gratis, cómo desaprovechas un certificado gratis. Sin
embargo, envidiaba totalmente que tenía más clases con Rosario.
Yo solo la veía el domingo.
Solución: pagar por las clases particulares. No había forma que

aceptase jalar un curso. Pero, con la excusa que deseaba aprender
más fue suficiente para convencerla. Los domingos por la
mañana, antes de la clase de evaluación, nos juntábamos una hora
para desarrollar ejercicios de mayor dificultad comparado con la
clase. Una hora de ella explicando era lo mejor de mi domingo.
—Ricardo, ¿estás entendiendo todo?

—Sí, profesora, todo OK.
—No me digas profesora, llámame por mi nombre.
—Ok Rosario, todo OK.
Acabé el curso y logré que me diera su número. Nunca le hablé.

Cobarde por excelencia. Por lo menos podía ver sus estados y
contentarme con lo bella que salía en sus fotos. Algo es algo.
Tres años pasaron, ya en 7mo ciclo de Administración de

Empresas. Subió un estado consultando sobre cafeterías por San
Isidro. El alcohol en mi cuerpo generó que tuviese la confianza
suficiente para responder.
108
—¿Te conozco?
Sentí como mis pequeños anhelos morían. Tampoco es que no me

fijase en otras chicas. Es un interés virtual, no es que resulten en
un final feliz. Respondí, porque soy cobarde siempre que no sea
por un chat.
—Hola, sí. Soy un antiguo alumno tuyo. Del curso de Excel.

—Aaaaaaa, ¿dicté un curso de eso?
Recordé los múltiples logros que pude conocer de ella por sus
estados. Se graduó, empezó una maestría, su buena oficina en
Miraflores cerca al Kennedy y ni hablar de lo bien que se veía. Una
morena espectacular, se nota que le gusta la playa, y que siempre
andaba ejercitándose.
—Sí, lo hiciste, cuando recién inició la pandemia.

—Veeerdaaad, ¿qué fue de ti niño?
Al final, miré a José.
—Oye, pásame esa botella.
Vivo choteado
—Señor, ¿le queda helado de chocolate?

—No, solo de vainilla ¿Lo vas a querer?
El “no” por delante de las oraciones que recibo es lo normal. Ya

no me molesta la verdad. Vivo esperando la segunda opción. Si lo
analizo bien, la segunda opción es la primera opción. Ya que, si
eliminamos la primera, la segunda se vuelve primera.
109
No ingresé a esta universidad católica, postulo a otra. No me

aceptó Sofía por irse por mi antiguo mejor amigo. Todo OK, Julia
es bastante chévere. Fallé en mi examen de final de curso, siempre
tendré un sustitutorio. Me dijeron que no era lo suficientemente
bueno para este estudio tan prestigioso, me voy al otro que no
tiene estacionamiento y su oficina se encontraba al lado de un
KFC.
Un sueldo decente, lo suficiente para vivir tranquilamente. Julia

gana lo suficiente, considerando que solo compra libros de
autores que ni lee; pero, sirven para decorar la biblioteca. El
Derecho no está tan mal. Solo repito lo mismo cada día sin parar.
Firmó un contrato cambiando el nombre de quien firmará al final.
Repetitivo, qué novedad.
—Alonso, ¿ya viste los resultados del ascenso?

—No, Matías, recién llegué hace tres minutos.
—No sé qué esperas, anda mira si te pusieron de abogado.
Ya dos años como asistente legal, puesto de practicantes. Como

no resalto en el estudio, me mantuve una vez me gradué.
—¿Cómo te fue?
—Sigo siendo asistente.
—Postula el próximo año, ten paciencia.
Tampoco es que me importase, el aumento de sueldo es mínimo

y no planeo complicarme. Solo debo aguantar 28 años más y
tendré mi jubilación anticipada según el D.L. N° 19990, de algo
sirvieron los cursos de laboral. A Julia no parece importarle mi
falta de ambición pues resulta mi persona en femenino. Como a
mí me choteó Sofía; a ella, Fernando.
Entre iguales nos juntamos, ella tampoco es que sea una figura
110
clave en la librería donde trabaja. De hecho, ¿cómo rayos una

politóloga termina vendiendo libros en la librería de su tía? Se
siente feliz cuando compra con el famoso “descuento” que le
brindan por trabajar allí. S/. 50 por un libro, que rentable.
Al menos me sirven para hacerme el intelectual en la foto de

perfil. Una estantería con libros de Kafka, Vargas Llosa, Bryce
Echenique, Murakami y otros autores que no conozco. Esto
sumado a mis libros de Derecho genera una apariencia de
pseudointelectual impresionante. Todo iba bien, me ponían
buenos comentarios hasta que uno comentó: ¿Qué te pareció
“Metamorfosis”?
Claramente, bloqueé al estimado. Soy sumamente dedicado a mis

redes y no puedo permitir que unas palabras así dañen mi
imagen. No obstante, ¿qué es “Metamorfosis”? Ojeo un poco el
libro y veo una cucaracha inmensa, que asco. Lo busqué en
Google. Supongo debo leerlo.
El tiempo libre de la oficina me deja leer pacíficamente. Los

practicantes cubren mi carga laboral, para algo los contratan. Tal
vez tengamos el mismo rango, pero no el mismo grado. Soy un
titulado y colegiado. Solo firmó los documentos, así evito que mi
jefe se enteré que ando en algo más importante.
Esta sensación de no ser valorado que transmite la vida de

Gregorio es tan yo. No quiero terminar como él. Merezco ser
valorado. ¿Cómo lograrlo? Facebook, fuente de eterno
conocimiento y respuestas, ilumíname. Solución: convocatoria de
textos para la antología Los olvidados.
Redacto como en mis épocas de tesis. Nunca tomé vacaciones en

toda mi vida laboral hasta el día de hoy. Siete días encerrado en
el cuarto redactando. Julia, pobrecita, no sabe qué pasa. Se le hace
tan extraño verme en casa. No sabía que discutía tanto cada día.
111
Siempre la llama alguien al teléfono y se escucha que le reclama

cuando me voy, seguro el casero que le subió el costo de agua y
luz.
“Vivo choteado” el nombre de mi obra magna. Reviso los

requisitos en tipo de letra e interlineado. Todo conforme, todo
bien con el número de hojas. Envío realizado.
—Julia, lo hice.
—¿Qué hiciste?
—Ya lo mandé, mi cuento. Lo hice.
—¿Por eso estabas en casa?
—Claro, te lo comenté desde el primer día.
—Dale, me alegro.
Se quedó impactada, no puede creer lo que hice. Tengo tres días

para volver al trabajo. Lo esperé más difícil considerando que
nunca escribí algo no legal en mi vida. Ojalá se publique, así ya
dejo de vivir choteado.
112
Reseña
113
Del inconsciente poético. Comentario al libro: El tercer

ojo del tiempo
Por Jorge Cocio
Título: El tercer ojo del tiempo

Autora: Betty Fernández Herrera
Nacionalidad: chilena
Año: 2021
Editorial: La otra costilla
Observar la vida parece simple, pero puede ser el trabajo más

difícil si te lo tomas en serio. Y con observar hago la clara
diferencia a mirar, que es otra acción más veloz y superficial de
las cosas, porque lo que vemos habitualmente parece ser un lapso
del pasado que sin darnos cuenta cambia en cada pestañeo. Por
lo que para que se pueda ahondar se hace necesario un
acercamiento distinto y especial, uno donde el acto poético se hace
presente para dejarnos entrever que todo se puede observar, pero
requiere tiempo, y sobre todo la necesidad de entrar en la vida de
otra manera.
El Tercer ojo del tiempo es el título del libro de Betty

Fernández Herrera (1976), autora chilena de Lebu, Octava región,
que con una portada ilustrada en blanco y negro nos entrega una
primera premisa de lo que será su obra donde diversos conceptos
se ven representados como el amor, el tiempo, la lucha social o la
vida con su constante goteo.
Y es que tenemos un indicio de lo que será este viaje entre

palabras cuando se nos presenta quizás como prefacio un extracto
de un poema de Federico García Lorca en el primer texto titulado
El Tercer ojo del tiempo retrospectiva poética donde dice “No duerme
nadie por el mundo. Nadie, nadie… Pero si alguien tiene por la noche
exceso de musgo en las sienes, abrid los escotillones para que vea bajo la
114
luna / las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros”.
Pero luego de aquel inicio tenemos un desarrollo poético

propiamente de la autora, donde podemos ver un lenguaje
poético claro y cotidiano por sobre las figuras en textos como
Consumir antes de consumirnos, donde hace una clara alusión al
capitalismo actual con versos como “El siguiente poema, participa
con todas sus líneas, / en esta magnífica promoción / Envíanos tu clave
y participa de la compulsividad del siglo”.
O bien en el poema “Año 2005 divagar”, donde en dice “No

logro invocar a Morfeo. Redundan tus palabras y no hago más que el loco
ante un mundo asustado en estrés. Divago. Estas letras no van a ningún
lado. Ni a la cresta de los gallos va a parar…. DE-MENTE DE PENAS
DE EXTRAÑAMIENTO…tildando un manuscrito de cerebros en serio
desperfecto. Hum. Llamaré al 911”, con lo cual la autora nos presenta
una suma de expresiones nacionales y transversales para entrar
en el contexto de los versos.
Así, tenemos que muchos de los tópicos ilustrados en la

portada se van haciendo presentes durante la lectura como en el
poema “Las botellas se alistan para beberme la vida” donde
escribe: “Abro los ojos sin despertar a mi retina, / lubrico mis labios sin
tu salival apuesta. / El lazo cuelga despuntando, / las botellas, se alistan
para beberme la vida”.
Al igual que en “Un billón triplicado de dactilares”, con

líneas como “Caigo al desplazamiento sextuario, la anarquía pública, la
democracia lasciva. Al puerto de amarre remolcan mis presas
sustituyentes El implante para desgangrenar, al billón de triplicado de
dactilares/ impuestos por tu piel”.
¿Pero hacia dónde nos lleva la lectura de esta obra? ¿Cuál es

el leiv motiv de la autora? Desde mi humilde lectura tenemos una
multiplicidad de referencias entrecruzadas, que no son más que
115
parte del reflejo de la época ecléctica en que vivimos donde sin

juzgar el collage se ha convertido en un recurso tan válido como
en las vanguardias de antaño, pero quizás con otro significado. Ya
que por ejemplo tenemos el amor representado en la imagen de
los hilos deshilachados, mientras que por otro la referencia al cine
con el poema “Neil Perry” (ahí les dejo para que encuentren la
referencia), o bien con la música en el texto Inmortal que parte con
la cita del tema Amor inmortal de Chayanne.
Con lo cual podemos acercarnos a este libro como un ojo que

busca observar la multiplicidad actual por sobre un único
lenguaje, concepto e imagen de lo que en su caso le afecta y debe
decir en voz alta a través de un lenguaje cercano. De esta forma,
El tercer ojo del tiempo es un proyecto interesante en su diversidad
y que no trata de utilizar recursos estilísticos para impresionar,
sino más bien para acercar a quien le lea con una propuesta
contingente a nuestro tiempo, y con un aporte que se suma a la
poesía que convive en una sociedad que ha “preferido” mirar a
observar la realidad.
116
Predestinación del verbo. Comentario al libro Los

errores de nuestros padres.
Por Jorge Cocio
Título: Los errores de nuestros padres

Autora: Alejandro Concha
Nacionalidad: chilena
Editorial: Ediciones la balandra poética
“Allí/ detenido en la obertura/ un río de luz surcaba la inocencia/ Padre

y madre, cuerpo a cuerpo. / Los hechos están desordenados.”. Con estos
fuertes versos se inicia el libro Los errores de nuestros padres;
proyecto compuesto por el poeta Alejandro Concha (Lota, 1995),
el cual a su vez es acompañado de ilustraciones en blanco y negro
que remiten a lo natural e infancia a cargo de la artista Myriam
Tiznado Villarroel. Porque adentrarse en esta obra implica
hacerse cargo desde la palabra de temas que el tiempo no los
desaparece solo por entrar en un nuevo siglo o surgir una nueva
generación.
Así, tenemos poemas que rastrean nuestra identidad, sea

nacional como en Arrullo de cuca blanca para que no desesperes, que
plantea versos como: “Pienso en Chile, te digo ala/ y tú dibujas un
pájaro. / Allá los bordes del paisaje/ ilustran que estamos lejos/ tan
remotos; improbables”; o bien en lo americano en el poema Pesadilla
de las cornamentas que hace alusión a nuestro herido continente al
expresar: “Ay d esta vida nuestra, madre América, / si esta tierra fuera
bestia/ tus ojos llorarían migrañas; aguas negras…negras…negras…”.
Aunque también Alejandro se acerca a las raíces más

transversales como es la tradición judeocristiana presente en
117
Autobiografía de los 23 y el Tallo de Adán, donde se presentan

personajes bíblicos como Caín y Abel, o el destierro de Adán y
Eva del paraíso.
Pero no sólo esta obra presenta una crítica sobre nuestra

identidad y realidad, sino también presenta otros tópicos más
íntimos que nos permiten conocer mejor al autor como Pájaro
primerizo que presenta una desnudez sobre hechos significativos
como la infancia al decir: “Al echar el vuelo / de bruces cayó contra la
barda, / arrodillado con las palmas contra el piso/ y un escupo de derrota
en la visión”; y que termina con los versos: “La caída/ como cualquier
otro suceso de la vida/ es un constante repaso/ por la infancia”. Al igual
que el texto Mitología personal donde va a sus propias raíces
familiares al escribir: “En la raíz de este cerro al cual te traigo/ corre la
sangre de Donatila, / madre de las piedras, abuela de la fiebre… A donde
veo, te veo, bisabuela, / tal como descubro en el agua turbia el musgo/ que
enternece el desamparo de las rocas… La historia de América Latina,
/ es la historia de nuestras abuelas”
Pero también considerando la raíz local del autor nos

encontramos con el poema Lota que también pone de manifiesto
el origen y el lugar como parte de quienes llegamos a ser en
nuestra vida: “A quien pudiera afectarle verte desaparecer. / A quién,
que este cuerpo y corazón de bronce/ detenga su traqueteo mecánico. / A
quien los barcos, los ruidos, el polen; / si nadie volteó a mirarnos cuando
a la tierra/ huérfana de la mano mesiánica/ se le fue privada de la voz”.
¿Pero qué es lo que se oculta detrás de las palabras de esta obra?

Desde mi punto de vista al no tener un único tópico que desarrolla
se convierte en abanico de una radiografía de este país complejo
y distante que se manifestado en nuestra identidad local, nacional
y personal. Pero al mismo tiempo a través de la poética se presenta
118
una profundidad sobre los matices que no siempre queremos

observar como en el poema Costuras de la mujer rota, que le da voz
a la gente común sin voz en nuestra vida diaria.
De esta forma, Los errores de nuestros padres es una obra intensa

que se adentra en las raíces de las relaciones y sentimientos
humanos. Es así que la propuesta de Alejandro nos entrega una
visión de heridas sin sanar, secretos que aún persisten y distancias
que no se resuelven. Pero a pesar de aquello hay un dejo de
esperanza en estas palabras, porque a pesar de todo el miedo que
sintamos siempre es posible superarlo al unirnos en vez de
separarnos.
119
Índice
PRESENTACIÓN ............................................................................... 3
LUIS FERNANDO CAÑOLA .......................................................... 6
BIOGRAFÍA ......................................................................................... 8
BREVE SELECCIÓN POESÍA ....................................................... 12
TENGO UN SÁBADO ......................................................................... 14

ADVERTENCIA A LOS NIÑOS ........................................................... 15
SE AGUSANA LA ESPERANZA .......................................................... 16
POR NO TENER DÓNDE VIVIR (FRAGMENTO) .................................. 17
A CÉSAR VALLEJO........................................................................... 19
ROJO ................................................................................................ 20
OFRENDA ........................................................................................ 22
PENSARES ..................................................................................... 23
EL ÁRBOL DE LA PLAZUELA ............................................................ 24
RETABLO.......................................................................................... 24
INDESCIFRABLE ............................................................................... 26
CERTIDUMBRES................................................................................ 27
ENTREVISTA ................................................................................... 29
COMENTARIO ................................................................................ 39
EL RELÁMPAGO EN LA NOCHE OSCURA ......................................... 41
GANADOR DEL I PREMIO INTERNACIONAL DE

PLAQUETTES DE POESÍA ERGO 2022 ....................................... 44
EDER FABIÁN PÉREZ .................................................................... 47
GACELA DE LA DULCE NOCHE ........................................................ 47

RUBAI III.......................................................................................... 48
120
GACELA DESPUÉS DEL AMOR ......................................................... 48

CASIDA DE LOS OLVIDADOS ........................................................... 49
ARMONÍA EN LA QUESTIO EXISTENCIAL ........................................ 50
POESÍA .............................................................................................. 52
AGUSTÍN GUAMBO ..................................................................... 53
IX .................................................................................................... 53
ANATOMÍA DE UN KNOCKOUT ...................................................... 54
POLLY.............................................................................................. 55
BREVE TRATADO ACERCA DEL AMERICAN-WAY-OF-LIFE .............. 56
PEDRO FLORES .............................................................................. 58
SON TODAS LAS COSAS ................................................................... 58

PERCEPCIÓN DE TU ALMA EN LA VEZ PRIMERA ............................. 58
RUTINA DE UN HOMBRE QUE RETIENE UN PASADO ....................... 59
POEMA DESBOCADO ....................................................................... 60
LEIRE UGADI .................................................................................. 61
EL PECHO HECHO UN BARRIZAL .................................................... 61

EN EL ARMAGEDÓN ....................................................................... 62
Y ES QUE ME LO VEO ....................................................................... 64
NO SIGO NI MIS NORMAS ................................................................ 65
JULIO CUEVAS ............................................................................... 67
IV .................................................................................................... 67
V...................................................................................................... 68
VIII.................................................................................................. 68
X ...................................................................................................... 69
ESTEFANÍA MUÑOZ .................................................................... 70
CREACIÓN....................................................................................... 70
121
DESPEDIDA ...................................................................................... 71
VERSOS PARA OLVIDAR-TE.............................................................. 71
SIEMPRE HAS ESTADO...................................................................... 72
FABIOLA PALOMARES ................................................................ 74
EXTRANJEROS DE LA VIDA............................................................... 74
CANTO BENDITO ............................................................................. 75
DESNUDEZ ....................................................................................... 75
LA MIRADA DE THIAGO .................................................................. 75
ROBERT MORENO ......................................................................... 77
REENCARNADOS ............................................................................. 77
AMOR EN LO INFINITO .................................................................... 78
LAMENTOS DEMONIACOS ............................................................... 79
MARIPOSA NEGRA........................................................................... 80
CARMEN SÁNCHEZ (GATA SÁNCHEZ) ................................. 82
NO SERÁ COMPLICADO ................................................................... 82

ME ACUESTO CONTIGO ................................................................... 83
EL HOMBRE QUE SE DA CUENTA DE UNA COSA .............................. 84
MUERTE POR RUIDO ........................................................................ 85
CÉSAR RODRÍGUEZ...................................................................... 86
BAJORRELIEVES................................................................................ 86
NOCTURNO ..................................................................................... 87
SOUL MUSIC ..................................................................................... 88
RETRATO DE INOCENCIO X ............................................................. 88
BETHSY MARÍA HUALLANCA .................................................. 90
SANGRE SONORA............................................................................. 90
TURI —MY LITTLE BROTHER— ...................................................... 91
III ..................................................................................................... 92
122
XIII .................................................................................................. 92
VICTORIANO CRISTIAN CAMPO ........................................... 93
SIN TÍTULO ...................................................................................... 93

MARTES........................................................................................... 94
MARISMA ........................................................................................ 94
BIG NIGHT ....................................................................................... 95
JOSÉ PABLO BARBOZA ............................................................... 96
LUNA DE MADERA .......................................................................... 96

AISLAMIENTOS ............................................................................... 97
“…O NO SER”.................................................................................. 98
PREPOSICIONES DE LA VIDA ........................................................... 99
NARRATIVA ................................................................................. 101
OUMAIMA AOULAD BEN MANSOUR ................................. 102
PAPÁ ............................................................................................. 102

NOVELA (FRAGMENTO) ............................................................... 103
EDUARDO CHOCANO .............................................................. 107
MODO PANDEMIA ........................................................................ 107

VIVO CHOTEADO .......................................................................... 109
RESEÑA .......................................................................................... 113
DEL INCONSCIENTE POÉTICO. COMENTARIO AL LIBRO:

EL TERCER OJO DEL TIEMPO .................................................. 114
PREDESTINACIÓN DEL VERBO. COMENTARIO AL LIBRO

LOS ERRORES DE NUESTROS PADRES. ................................ 117
ÍNDICE ............................................................................................ 120
123
124

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Los derechos de autor de esta revista pertenecen al Movimiento

Director general: Manuel Quiroz Salazar

Número bajo la dirección de Manuel Quiroz

Cofundador y editor: Jaime Gamarra Zapata

Imagen de la portada e interiores por cortesía de Luis F.

En Perú, la estructura básica de la sociedad peruana está

represión espantosa –que ya va ocasionando 40 fallecidos

Como escritores y promotores de cultura, y sobre todo

En este número de la revista, seguimos empeñados en

En este número además difundimos la poesía de voces

Manuel González Prada, al aseverar que las obras clásicas

Luis Fernando Cañola

Chiclayo (Perú), 1947.

Mi instrucción la he recibido en sus tres niveles:

El llamado a la poesía se me presentó en el último año de

Mi primer acercamiento a la poesía fue leyendo a los

En el año 1970 nos reunimos unos cuantos jóvenes al

mimeógrafo y con una edición muy limitada. Debo

El grupo de Hora Zero en Chiclayo se disgregó casi

Al año siguiente, en 1971, publico mi primer poemario

En 1972 participo en la fundación del grupo literario

localidad, facultad a la que había ingresado en 1967 y que

En 1973 contraigo matrimonio sin contar con taza ni

Ocurre que a la entidad donde prestaba servicios

Ese hecho inesperado, me anima a retomar mi primera

fecha, bajo el título de Auroras crepitantes, que reunirá un

Siempre ha habido dinamismo cultural en mi localidad,

En todo ese recorrido aspiro, al menos, que algunas líneas

(Biografía redactada por el mismo autor)

Breve selección poesía

Tengo un sábado que parcelaré

Tengo una frase sublime

Tengo un aire fruncido

Tengo una mano-espuma

Tengo una música aplacada

Tengo un peso que lo siento

Tengo un pan de diciembre

Tengo una espina

Tengo una agitación que suda

Tengo un rebote terco

Tengo unas ganas de ser y no ser

Tengo una alegría escuálida

Tengo una cruz palidienta

¡Tengo apetitos insatisfechos

(del poemario En varios puntos zambullido 1971)

Advertencia a los niños

Si les arrancan de sus bocas el amor,

Si te dicen que no leas

Si la madre llora porque les quitan el pan,

Y, si, como último recurso,

(del poemario En varios puntos zambullido 1971)

Se agusana la esperanza (¿metamorfosis?),

El silencio se enreda en las palabras

La tristeza está germinando

Tened presente a los olvidados.

(del poemario Testimonio, cadencias y cierta agonía 1990)