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LETRAS E IMÁGENES DEL NUEVO TIEMPO LETRAS E IMÁGENES DEL NUEVO TIEMPO LETRAS E IMÁGENES DEL NUEVO TIEMPO
LETRAS E IMÁGENES DEL NUEVO TIEMPO LETRAS E IMÁGENES DEL NUEVO TIEMPO LETRAS E IMÁGENES DEL NUEVO TIEMPO
 LA NOCHE CON MARRAKETA BLINDADA
© PABLO ALFONSO ARAMAYO MÉRIDA

LETRAS E IMÁGENES DEL NUEVO TIEMPO

CONVOCATORIA: 4ta versión/2018

Fundación Cultural del Banco Central de Bolivia

Comisión seleccinadora letras:
Máximo Pacheco
Fabricio Callapa
Norberto Benjamín Torres

Déposito Legal: 4-1-527-19 PO.

Edición: Jackeline Rojas Heredia
Diseño y Digramación: Mauricio Carazas Rada
Impresión:Imprenta Digital FC BCB

Copyright © 2019 Todos los derechos reservados. Se prohibe la reproducción total

o parcial de esta obra por cualquier medio sin autorización previa del autor.

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 LETRAS E IMÁGENES
DE NUEVO TIEMPO 4TA VERSIÓN

Letras de Nuevo Tiempo es un programa editorial abierto por la Fundación Cultural del
Banco Central de Bolivia para el fomento y la difusión de literatura escrita, en lenguajes
convencionales como poseía, relato breve, ensayo, crónica, dramaturgia, pero también
en expresiones que excedan los límites de estas formas prestablecidas.

En los últimos tres lustros la sociedad boliviana viene desarrollando profundas

transformaciones que han configurado escenarios inéditos de orden político, económico
y cultural. Esta realidad ha incidido directamente, no sólo en lo mucho y muy diverso
que estos nuevos contextos proponen, sino especialmente, en cómo y dónde se
ubican sus protagonistas.

Producto de ello es el presente emprendimiento editorial, cuyo objetivo es canalizar

los imaginarios escriturales de las nuevas generaciones y ofrecerlos al público como
desafíos para la interpretación y el análisis.

Letras de Nuevo Tiempo abre convocatorias periódicamente, en cada una de las

cuales se prevé la selección de hasta diez propuestas para su publicación, respaldadas
por valoraciones críticas de una comisión externa conformada por profesionales que
colaboran voluntariamente en esta tarea.

Con Letras de Nuevo Tiempo la Fundación Cultural del Banco Central de Bolivia
se proyecta hacia la gestión cultural directa en compromiso con la producción
contemporánea, porque se trata de plasmar los ricos procesos creativos que la
escritura suscita, para la reflexión de hoy y el testimonio de mañana.

Cergio Prudencio Bilbao

PRESIDENTE FUNDACIÓN CULTURAL
DEL BANCO CENTRAL DE BOLIVIA

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 TIEMPOS NUEVOS – LETRAS NUEVAS

Cuando invitamos a participar de la convocatoria de LETRAS E IMÁGENES DEL

NUEVO TIEMPO en su faceta literaria, pretendíamos entre otras cosas: “Fomentar
y difundir la creación en poesía, narrativa breve y ensayo breve, en cualquiera de las
lenguas oficiales reconocidas por la Constitución Política del Estado”. Sin embargo,
paradójicamente, ignoramos las nuevas formas de expresión literaria, e hicimos la
convocatoria en términos de cuento, poesía, ensayo e investigación cultural.

Consciente de esta contradicción intrínseca, el jurado decidió premiar a dos obras en

dos formatos no tradicionales: “La noche con marraketa blindada”, de Pablo Alfonso
Aramayo Mérida y “Aquí y ahora. Conversando con artistas cruceños”, de José
Andrés Sánchez Exeni, cuyos textos presentamos aquí.

Narrativa testimonial (no sabemos si con o sin elementos de ficción), el primero, retrata
la ciudad de La Paz desde los ojos de un artista del rap: “Marraketa blindada”. Desde
su particular visión, la ciudad adquiere nuevos significados, a tono con la experiencia
vital del autor, recordándonos que la verdadera realidad no son las cosas, sino la
experiencia de las cosas.

El segundo, es un conjunto de entrevistas a artistas visuales cruceños contemporáneos,

que va más allá de un mero acercamiento al panorama del arte en la actualidad, para
convertirse en una “historia de vida” del arte plástico en la Santa Cruz contemporánea,
escrito a modo de conjunto de memorias contadas, que trascendiendo lo artístico,
apuntan a la experiencia vital, a lo colectivamente “humano”.

Con satisfacción, presentamos estas dos obras a las lectoras y a los lectores.

Máximo Pacheco Balanza

DIRECTOR ABNB

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 Prólogo

Si bien la fantasía puebla las narrativas de la vida, muchas dolorosamente nacen de

pulsaciones reales, de empinadas razones a donde arrastra el sino de la existencia.

Vivir entonces es seguir la ola por profundos mares, y pensar. Y sentir.

Lo escrito nace de la vida misma.

Aunque esto implique experiencias extremas que borran las fronteras de la

normalidad pequeño-burguesa y cuestionan duramente las buenas costumbres, o
la misma razón.

Así describe este libro los vericuetos impredecibles de los exploradores de la jungla
en la que se ha convertido el mundo, a través de una narrativa rápida, contundente
y estremecedora que rápidamente cautiva y nos pone del otro lado del espejo de la
sociedad, allí donde todo y nada importa.

Alfonso Aramayo - Marraketa Blindada - El Seka, el artista de hip hop más en las
letras produciendo las líricas de todas sus canciones desde hace más de 20 años,
lo que le ha permitido, además, publicar varios libros y plaquetes distribuidos bajo
la forma de libros cartoneros y ediciones independientes re alizadas por él mismo.

La Noche con Marraketa Blindada abre las puertas de un fascinante universo

paralelo, lejos de la gris tristeza nocturna o de la perenne embriaguez del escriba que
ponen de moda las editoriales comerciales, allí donde seres gigantes y vulnerables
esperan que algo pueda cambiar.

Alexei Camacho R.

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 PALABRAS A MANERA DE PREÁMBULO

Conocí a Pablo Alfonso Aramayo Mérida, “Alfonseka”, hace 25 años, cuando él

era estudiante de Comunicación Social, en la Universidad Católica. Cursó la nunca
rutinaria asignatura de “Antropología Cultural”, que yo ofrecía entonces. Formaba
parte de notable grupo de estudiantes, que no olvidaré. Los reencuentros afectuosos
se encargan de preservarlas correspondientes memorias, cual si fuesen de ayer.

Desde aquellos días, capté la originalidad y capacidad creadora que lo caracterizan.

Por supuesto, empezamos a entablar diálogos en los que la confianza mutua,
profundidad reflexiva y amistad perenne se fusionaron.

Volví a encontrarlo unos ocho años atrás, cerca de la “Curva Sur” del querido
“Miraflores”. Donde cada semana acudimos, con la más alta disposición de
apoyar al histórico Tigre. Eran tiempos de ilusiones y logros triplicados. En los que
retomamos conversaciones evocadoras de recuerdos y proyectos. Cuánto celebré
que comparta conmigo, su música, canto y poesía, plasmadas en varios discos
y un libro. En especial, pude identificarme con las piezas stronguistas de autoría
suya. Gocé escucharlo y leerlo, en casa después del Estadio. Y en especie de
ceremonia preparatoria, antes de salir hacia dicho espacio simbólico.

A partir de esa época, numerosas coincidencias en la “Villalobos”, la “Busch”, el

“Prado”, la “6 de Agosto”, la UMSA y la Casona gualdinegra de la “Colón”. Además,
inmensamente grato enterarme de nuevas composiciones grabadas/proyectadas,
y asimismo comentarle mis propias inquietudes investigativas.

Últimamente, sorpresiva reunión en la “Estación de Transferencia” del “Puma

Katari”. Estaba con su compañera e hijo. Me entregó el borrador de volumen de
prosa, ahora editado.

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Expresó que constituye primera incursión y apertura de camino, en la fecunda narrativa.
Además,en inmediato intercambio, accedí a preparar las líneas que lo precedan.

Texto, el que me pasó, fascinante. Memorias y relatos, asociadas a “la noche”,

trasladada también al día. Vertiginosas espirales ascendentes/descendentes,
relacionadas a giros de la vida. Instantes y procesos, empalmes de varios
tiempos, traducidos en múltiple panorama de la complejidad del contexto y
la autoimagen. Reconocimiento del carácter inagotable de las motivaciones
y energías creadoras; pero a la vez, de la vulnerabilidad humana que puede
contrapesarlas, hasta desanimarlas.

Aparecen situaciones vividas, presentadas dinámica y detalladamente. Narraciones

“neo-barrocas”, llenas de paradojas e ironías. En las cuales sobresale el sarcasmo
y humor. Así, la sucesión de encuentros humanos. Perfiles complementarios.
Sensibilidades y afinidades, generadoras. Consiguientes sueños y proyectos,
llevados a las acciones artísticas. Y las obras. Canto a los logros que implican.
Empero también los matices, las pérdidas. Lazos y abrazos, nada eternos. Pueden
ser, ahí el motivo de reflexión, tan pasajeros y fugaces. Cual brisa agradable, o
tonalidad vespertina que destaca las formas del panorama. Belleza y finitud de la
existencia, habrá que decir.

Caminatas, recorridos y vueltas, que aproximan a las profundidades. Confesionario

de autor, que identifica y comparte las fuentes de su inspiración y temas.
Honestidad directa, máscara quitada. Que muestran los orígenes del inagotable
impulso de cantar y escribir, cuyo orden puede ser inverso. Sentimientos plenos,
que parecieran abarcarlo todo, sin límites. Y el dolor que lleva a repliegues,
mientras se recupera dinamismo. Mezcla de ilusiones y osadías, las que derivan
en procesos y esfuerzos nada mecánicos, ni solitarios. La importancia de la
compañía, y del equipo, en el transcurso. Múltiples ensayos y errores; revisiones
y enmiendas. Incluso dudas y desconfianzas. Antes del trabajo terminado y
la presentación al público. Así es que se entiende lo grato de la entrega; y la
inquietud de la postergación indefinida, incierta.

Agradecimiento infinito, es expresado, por las solidaridades que marcan diferencia

y permiten siga el arte y literatura. Contrastes infaltables, sin embargo, las
incomprensiones, prejuicios y rechazos, que llenan el camino de los/as artistas.
Indiferencias y soberbias. La doble moral del menoscabo; para luego sorprender
mediante ventajismos y apropiaciones indebidas.

De ahí, la eterna rebeldía e identificación con aquellos/as que la viven.

Cuestionamiento y desafío a lo convencional. A las injusticias, que se han hecho
cotidianidad y costumbre. Personificadas en burocracias y uniformes. Sonrisa
desafiante ante los macro y micro-poderes, armados de aparatajes y personal
numeroso bajo sus órdenes. La esperanza, las respuestas personales y grupales.
Que preservan la dignidad y los anhelos, hasta que también sean oleaje que sumerja
las figuras hegemónicas y parafernalia. Llamado clamoroso para creer y persistir,
no importando cuán grande la desventaja. Pues tarde o temprano, será volcada.

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 Claro que importa mantener el espíritu, mensaje central. Gran didáctica que contiene,
la narración de vivencias. Es cavilación recurrente del libro, la innegable fragilidad y
espejismo de la felicidad. Cuanto más se cree haberla alcanzado, tenerla asegurada
hacia el porvenir. En los momentos de aparente certeza y estabilidad indestructible.
Cuando se piensa que todo se halla donde debiera estar; que así es y continuará
por siempre. Es posible que en esas ocasiones haya más riesgos, para la persona y
su entorno. Las caídas y desbarajustes pueden ingresar en escena. Torbellinos que
mandan a rodar los fundamentos se consideraba eternos. Pero en ello, inteligencia
adicional. Llegada al piso, una y otra vez, motivo de empezar persistentemente,
con similar o mayor fuerza y visión. Albergando en las memorias, lo que se haya
perdido. Hay que soñar, preservar fe, en lo que se vaya a encontrar y ofrecer.

Alborozo compartido, pues, al esbozar, teclear, dejar correr escritura. El de docente,

que festeja paso/salto del antiguo discípulo. Y observa cuán lejos, han llegado
las inquietudes y diálogos de aula,vestíbulos y patios. Obra inaugural de prosa
autobiográfica-reflexiva. Que será seguida por otras. Disfruten cada página, igual
que por mi parte lo hiciera.

Arunthaya, Irpawi, 12 de octubre de 2019

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 LA NOCHE CON
MARRAKETA BLINDADA

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ARTE: Edson Viorel

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 EL SASTRE QUE GOLPEÓ AL DIABLO

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onocí a Blady en el 2005, luego del festival de Hip Hop denominado
“A LA LUZ DEL HIP HOP”, posteriormente lo invité a casa para que
grabemos un par de canciones y así iniciar una profunda amistad que
me llevó a recordar su vida y muerte. Su día y noche. Su principio y final.
Su luz y oscuridad.

El primer proyecto musical del joven colegial que estaba enfocado

en representar con su Rap en la Cultura Hip Hop de Bolivia se llamaba “LOS
MANIATADOS”, dúo junto a su compañero Gabo alias Flow. Logramos registrar
un par de temas (“Oh! Mi Dios” y “Los Pecados”) posteriormente Blady en solitario
participó en el CD Project “LA PAZ - BERLÍN / BOLIVIA – ALEMANIA” un disco
de conexión y unión junto a dos germanos llamados “S&C SUPREME”. Un dúo
de Berlín y varios paceños que nos pasamos grabando por meses en el barrio de
Miraflores, calle Rosendo Villalobos # 1458, en el Home Studio bautizado como
“LA KASA DE LA AWICHA” alias “LA TORRE DE LA MÚSICA”.

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 Blady cursaba pre promoción y llegó de luto por su viejito, quería grabar
un disco homenaje a su padre y estábamos preparando las canciones hasta que
se pasó volando el año. Nunca grabamos el CD y eso me pesó como productor.
Como parte de los días de trabajo arduo en “Wakala Discos”, participábamos en
concursos para capturar recursos económicos y continuar con la autogestión en
producción independiente de lo que se conoció posteriormente y etiquetó como
“música urbana”. Invité a Blady para que sea mi actor protagónico en un corto
llamado “Santa Rosa y El Tawa”, video que narra la vida de un chango alteño que
quiere hacer Rap y sueña con bajar a la ciudad de La Paz para conocer el Home
Studio de grabación donde trabaja el legendario “Marraketa Blindada” (Mariscal
de Campo del Rap Boliviano). La convocatoria del concurso trataba del “Nuevo
Vídeo e Imagen Narrativa en la ciudad de El Alto”.

Nos subimos a la zona de Santa Rosa, donde la mamá de Blady tenía

una casita y terrenito, excelente locación para lograr la filmación y posteriormente
ganar el concurso. El premio brindó una cámara fotográfica digital para que
podamos darle imagen a las sesiones de grabación, portadas de los discos,
archivos – diarios de nuestra Cultura apasionada que vivíamos 24 / 07 (24 horas
al día por 7 días a la semana).

Para motivar al nobel actor le proporcioné una beca en el Home Studio

para que grabe un disco. Teníamos que sacarnos la palabra del alma.

Posteriormente, el 2006 nació su nuevo proyecto de Rap junto a un nuevo

compañero de rima, de chapa “El Jotas”, con quien habían encontrado una
profunda amistad Rap y se entendieron como hermanos hasta la muerte.

Ambos carnales formaron el power duo “MUCHO VERSO” quienes

registraron en el primer semestre de ese año el disco “Ilusiones & Sentimientos”
que incluyó 7 canciones. Producción independiente y conocida en la jerga musical
como “Underground”. Los temas que marcaron en esta obra son “ARTE ADICTO”,
“MENTE ACTIVA”, “PARECE FÁCIL” y “PERÚ – BOLIVIA” junto a “Radikal
People” (que visitaban el Home Studio y realizaban una trilogía de videos,
llegados desde la capital peruana de Lima, tenían la inquietud de intercambiar
experiencia a aprovechar de las posibilidades que brindábamos en producción
para filmar y grabar en La Paz City, unificando la escena Latinoamericana de
manera independiente).

Para promocionar el material de Rap Kolla filmamos el video clip del tema
“Ilusiones / Sentimientos”. Ya en la promoción del colegio, mi querido ahijado sacó
su bachillerato en el arte del Rap.

Blady sirvió a la patria durante el 2007 en algún regimiento del Oriente

boliviano (Santa Cruz) y a su regresó me comento sus anécdotas entre las que
recuerdo haberle escuchado atormentado lo que tuvo que atravesar por ser
soldado en el ejercito de Bolivia. Bloqueos, revueltas, balaceras, muertos, sangres,
borracheras de los Comandantes, Coroneles, Generales, balazos al aire y puterio

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en el Alto Mando Militar. Obviamente cuando se enteraron que este dragoneante
sabía rapear, desde los oficiales hasta los soldados rasos pedían sus rimas para
acompañar las jornadas y rutinas militares.

El joven aymara que había ido al cuartel para hacerse hombre y también
para que deje de hacer renegar a su mamá, pues los malos hábitos dentro de los
barrios están en cada cuadra de la zona: mota, satuca, kokol, tuche, papa, vuelo.
Mezclando con ezl estilo de vida delincuencial y el estilo de pandilla como forma
de identidad urbana en sentido de apropiación de la ciudad.

Blady me contó alguna vez que de changuito había formado parte de una “Mara” y
llevaba tatuado un rosario en la mano derecha, entre otros tatuajes mal realizados
y de baja calidad técnica.

Como todo llocalla de la Zona del Cementerio General o de los barrios

periféricos, populares y marginales, muchos son reclutados primero en las
pandillas y luego en los cuarteles para pagar su karma o fechorías que realizaron
de pendejos.

Con un aprecio cual padrino que me tenía el Blady, me regaló la polera de

su Brigada Militar, color verde con un estampado de perro bulldog y su casco de
guerra. También me obsequió la foto y el banderín de su glorioso “Servicio Militar”.

Durante el 2008 Blady migró a la Argentina para ser esclavizado en las
costureras de bolivianos que hacen ropas para los gauchos. En ese tiempo conoció
a la mujer que le robaría su corazón y también se lo destrozaría en millones de
pedazos, metiéndole los cuernos con un amigo y dejándole con el anillo de bodas
en los anchos (pantalones).

Volvió a su Pachamama sin Ajayu y convertido en un borracho. Bebía por la

decepción y el desamor. Me encontró separado y rumbo al divorcio, en un estado
de ánimo parecido nos bebimos el alma y registramos el tema “PLANETA DE LOS
AMANTES” junto al compañero “El Jotas”, pero la chupa nos impidió continuar con
el rap “MUCHO TRAGO”. Pretendíamos grabar el segundo disco del grupo “MUCHO
VERSO”, que dos años después de su debut había posesionado su nombre y el tema
“ARTE ADICTO” se convirtió en referente e himno del nuevo Rap boliviano.

Como andábamos sin ganas y energías destructivas nos aburrían, sacamos

la pluma de coraje y valentía para grabar una canción entre los dos, nuestra primer
y último Rap en años de trabajo que se llamó “Donde Sea Un rapero”. Canción
que salió en un disco de edición Alasita el 2009, intitulado “Marraqueta Blindada:
El inicio”. Tratamos de retomar las sesiones de grabación con el grupo “MUCHO
VERSO” pero el alcoholismo mutuo nos separó en cantinas y farras diferentes.

La amargura nos había teñido el corazón y las fuerzas de amar se llevaron

nuestra convicción. Pasaron los años y reaparecimos en el 2013 con el re encuentro
entre padrino y ahijado del Hip Hop. Yo muy alegre de saber que Blady empezó

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 su nuevo proyecto de vida dentro de la Cultura. Se dedicó al arte de la costura
y creación de prendas de vestir, con el apoyo logístico de sus amigos cercanos
de barrio y caña, popularizó e inmortalizó la ropa que bautizó con el nombre de
“MARKA ARU”.

Todos los raperos de La Paz, El Alto y Bolivia querían sus modelos

personalizados, sus pantalones anchos con el nombre de su grupo, charras con el
logotipo del nombre artístico original, bandanas bordadas y exclusivas con apodo
propio.

Blady logró alcanzar la profesionalización dentro de la Cultura Hip Hop por

dos frentes cual estrategia militar.

Primero, en la escena local desde 2005 al 2015. Retornando con “Mucho

Verso” en el 2014 y grabando en el Home Studio de “Will Man” conocido como la
“I.P.R.” (Industria Pesada del Rap) un par de singles que fueron bien recibidos tanto
por la nueva como la vieja escuela.

Y su contrataque o segundo frente de victoria en el campo de batalla del

Movimiento Boliviano de Hip Hop fue la ropa “MARKA ARU”. Para apoyar su
micro empresa y emprendimiento laboral intercambiamos servicios publicitarios
en el programa de televisión “El Shock de la Marraketa Blindada” por Palenque
TV (durante la temporada 2014 – 2015). Recibiendo en la noche de cerrar el
trato un pantalón “Marka Aru” - XXL Ancho color negro beige, que hasta el día de
hoy lo uso exclusivamente para pintear y lucir los bordados con motivos andinos
mezclados con la perfecta confección Hip Hop que le daba el Blady a cada una
de sus prendas.

La última vez que nos reunimos con mi querido ahijado fue a mediados del
2015. Nos visitó en las oficinas del proyecto “SUBTERRANEO COMUNICACIONES”.
La cita era para emprender un proyecto personalizado de ropa junto a mi camarada
Conrad Camacho, quien manejaba la idea de crear “FIDEL: ROPA DE KOMBATE”
(F.R.D.K) y necesitaba los servicios del SASTRE DEL HIP HOP para llevar a cabo
sus genuinas prendas. Blady se fue con dinero para comprar las telas y comenzar
a confeccionar los diseños del jefe.

Pasó en un cachito el año 2015 y llegado el carnaval del 2016, exactamente

en domingo que se enterraba al Pepino…La llamada del Lic. Camacho para
decirme con tono lloroso y triste: “El Blady ha fallecido, han postedo en el Face sus
cuates. Ahora están dando los pésames todos los changos.”

Yo en mi nuevo hogar, con mi bebé recién nacida (Nashla Ayten) en la

cuna y mi amada mujer (María Renee), con la que conversábamos en la cocina
me quedé “amuki” pensando en las poleras que me debía por el intercambio
publicitario: decían “AMOTE” y ya estaban listas, eran de regalo para mi pareja.
También cavilando en “F.R.D.K”… Silencio, el tiempo se me detuvo un cacho. Me
puse a repasar los temas que grabamos, trataba de tararear “ARTE ADICTO”: Es

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el Hip Hop lo que me hace alucinar, es el Hip Hop mi forma de pensar…”. También
pensando en los que no grabamos dedicados a su difunto Sr. Padre, al cual ahora
ya abrazaba en el más allá. Me quedé frustrado mientras mi compañero de oficina
y jefe de Comunicación decía “cambio y fuera” por el tubo. Apagué el celular y
guardé silencio, colgado en el mutismo interno de mis recuerdos eternos…

Una noche nos chequeamos en la Vita, justo en el “Nudo” (debajo del

puente) y empezamos a cañar, era enero del 2014. El Blady me quería presentar
a su t’ojpa de amigos borrachos y fanáticos de la “Marraketa Blindada”. Uta! La
farra se puso wasa, teníamos a tres pasos la cantina más extensa y variada de la
ciudad en la “Manco Kapac” y calentamos motores para subir a una discoteca de
la Ceja de El Alto y romper tarima en un evento Hip Hop que organizaba una ruca.
La “Briza Mc” justamente nos dio la bienvenida y en el lugar el ambiente era de
fiesta, re encuentros. PARTY como nos gusta a los Rappers. Todos chocheando
y conversando, selfies, yaaaa’s. El show había comenzado y ante las fallas del
sonido, era más fuerte el bullicio ambiente que las pistas y rimas de los artistas
que pasamos desapercibidos de la tarima. Luego de la actuación junto a “MUCHO
VERSO” y en pedo por el montón de tragos que había tomado con medio mundo,
me di cuenta que mi mochila ya no estaba en el lugar que estábamos sentados,
la mesa seguía vacía con los tragos, pero el choro hijo de puta que siempre opera
se llevó mis mejores objetos dentro de esa mochila: mi poemario de ese momento
(el original), con dibujitos de mi hijo mayor (Tenshi). Eso me hizo llorar a moco
tendido, las demás cosas eran objetos materiales como el celular, las llaves de
entrada a casa, la gorra, la navaja suiza recuerdo del tío Juanca, la billetera y
monedero (entre lo que recuerdo). Me emputé tanto que en pleno vergazo que
bajé desde la Ceja de El Alto hasta la Meseta de Achumani…

Corría como loco, a toda velocidad pasé por La Portada, Villa Victoria y a
la altura del Cementerio General me saqué la puta, cayendo al piso y rodando.
Me incorporé y seguí corriendo como si me perseguiría la Santa Muerte luego
de tomar mi mochila. Estaba en dope, así que pasadas unas cuatro a seis
horas arribé a mi hogar. Perdí un diente por la caída y mis cosas personales por
disfrutar de una oscura noche dentro la Cultura Hip hop.

De repente volví al presente. Me puse a lagrimear calladito, sin llanto. Mi

compañera y madre de mi hijita preocupada me preguntó qué decían, qué había
pasado. Le conté que llamó Camacho y dio la noticia del fallecimiento de un
amigo del Hip Hop. Ella no lo conocía.

Fui al Room-Studio que ahora se llamaba el “Tallerap del Chasqui” y

me puse a escuchar las canciones que realizamos y a fumar ganjah en su honor.

¿Qué le habrá pasado? Era mi duda… ¿Ajuste de cuentas? ¿Quién lo

ha matado? ¿Qué le pasó? ¿Cómo habrá fallecido? Pobre mi hno…Pero Blady
era un amor de gente, acaso tenía enemigos - conocidos ahora como HATERS
– que le hagan daño. Él era grandote y fuerte… Cero violencia pero qué le habrá
sucedido. ¿Mal de salud? ¡Se chupó y ahogó con su vómito! Mierda.

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 Viajé en el tiempo y espacio del Valle de las Ánimas en Chasquipampa,
durante toda la oscura noche percibí la presencia dentro de sus rimas y letras del
Ajayu que se despedía del cuerpo y trascendía al mundo inmaterial e intangible.
Convirtiéndose aquella jornada en inmortal para el Mundo Hip Hop.

Volví a viajar en los recuerdos del corazón que con la complicidad de la

mente se reproducen como en pantalla de cine con plano general en gran angular
y pude verme con el Blady MC en el Museo “Tambo Quirchincho”, en un evento
organizado por el Arnold de “Pacto Andino” que nos invitó a compartir una velada
rapera en la noche paceña de ese diciembre 2009.

“Mucho Verso” no se presentó debido al ausentismo de “El Jotas” y ante la

presencia de la mamá de mi ahijado, que había ido exclusivamente y por primera
vez a ver actuar a su hijo, invité a Blady para compartir el escenario en el Rap
“WAKALA”. Me presentó a su madre, señora de pollera que seguía vistiendo el
luto del esposo. Yo orgulloso de ser tratado con admiración y respeto, percibí el
agradecimiento en los ojos de la mamá del rapero.

Volví al cuarto, donde la noche se había hecho lágrimas y rimas.

Memorias y melodías me llevarían a dormir sin dejar de pensar en ¿Qué le
habrá pasado al cuate?

Como trabajaba en la zona de “El Tejar” haciendo de apoyo y asistente

en el armado de carteles a Don Orlando Rojas alias Logístika, el Cementerio
General me quedaba a tres cuadras del laburo. Pedí permiso por la mañana y a
las 15:15 partí con el pantalón “Marka Aru” bien puesto al entierro. Apenas arribé,
vi llegar el féretro junto a los carnales, uno de ellos me dice: “ven Sekas, carga el
ataúd…el Blady te quería mucho… te lo mereces”. Y me quedé con el hombro
sosteniendo al cuerpo de mi ahijado durante el ingreso al cementerio y a la capilla
para la Misa de Cuerpo Presente. La familia del joven difunto había prohibido que
vayan sus mal amigos borrachos y rappers que lo descarriaron al único hijo de
la Sra. Alanoca. Y si había presentes que por favor no vistan como raperos. En
ningún momento los familiares se acercaron a nosotros, quienes sosteníamos y
llevábamos el cuerpo de nuestro amigo hasta su última morada.

Durante la Misa el lloriqueo de los fornidos y mala caras compañeros del

Movimiento Hip Hop se hizo sentir, llevando en silencio absoluto el sarcófago
hasta la tumba junto al canto y rezo de un señor con guitarra en mano, de esos
que laburan en los entierros, nos despedimos del buen tipo y querido Blady
MC. Estábamos vetados de ser y/o hacer Rap. Mientras callados, en silencio
observamos a los obreros del cementerio tapar con estuco el hueco donde fueron
depositados los restos del único – original artista “MARKA ARU”. Gracias a Dios
y los huevos del colega “Men-T Likida” empezó a sonar desde su parlante portátil
el tema “ARTE ADICTO” y desatar el emotivo coreo entre los presentes. Casi
murmullando nos desahogamos del veto familiar que ni quiso recibir el pésame
de nuestra parte ni acercarse a nosotros, dejando que seamos los partícipes de la
despedida final.

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 Rememoro que apareció otra voz vertiendo una arenga en honor a Blady
y elogiando su aporte musical a la Cultura Hip Hop de Bolivia. Pinchando el tema
“MUCHO TRAGO”. Uy… yo pensé en el mal hábito que lo había llevado a la muerte
y hasta se le dedicó un par de versos. En ese momento escuché a una señora de
pollera que estaba con su hija del brazo preguntarle: ¿acaso cantaba el hijo de mi
comadre? Sí mami: rimador era, le respondió la muchacha.

Volví a la pega en “amuki” total, tras haber conversado con los presentes
quienes decían que por problemas de salud, una migraña desató un derrame en el
cerebro. Y la idea de la causa de su deceso rondó entre esas latitudes. Problemas
neurológicos que venía atravesando nuestro amado amigo desenlazaron una muerte
repentina la mañana de ese domingo carnavalero en que apareció en su habitación
sin vida el creador de la primera y única ropa Hip Hoppera original y personalizada
que hubo en todo el territorio nacional. Estábamos enterrando al “Sastre del Rap en
La Paz – Bolivia” un lunes luego del tradicional “Entierro del Pepino”.

Los siguientes meses se hablaba de recuperar los equipos y tratar de continuar

el legado que había dejado “MARKA ARU”, iniciativa que era simplemente un buen
deseo. La familia vendió todas las máquinas y equipos de costura. Se deshizo de las
telas y ropas que hacían recuerdo a la madre, del mal camino que llevó a la muerte
a su único hijo, quién ahora seguramente se encontraba con su querido padre.

Al Cabo de Año nos reunimos en una Misa en el mismo Cementerio General

y los disque pasantes eran entre otros el Armarap, el Wallace y creo que el Yellow
o el Suyu. Fuimos a compartir a un salón de la zona y pasamos rememorando al
Blady entre copas y marraquetas.

Con el rap en la lengua y las ideas en las servilletas nos limpiamos la boca,
retiramos a nuestras alcobas y cerramos esta triste historia.

Mi persona rindió los homenajes correspondientes en un par de canciones,

programas de radio y televisión. Subiendo videos inéditos al canal YouTube
y recordando su aniversario de fallecimiento cada año en las redes sociales,
trascendiendo el espíritu al cuerpo y así manteniendo vivo el recuerdo y la música
de “MUCHO VERSO” junto a la voz de Blady, a quien se lo puede escuchar y sentir
en cada Rap que dejó grabado.

Ayer me encontraba en el Home Studio “3E Producciones” junto a Nando

Claros quien me grababa un par de ideas que venía ensayando sin mayor pretensión
más que desahogarme en la intitulada “Tal Vez” y en una rima vivencial de título
“Scars”. De repente como por arte de magia musical empezamos a intercambiar
ideas y datos dentro del Movimiento Paceño de Hip Hop y culminamos en los que
nos dejaron un buen legado como “MARKA ARU” y pum!!!

Al fin alguien me contó sin que pregunte nada, los sucesos reales que
llevaron a la muerte a mi ahijado del Rap. Nando me dejo boca abierta y es por eso
que me tomo un respiro para narrar lo siguiente:

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 Blady había subido a La Ceja con sus cuates a chupar en su fin de semana
despedida de vida. Viernes de soltero y carnaval en toda Bolivia, se les acabó
la feria a los cuates y tuvieron que volverse a La Paz desde El Alto a gamba…
Dicen que Blady estaba completamente ebrio y apenas caminaba tambaleando
por el autopista. Luego de largos kilómetros de oscura caminata y desolada
noche llegaron a la conocida “CURVA DEL DIABLO” donde se encuentra un
rostro del Satán en piedra dentro de la montaña y es lugar de culto para las
personas del hampa y los que viven el delincuencial proceder en sus noches y
días. De repente Blady se incorporó y cuentan que se puso frente al rostro del
diablo para conversar y debatir con él. Terminó dando un manotazo a la imagen
que le hizo un corte en la palma de la mano generando el sangrado y susto de
los presentes. Retomaron camino y Blady volvió a su estado etílico, estaba
yuca, verga o pija como se dice vulgarmente cuando te encuentras borracho.

Dijeron que al día siguiente Blady era irreconocible, con un carácter

violento y agresivo hasta golpeó a su señora madre, quien pensó que sus malos
amigos lo habían drogado a su hijito, el tipo parecía endemoniado y empezó a
hincharse… Gritaba, se agarraba la cabeza, se golpeaba…

Es por eso que en su entierro, la Sra. Alanoca prohibió contacto con

rappers, acusándolos de la muerte que encontró a su hijo la madrugada de un
domingo “entierro del pepino”.

Me he quedado sin duda, he pensado en el origen de la oscura noche de

tu muerte donde te enfrentaste al Diablo y golpeaste su cara, pagando con tu
alma la libertad de un legado plasmado en tus prendas de vestir y tus rimas del
vivir que hiciste por aquí.

Tu discusión o batalla con el demonio aquella noche de carnaval te hirió

de muerte, pero te transformó en “Leyenda de la Cultura Hip Hop boliviana”.

Jallalla “MARKA ARU” siempre te visto hermano, amigo, ahijado, colega,
sastre del rap. Estos versos en tu honor serán canción:

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 Marka Aru

Marka Aru, Marka Aru representando

Marka Aru, Marka Aru con todo ajayu
##
A ti te canto querido amigo / A ti te rimo hermano mío
Nos conocimos el 2005 / El Hip Hop nos ha unido
Yo me siento bendecido por haberte producido
“Maniatados”, “Muchos Verso”, registramos buenos Demos
Ahora te recuerdo con sentimiento
Estas palabras que se las lleve el viento
##
Movidas Místicas pueden encontrarse allá
Después de la muerte, inmortalidad
Sabes muy bien que por siempre vivirás
Blady Aruquipa desde La Paz
Conexión Espiritual – Universal
Marraketa Blindada esquina dar
Juntarnos a hacer Rap fue espiritual
“Hip Hop Adicto” siempre escuchar
##
Desde el Lago Titikaka
Hasta Chuquiago Marka
Siempre ch’allamos en Pachamama
Encomendamos nuestras almas Alajpacha
Que los ancianos estén cuidando
Para llegar a ser un sabio
Se muere joven y mercenario
Salud…carajo! Contigo hermano!!!
##
Donde sea un rapero, en la tierra en el cielo
Con charango y mucho verso, alejado del infierno
Manq’apacha, diablos y avernos
Rompiendo el miedo al duro Imperio
##
Tomados de las manos, recuerdos y ajayus
Seguimos batallando, rompiendo el espacio
El tiempo congelado, trascendemos blindados
Sabes muy bien que estamos conectados

A Blady Aruquipa Alanoca alias MARKA ARU / Mucho Verso & su familia.

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26
FOTO: El Loco M

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28
 MINIBUS HOT & COLD

S
algo de la Radio casi a media noche, me tomo movilidad en el Paseo
de El Prado. Agarro minibús vacío. Noche fría, mejor me voy atrás del
chofer. Abro la puerta y me siento al lado de una dama, que whatsappea
o facebookea o chatea o huevea con su celular. Me acomodo y nuestros
cuerpos, por el espacio de los asientos, se rozan y se pegan. Se calientan…
coquetean. Se sienten las piernas, las vibraciones, las emociones, las sensaciones,
las tentaciones. De repente se me pasó el frío y comenzó “la calor” (como dicen en
Cochabamba), esa sensación de ardor que nace desde el interior donde descansa
el “Evil Boy”. Me quiero olvidar de las mujeres, pero no puedo. Me quedo pegadito
a ella que huele a chela o trago, una fragancia de pecado y lujuria, un aroma a
tigresa. Yo rugiendo como un macho en celo, callado la observo de reojo todo el
trayecto, me arrecheo. Me pierdo en el tiempo. Fantaseo con agarrar su mano,
llevarla a casa y amarla. Ella cabecea, esta borracha. Tiene la nariz aguileña y
la tez morena. Hasta se apoya en mi hombro un cacho de esos. Sigo pegado
a ella, como en la cama cuando hay marido y mujer. Mojándome, secándome y
de repente el milagro, ¡Pum!!! A la altura de las 21 de Calacoto, se incorpora y
poco a poco reacciona y directamente me pregunta si se dónde va el minibús.

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 ¡Ups! Vuelvo a la realidad del fantasear. Creo que aquí en la 23 se da la vuelta.
Conversamos sobre nada, intercambiamos palabras y sobre el alma, miradas. Me
bajo con ella en la puerta de su casa para hacerle el entre a la sexy girl que me
coqueteaba profundamente (el mini iba a Chasquipampa y descendimos en Cota
– Cota). Me contó que la awicha falleció, por eso se tomó. No la quería mucho
porque era mala con ella. También me rebotó mis servicios de acompañante ya
que su mamá estaba adentro por eso no pude pasar a arroparla y consolarla.
Intercambiamos números telefónicos. Su nombre: Claudia, mucho gusto.
Anótame si quieres: Pablo Alfonso o mi nombre artístico. ¿Y cuál es? Preguntó
mientras apretaba, sostenía el celular. Alfonseka Marraketa Blindada, respondí.
Wow, Uy!!! Yeah!!! No lo pudo creer, siempre me quiso conocer. Nos abrazamos y
reímos. Le regalé un CD Single atigrado de la canción dedicada a los 110 años del
Club The Strongest, ya que me dijo ser parte de la barra brava y que le encanta ir
a “La Gloriosa Ultra Sur 34” cuando juega el TRI. De ahí que me conocía, por ser
un gran hincha y artista aurinegro. Nos abrazamos en un profundo momento de
esos eternos y quedamos en vernos luego del entierro. Volví a casa pensando en
lo que me dijo la admiradora atigrada que casi me da un pico de despedida, pero
se había recuperado de la chupa y se quiso controlar como “damita”, entonces
estaba en ese trance contando: “soy bien amiga del Pájaro y del Chumita. Hemos
farreado con ellos en el depa de mi mamá frente al Mercado de Achumani. Mi
familia tiene un pequeño edificio de cuatro pisos y ahí tengo uno vacío. Vamos a ir
¿ya? Diciendo eso, se entró a su casa… paso a paso que me alejaba me entibiaba
y volvía a enfriar. Que noche helada. Nunca la llamé, pues otra media noche a la
salida de mi labor radial y embarcándome en cualquier minibús que pasé volando
por el Prado hacia Calacoto – San Miguel (a esas horas), me tocaron de mala
concha y a mi lado unas gordas feas, mala cara y choras, que aprovecharon mi
cansancio y distracción para “hacerme el tubo” mientras yo pelotudamente bajaba
de la movilidad, pagaba el pasaje y me despedía de un invitado que vino a la radio,
con el que seguíamos conversando durante el trayecto. Cerré la puerta y sentí
sus miradas de pendejas, riéndose en mi cara y dejándome en desolada cuadra
con mi bolsillo de la chamarra abierto y sin el Samsung Galaxy J1. El minibús se
alejaba y cuando caí en cuenta que el celular no estaba en ningún lugar de mi
bolso, ni bolsillos y las feas esas se reían de mi jeta, pues me rayé así, diciendo:
¡FUCK!!! Me volví caminando tristemente por las fotos del recuerdo y los contactos
del futuro, pasa a paso me hervía la sangre en esa noche fría en La Paz – Bolivia.

A las mujeres (que nos hacen calentar & enfriar las noches)

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ARTE: Marco Tóxico

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32
 EL SCAPE FROM SPIQUIATRICO

L
a Noche que escapé del San Juan de Dios (Psiquiátrico ubicado en Irpavi
II) estaba completamente pileado*, me habían obligado a pepearme* y sin
otro remedio tuve que meterme unas pastillas que me mandaron a un pedo
similar a secarse una media botella de Fernet, puro.

Era el 06 de agosto del 2010 y yo pasaba arrestado un día en la “Institución de

Sanatorio Mental” por haberme portado malcriado con mi querida madre.

Recuerdo haber llegado tarde desde mi cuarto que tenía en plena zona
de San Pedro, subiendo la Colón, sobre Casa Radiol, en una colonial casona
que dicen perteneció a un Conde de nacionalidad árabe, y que en ese entonces
era una pequeña vecindad con varios cuartos y singulares personajes de bajos
recursos económicos e ideológicos. Se ubicaba frente al Comando Departamental
de la Policía y Regimiento N°1, mi espacio tenía dos balcones coloniales que me
transportaban a las mejores épocas de la ciudad. Tenía ensayo en casa del DJ
MERO MERO ubicada en Calacoto. Mi retraso no se debió a la típica trancadera
del tráfico paceño, sino fue que al salir de casa la niña vecina dejó a su canina

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 bajo mi cuidado y ante la posibilidad, me baje con “Linda” a pasear y ensayar rap.
Cuando arribé a la zona sur, mi amigo ya no estaba. Me vi agobiado y con el sol
en plena cara me mandé una camina hasta la Meseta de Achumani, donde viven
mis papás.

Cuando estas en un cuarto sobreviviendo luego de tu divorcio y llegas

con una perrita ajena, eres mal venido y mal visto por la viejita, que para colmo
te ve todo marihuano y flaco, mal crecida la barba y la ropa de siempre. Esa
facha que toda la vida la sacó de “sus casillas” a mi mamitay. Mi irreverencia
y comportamiento altanero no ayudaron para nada y ante los gritos de que esa
perra no debería estar ahí, me mande un quilombo escandaloso y avergonzante,
típico del mejor chinazo* mezclado con la adrenalina de la caminata y el poder de
la palabra, al defender a los “animalitos” … ¡Que bajón!, mi mamá emputada de
ver al atrevido de su hijo, peló cable* y llamo al 110.

La patrulla llegó volando, esos cojudos cuando les conviene acuden al

llamado, pero cuando se trata de cosas serias como pandillerismo y delincuencia,
estos puercos se mean. Prefieren meterse en desputes* familiares. Al cachito
estaba en la patrulla con la canina. “La calor” (como dicen en Cochabamba), me
estaba sofocando con las ventanas cerradas, esperando a que mi mamá se acabe
de desahogar con el Oficial. Primero me subieron a un lugar cerca de Forum* y
salió un Dr. más jalado* que Maradona, dijo que no se me podía admitir porque
estaba “en consumo”. Otra vuelta al Sur y directo al Psiquiátrico de Irpavi II.

En la patrulla me convertí en Hulk y traté de destrozar mis nudillos en las

rejas, buscando impresionar a los dos tombos* que me provocaban más y más,
diciendo entre risas: maldito perro, te vamos a llevar a la cárcel y ahí te van a
violar… o cuando pasamos por el Cementerio Jardín de bajada dijeron: ahí te van
a enterrar hijito de mamá, ja ja ja…Yo enfurecido empecé a rapearles durísimo,
les insultaba y rimaba: “Wakala, la la la…Aquí algo huele mal… Wakala la la la y
lo voy a recalcar” … Al final del trayecto se quedaron callados los putos diciendo:
uta, éste realmente está loco. Bajé de la patrulla con la perrita y en la puerta
del Psiquiátrico se encontraba una delegación colegial que en su mayoría eran
jovencitas, me detuve y les dije en quebranto total: ¡Chicas! ¿Quién conoce la
“MARRAKETA BLINDADA”? Levante la mano por favor. Y temerosamente dos
alumnas de ese colegio levantaron el brazo. Les repliqué: en este momento les
quiero decir que mi mamá me está encerrando contra mi voluntad solo por llevar
esta perrita a su casa y con las lágrimas entre las barbas locas, me entregué a la
humillación más maravillosa que me brindó mi alevosía y falta de respeto hacia mi
Sra. Madre y a la vida.

Cuando el director del Centro de Salud Mental me recibió me hizo entrar

en mis cabales: “Marraketa, tranquilo hermano yo he trabajado con músicos como
el Zegade x”. Calma hermano, te conviene que te hayan traído acá sino te van
a llevar a San Pedro. Quédate un par de días, vas a estar bien”.

Y yo sereno moreno, le dije: pero con mi perrita. OK respondió el buen Doctor.

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 Ya en mi habitación que parecía un Hotel de 4 estrellas a comparación de
mi “Warm Room” (Cuarto de Quemar) del que venía, hasta tenía ducha privada,
saqué mis cosas y empecé a relajarme, de golpe entró un enfermero dispuesto a
inyectarme dos inyecciones con un líquido amarillo color patito de hule, ututuy*... Le
expliqué mi ideología y mi forma de ser. Que simplemente me gusta la marihuana
como cura a mi locura y que los químicos no me pegan para nada. Marraketa
Blindada no te voy a pinchar, pero tienes que tomar unas pastillas a cambio para
seguir con el protocolo de la Institución. Gracias a ellas dormí como un angelito,
mientras mi diablito pensaba en cuándo salir de ahí.

Al día siguiente pude conocer a los otros locos y cagar de risa con ellos,
salimos a la hora de sol en el patio y me subí a una especie de futura estatua,
faltaba el busto, solo estaba construido la base y ahí hice una performance de
estatua, cautivando a los otros locos y llamando la atención de un cura, que
todo de sotana negra se vino a recriminarme volando. Lo mandé para el carajo.
Posteriormente vi a unas estudiantes de psicología que hacían sus pasantías y
me acerqué para presentarme y ante su reconocimiento, pedí que llamen a dos de
mis mejores amigos del colegio para que vengan a visitarme, les pasé el celular
del Machi Nava y del Moory Romero. Ambos me contaron posteriormente que
les llamaron las futuras psicólogas, pero ninguno tuvo las bolas de bajar a ver al
Sekadiablo encerrado en el Psiquiátrico.

La simpática directora y psicóloga de la sección en el San juan de

Dios me aprobó la permanencia de la perrita con la condición de que yo
debía limpiar sus desechos. Y “Linda” fue la alegría durante mi estadía en el
sanatorio mental. Nos encontrábamos en el pabellón de los agudos, al otro
lado estaban los crónicos y más allá los que nunca volverán a la realidad:
insanos totales. Los locos y locas le daban comidita, miguitas, hasta sus
panes, todos felices. Menos yo, pues habían llegado mis cosas en una
mochila: calzoncillos, poleras, etc. Y dijeron que debía estar 2 semanas para
evaluar mi caso blindado. Tuve que mantener la calma y en el receso abrir los
ojos mientras hacía de estatua, observar que las paredes limítrofes estaban
baldías, no había muros más allá de un pastizal. Yo estaba estudiando mi fuga
de ese inmoral y detestable lugar.

Me acuerdo que un cuate llegó ahí por pilero* y con una loquita que
decía ser alcohólica - bipolar se encerraron en mi baño, la mina se lo tiró al
cojudo. Salió paranoico, pues se estaba duchando, me había pedido prestado
el servicio ya que en su habitación no tenía agua. En ese momento de hacer
favores, apareció la loquita y me dijo si podía entrar al baño porque estaba
camote del carnal. OK respondí y se lo entró a follar con ropa y todo. El
chango salió asustado y rajando, pues estaba prohibido tirar en el psiquiátrico.
La mina se hizo chapar* y mientras gritaba como chancho en matadero le
inyectaron esa huevada color amarillo radioactivo.

El silencio se apoderó del pabellón agudos del San Juan de Dios

mientras los chillidos penetrantes y desesperados de la minita* pidiendo a

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 gritos que no le inyecten cesaron cuando la droga hizo su efecto y el atardecer
llegó, trayendo una loca noche digna de una fuga.

Preparé mis cosas, con sobrepeso por la mochila que llevaba más la
que mandó mi mamitay y la canina. ¡Uf!… estaba medio desanimado pero
atormentado por la escena anterior y como había analizado las estructuras
arquitectónicas, preparaba la fuga para las 9 de la noche aproximadamente,
pues quería ir caminando por Callapa, pasar la montaña hasta la zona del que
sería conocido como “MEGA-DESLIZAMIENTO” años más tarde. Enganchar
Khupini y bajar por la ladera hasta la ex – zona que me vio nacer, crecer y ser:
Miraflores, para luego llegar al cuartito de San Pedro, la dueña de la perrita debe
estar angustiada, decía.

En el silencio de la noche y la habitación del cuartito del Psiquiátrico San

Juan de Dios de la Zona de Irpavi II, me encontraba apuntando en el diario mis
memorias y con la “Linda” descansando en mi cama, el ambiente daba como como
para quedarse, totalmente mejor que estar en mi cuarto de quemar, de ensayar,
de chupar, de tirar, de cagar, de llorar, de soledad.

Ahí me sentía en un Hostal que me mantendría calmo para escribir un

guión o algo de rimas. Comer y cagar de risa con el loquito que estaba en el sillón,
acurrucado y pajeándose de rato en rato. Pero debía irme yaaaa. Me acosté y
apagué la luz para esperar las 23:00 hrs.

De repente entró un enfermero, mala cara y me hizo tomar la dosis de la

noche para dormir bien. Uy…no pude disimular y tuve que tragar. ¡Wakala!!! Ya
estaba durmiendo le repliqué y me volví a tapar con la sábana. Cerré nuevamente
mis ojos y empecé a ver hologramas de colores fluorescentes, tridimensionales y
totalmente alucinantes. Como no estaba acostumbrado a esas drogas duras que
te dan en el Centro de Salud Mental, pues me mandé un viaje de mierda, estaba
tan alucinado que decidí irme no más. Me levanté y parecía borracho, no podía
mantener el equilibrio, pero estaba consciente, bien raro. El equilibrio cero, pero
las ideas a full. Salí por una ventana súper estrecha, coloqué a la perrita con
cuidado, no dejé casi nada de mis cosas, solamente la mochila que envió mamá.
Me arrastré al no poder caminar, pues estaba totalmente drogado, que mierda todo
era vueltas, de vueltas, pero podía controlar mis pensamientos y estaba saliendo
del Psiquiátrico por la pared sin construir de ladrillitos caídos, a unos metros el río
y al frente la libertad!!!!

Cuando pasé la frontera paso a paso caminaba como borracho y mi visión también
era nublada, pero podría decir que estaba bien. En la oscuridad del lugar apareció
una sombra que venía hacia nosotros, la “Linda” se puso a ladrar. Ella fue mi
ángel y demonio, pues por su culpa mi vieja se rayó así… y en ese momento
como su pelaje era totalmente blanco y no era noche de Luna, pues no podía
ver ni mi nariz. Ella me salvó el honor durante el regreso a casa. Todo era formas
alucinantes producto de mi imaginación por el estímulo de las pilas* que me dio
ese enfermero hijo de puta.

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 Yo emocionado me acerque al vecino que era un joven que al parecer se
estaba recogiendo a casa. Jey amigo, disculpa: ¿qué zona es esta? Le pregunté.
Callapa, respondió. Le dije sin dudar que me conocen como “Marraketa Blindada”.
¡Uta!!! ¿Marraketa? ¿Qué hacías ahí hermano?, dijo… Le he hecho renegar a
mi viejita por llevar esta perrita a su casa, y le señalo a la canina, que vate su
cola de un lado al otro. Uta… ¡Qué bien hermano que te has escapado!, dijo. Yo
vivo al frente y todas las noches escucho como si los estuvieran “exorcizando” o
“matando” peor que matadero, no dejan dormir, concluyó. Uy… saqué del bolso
un CD de Nilo Soruco, un tributo del 2008 realizado junto a grandes artistas. Y es
el único que tengo en ese momento, mis discos se quedaron en casa. El amigo
blindado me da 10 Bs. y rápidamente me despido con un fuerte abrazo bajando
por Irpavi II rumbo a Irpavi y luego a Calacoto hasta encontrar movilidad. Me subo
en un Trufi 1 hasta final del Prado. Como es día de la Patria puedo percibir festejos
en las calles, tanto así que ni bien bajando del auto un fan me grita: ¡Marraketa!!!
Yo miro alegre al cuate que me quiere invitar una cerveza y compartir sus penas
al calor de la chela.

Yo había quedado sin llaves de entradas a la vieja casona donde tenía mi cuartito
de mala muerte esperándome. Ya entonado por el efecto nuevamente que me
activo la cerveza y las pilas, ¡Pum! Terminé lanzando piedritas a la ventana de la
vecina, Doña Vivi que se levantó asustada al escuchar el resquebrajar de una de
sus ventanas. ¡Uta! ¡Le he roto el vidrio, me dije hecho mierda, ya cruzado! Doña
Vivi… Perdón...

La vieja alterada de los nervios, me mando al carajo a mí y a la perra. Me

dijo: Don Pablo ya estoy cansada de usted, tiene que dejar el cuarto. Váyase a
dormir a otro lado, sentenció.

Terminé solo en las calles y decidí ir en busca de mis amigas con derechos
o amantes, para ver si me acogen esa noche de la Patria. La Eylin no está, se ha
debido ir a Cocha* a pasar el feriado le digo a la “Linda”, bajo donde la Gaba por
la plaza España y tampoco responde el timbre. Ha debido irse donde su mamá
a dormir. Cambio de plan y decido ir a mi ex casa en la Villalobos Street. Sabía
que, tras su venta a una comerciante de la Uyustus, mi papá había recibido buen
dinero para comprarle a mi viejita la casa de sus sueños en la zona Sur y la
de la Villalobos que fue mi hogar por 30 años y donde mi viejo habría nacido,
permanecía vacía tras su venta y en especial mi espacio conocido por “LA KASA
DE LA AWICHA” estaba tal cual lo dejé dos años atrás. Entonces recordé las
noches que me olvidaba las llaves y debía entrarme por la ventana pues mi casa
emblemática daba directamente a la vereda.

Sin dudarlo llegué emocionado a mi ex Home Studio y pude dormir

acurrucado en un ropero junto a la perrita. Todo estaba empolvado y vacío: apenas
entré al espacio, viaje en el tiempo a mis memorias eternas en mis recuerdos
archivados en el Ajayu. Me vi de todo tamaño y año en distintas ocasiones. Como
estaba alucinando con las pastillas del psiquiátrico pude viajar por toda mi vida
prácticamente. Viendo a mi abuelita Gilda y sus amigas jugando cartas y tomando

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 té. Me vi de bebé en la cuna y a mis hermanos asombrados viendo la tele a color por
primera vez. “El Verde Bosque” me encantaba mirar con ellos. Rememoré desde
cumpleaños, años nuevos con mis viejos y yo bailando de niñito al medio de la
fiesta. Se me vino a la película hasta el velorio de la abuelita, muchas secuencias
que se habían llevado a cabo o rodado en ese espacio que fue mi “Hogar Dulce
Hogar”, y en el cual yo fui el actor secundario o protagónico, dependiendo del
episodio o capitulo, muchas veces de la serie o temporada en la que uno estaba.

Vino a mi mente un claro momento en el cumpleaños de mi hermano

mayor (el Pepe). La casa estaba repleta de primos y familiares, éramos de
aproximadamente 5 a 7 años los más juguetones. De repente empezaron a gritar:
¡Vengan a ver al loco, se está cortando! Y todos volamos a la ventana que daba a la
calle y a la vista del frente, donde se encuentra el Psiquiátrico I (que por más de 30
años nunca tuve la necesidad de cruzar y visitar). ¡En ese momento me aproximé
y advertimos que en el tercer piso había un tipo cortándose los antebrazos con
el vidrio de la ventana que rompió y pidiendo auxilio!!! Me quedé impactado en el
profundo ser de mi niño interior y rápidamente nos llevaron a seguir con la fiesta
y el happy birthday*, impidiendo ver lo que pasaba. Pues la sangre salía como
chorros de manguera y el loco estaba desquiciado realmente.

Junto a la “Linda” hice un tour por mi Home Studio y rememoré las

grabaciones que realicé y vibré, desde El Papirri hasta Manu Chao pasaron por
ahí, ¡que increíble! Era una mágica noche que debía aprovechar, en el vacío
del lugar poderme llenar de los recuerdos que aún sueño y revivo. Me vi con mi
hijo primogénito (Tenshi) en brazos, haciéndole beat vox* para que se duerma…
Toda mi vida pasó en unos minutos esa noche de la Patria. El lugar estaba
desocupado, empolvado, olvidado y fue la última vez que estuve ahí en vida,
pues ya construyeron un edificio y mi historia arquitectónica familiar en la ciudad
desapareció para siempre. Los recuerdos prevalecen cada noche que vuelvo a
soñar con el Hogar dulce Hogar que siempre estaba frente al Psiquiátrico en la
Villalobos St. A la locura dulce y a la cordura amarga

A la locura dulce y a la cordura amarga

38
FOTO: Rodrigo Melgarejo

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 EL OJO DE AGUA

A
comienzos de octubre del 2010 y gracias a Carlos Cox, el propietario,
pude emprender una nueva experiencia artística creativa, pues en las
noches serviríamos hamburguesas a la clientela. Me trasladé a vivir en la
cocina del Centro Cultural Ojo de Agua, ubicado en la popular zona de El
Rosario, exactamente en la calle Illampu esq. Sagárnaga.

Para dicho emprendimiento recluté a dos de mis egresados de los Talleres

de Rap que dicté en 2004 en la ciudad de El Alto (Danny Condori aka Daniño
Smoke / Taller Waynarap) y en el Colegio Ayacucho de La Paz en 2008 (Erick
Medina aka Chivo / Tallerap Ayacucho). Ambos en busca de pega aceptaron ser
los asistentes de cocina y encargados de llevar los pedidos al parroquiano que
necesite bajar su borrachera o llenar la panza para seguir chupando y bailando.
Y así arrancamos una noche de viernes con excelente acogida por parte de la
concurrencia que hambrienta y ebria dio fin con las Fridositas* bien picantes que
servimos en nuestro fin de semana debut.

Recuerdo que Carlitos Cox le hizo preparar al Chivo alrededor de diez

llajuas* diferentes para aprobar un par de ellas luego de una picante degustación.

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 Como tenía el computador ahí mismo instalado, durante la semana nos la
pasábamos grabando y ensayando rimas para producirlas. Al calor de un vino de
naranja que el amigo belga del Cox dejó en una bendita ocasión para que se lo
cuidemos y degustemos. Empezábamos las sesiones de Hip Hop que enganchaban
con la apertura del local y el servicio al público. Existían miles de botellas para
mí solito, como la sed y el antojo eran una tentación, me encantaba pecar con
ese vino hecho con naranja del Madidi*. Era de delicioso que con dos botellitas
estabas mejor que bien. Con tres entrabas en pedo*. Y así pasé un par de meses
atendiendo la cocina del Centro Cultural Ojo de Agua.

Un buen sábado por la tarde vi entrar una chola con una especia de
“bazuca”, un tubo de metal re largo sostenido en su hombro, fui donde el jefe a
percatarle del arribo de una “Chola Guerrera”. Era nada más y menos que Carmen
Rosa La Campeona, que hasta ese momento gozaba de ser la única campeona
que tenía el cinturón del magnífico evento oficial de Lucha Libre de Cholas donde
obtuvo la presea.

La fama y popularidad de la “Chola Luchadora” iba en ascenso. Acababa

de regresar de New York, donde una gringa – asiática estrenó su película donde
Carmen Rosa era la protagonista (Mamachas del Ring). Fue en el Festival
Internacional HBO Ole y con esa credencial bajo el brazo empezaron los domingos
de matiné con Lucha Libre que fue bautizado por Carlitos Cox como “CHOLITAS
DEL RING”.

Para mi niño interior el mejor regalo de la vida, nunca había presenciado

Lucha Libre en directo. Siempre que les pedíamos a mis papás ir por allá, al pasar
por el Parque de los Monos, ver un ring y máscaras de luchadores, el parlante
anunciando los nombres de los luchadores y las peleas rimbombantes… la gente
entrando. Pues simplemente mi viejita decía que eso era para la “chusma”.

Yo nunca entendí ni a mi mamá ni a doña Florinda, pero tampoco pude ir

a ver “Lucha Libre Boliviana” en mi infancia. Parece que los dioses se acordaron
de mí y durante tres meses disfruté de documentar las sesiones de domingo que
finalizaban en tertulias y divertidas charlas entre los luchadores, las cholitas y sus
familiares.

Tenía un programa de televisión en CTV – Canal 18 los sábados por la

tarde de nombre “TRIBURBANA BOLIVIANA” y para transmitir los sucesos tan
importantes que se daban en el Centro Cultural había creado un espacio que lo
volví una miniserie llamada igualmente “CHOLITAS DEL RING”.

Hubo poca concurrencia, pero mucha entrega de los luchadores, muchos

se ganaron mi aprecio y amistad, como ser el caso de “BARBA NEGRA”,
que era el enemigo a la hora del espectáculo en el cuadrilátero de Carmen
Rosa. Él fue el primer luchador en pedirme una canción personalizada para
que entre al inicio de sus luchas. Orgulloso del encargo se lo grabé un tema
llamado “BARBA AZUL / Cholitas del Ring”. Años después me contó que la

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acababa de poner en su lucha por Buenos Aires. Yo feliz de la vida me quedo
al escuchar eso.

Me llegué a encariñar con Carmen Rosa y ella con la Marraketa Blindada,

haciéndole una canción en ritmo cumbia llamada “CARMEN ROSA: LA CAMPEONA”
y aprovechamos las imágenes de su película - con efectos de animación al mejor
estilo de la serie “CELEBRITY DEATH-MACH” - para hacer un remix en formato
videoclip del temita.

Logré realizar un documental que lo estrené bajo el nombre de: “VIENDO

ESTRELLAS” y narra la presentación de Carmen Rosa & las Cholitas del Ring en
un evento organizado y realizado con éxito en el Garaje de la Cinemateca Boliviana.

Profundamente quedó marcado mi corazón artístico y de niño. Viendo volar

por los cielos a las cholas y alucinar con sus performances entre Técnicos vs. Rudos.

Los nombres de ellos eran muy singulares, así como los volantes que
hacían para promocionar los shows. Recuerdo con especial aprecio a Criaturita
de Dios, un luchador enano que fue bautizado por sus padres como Crecencio
y me contó que tenía un guion para la película de su vida como luchador,
quedamos en producir. También estaba Julia La Paceña, Yolanda La Amorosa,
entre otras.

Lo divertido fue presenciar el debut de la hija mayor de Carmen Rosa, que

se llamaba Lucia Korina y se bautizó como Dulce Rosa finalmente. Vi y grabé su
primera pelea donde le dieron duro y posteriormente la recluté en la cocina para
que me ayude a fritar y preparar las hamburguesas, ella gustosa aceptó todo del
Marraketa, y cuando digo “todo” me refiero hasta el vino de naranja del Madidi, que
estaba bajo mi cuidado y que si tomas más de dos botellitas pues te hace borrar y
posteriormente pecar.

Uma Vacaflores alias Pez vivía en un ático ubicado a la entrada del Ojo de
Agua, este chapaco boludo era un artista que llegó del Chaco para hacer vida por
estos lares y me contó que entró a la cocina y nos vio tirando* como a los perros
en las calles… Ja ja ja!!! Que flaco habías sido wevón y se cagó de risa en mis
barbas. Yaaa… no mames le respondí, no me acuerdo ni mierda, ¡Que huevada!
me dije. Ese vino de mierda me hace cruzar y se me borra todo. ¡Qué vergüenza,
que cabrón!

Cuando nos volvimos a ver con Dulce Rosa nos hicimos a los cojudos los
dos y no pasó más nada. Luego me dio un poco de pena, pues había noches que
realmente necesitaba la compañía de una mujer en la helada y vacía banca de la
cocina del Ojo de Agua.

Las ventas bajaron y los días de la cocina estaban contados, mi personal

renunció y fue despedido hasta que me tocó el turno de abandonar uno de los
momentos más oscuros de mí trayectoria artística – creativo – musical. Salí a

43
 mediados de enero del 2011 luego de haber despedido a mi querido abuelo Juan
de la Rosa al más allá.

Recuerdo estar distanciado de la familia y enfocado en el arte como estilo de

vida, o sea que en plena calle Illampu, saliendo a comprar el “pan de laja” matutino,
me topo cara a cara con mi querido papá Joe, quien me dice rápidamente que mi
abuelito está en la clínica de la Caja Petrolera, pues vino a pasar las fiestas y le dio
un pre infarto. “La altura” lo mandó a terapia intensiva y ya estaba por salir. Mi viejo
abuelo andaba demacrado de salud por años y dejó su natal llajta* de Cochabamba
para venir a pasar la Navidad con su buena y adorada Charito, mi madre.

Bajé corriendo a ver al abuelo y justo llegué justo cuando lo acomodaban

en su habitación. Ni bien entré, lo vi entubado y tendido en la cama, de verde y en
la habitación parada a su lado La Santa Muerte (así como en las películas de terror
o ficción, toda de negro y con su palo con una especie de hacha) contemplándolo
al viejo y demacrado anciano. Yo pestañé y desapareció de mi vista esa imagen
paranormal que me anunciaba la partida del abuelo Juan.

Me propuse acompañarlo sus últimos días de vida y decidí pasar las noches
en su habitación. Así fue durante dos a tres semanas. Mi anciano abuelitoy* se
la pasó desvariando y alucinándose. Ya no podía ingerir alimentos y se estaba
despidiendo poco a poco de la vida. Pasamos Noche Buena juntos y Año Nuevo
del 2011 también. Esos momentos en los que uno quiere estar en pleno festejo con
sus seres queridos y comer Picana para mí habían desaparecido, sólo deseaba
velar al abuelito en un buen camino de retorno “al Hogar”.

Mi abuelito que me hizo reír toda la vida en Cochabamba, el papá de mi

mamá que me llevaba a pasear en su autito azul que parecía un dinkie* hasta
su natal Sacaba. Ese cochalo* alegre que en una temporada al ver mi look me
empezó a decir “Joven de Blanco” y que siempre tenía una broma que regalar. Una
risa que sacarte y una sonrisa eterna… Mi abuelito Juan fue bien amado por mi
niño y joven Alfonso.

Una de esas noches me dijo: ¡Hijito, ¿quién es esa señora de negro que
está parada a mis pies? No pude verla, pero respondí que era “La Santa Muerte”
y que estaba esperándole. No me quiero morir replicó el anciano y agarrándole
fuerte la mano le dije: abuelito, estas hecho mierda, te llegó la hora de irte de tu
cuerpo y de este tiempo, escúchame bien: el momento que veas un largo túnel
debes pasarlo y al otro lado estarán esperándote tus seres queridos. Irás directo a
un jardín verde y lleno de rosas como a ti te gustan.

Había pasado una semana intensa en la ciudad pues el Gobierno del

Presidente Evo Morales decretó un incremento en el precio de los Hidrocarburos,
noticia que causó casi una Revolución previa a la Navidad. Los ánimos y protestas
se hacían sentir hasta altas horas de la tarde. Yo bajaba desde el Ojo de Agua a
pata y estaba grabando un disco homenaje a mi abuelo que lo intitulé “BROKEN
HEART / CORAZÓN ROTO”, una noche de esas mi abuelito Juan me dijo, tras

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escuchar petardos y gritos en las calles, bien serio: “Usted que es mi captor en esta
gran guerra, sería tan amable de brindarme agua”. Me quedé pensativo.

Otra de esas noches replicó en tono alto, casi gritando: “hijito…si vas a
hacer una Revolución, que sea una Buena Revolución, una Revolución de Altura”.
Esa estrofa se me quedó grabada en la cabeza y el corazón para siempre. Llegué
esa mañana al Kitchen Studio para colocarla en un rap que lo intitulé “EL CHICO
WAKALA SER YO” y para celebrar la finalización del CD ch’allé* con el vino de
naranja que dejaron bajo mi cuidado y seguía proporcionándome sus beneficios.
Llamé a mi chica de nombre Abigail, una afro-boliviana que acababa de atrapar en
mis garras de tigre de la hoyada. Caída la tarde me quedé picado y arrecho* pues
la pendeja se hizo de rogar, como no estoy para cagadas la mandé a su casa a la
feta* que había conocido una noche de movida Hip Hop en una discoteca por la
Plaza Uyuni y que luego de mi actuación se me pegó hasta mi banca que servía de
cama en la cocina del Ojo.

Ya en pedo y solitario, me dije que nada que ver ir a la Clínica en mal estado
y decidí quedarme mirando la película de “EL POCHOLO”* aprovechando el 1ro
de enero y que la fiesta ya había pasado. Permanecí en la oscuridad del inmenso
Centro Cultural que olía a trago, pucho y debía airearse por una puertita trasera que
yo mantenía abierta para que fluya la energía. A media película, mientras cagaba
de risa y bebía otra botellita de vino de naranja, ¡PUM!!! La puerta de escape se tiró
de golpe y se cerró como si alguien hubiese empujado con todas sus fuerzas (eso
me puse a pensar en mi borrachera) mmm… Si nunca había pasado esto, además
estaba todo cerrado como para que haya cruce de aire… Qué raro pensé y volví a
meterme en la peli* boliviana que era 100 por 100 orgullo de lo cochalo y me hacía
vibrar a mi abuelitoy.

La noche siguiente corrí para llegar a ver al anciano, pero él ya no estaba.

¡En su habitación yacía una mujer! Se me heló. Fui a informaciones y me dijeron
que había fallecido la noche anterior… Me quedé pensando en la puerta que sonó
en el Ojo de Agua mientras veía le película del Pocholo & Su Marida.

Uy…mi abuelito estaba aluciando debido a las drogas que le suministraban

y alargaban su penar, las mismas que lo dejarían sin vida la madrugada del 2 de
enero del 2011. Le colocaron mis prendas que dejé por causalidad (una polera
negra con letras amarillas que decía en inglés: FRAGILE* y un pantalón de buzo
azul) así llevar el cuerpo a la funeraria para luego en vuelo directo de avión, a su
llajta enterrarlo.

Mamá Charo me contó que un par de veces mientras ella lo acompañaba

en el día, el abuelito le decía: hijita por las noches un Ángel me viene a cuidar.

A mi abuelitoy Juan de la Rosa Mérida Calderón

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ARTE: Carlos Encalada

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 SAN PEDRO DEL VALLE

D
ecidimos ir de viaje de Semana Santa a Chivisivi, Comunidad de nacimiento
de mi abuelo paterno José Luis Aramayo y epicentro del matrimonio con mi
abuela Gilda Valenzuela. Queda en el valle de Sapahaqui a 135 kilómetros
de la ciudad de La Paz. Preparamos el feriado junto a mi pareja Carmencita
y sus amigas: Sandy (que iba con su enamorado Coco) y Jorgelina que viajaba
soltera. Estábamos enfocados en “sanpedrear” es decir comer el cactus de nombre
popular “San Pedro” y meternos en las bondades del “trip”* qué te proporciona este
“elemental” que la Pachamama nos brindaba en abundancia por esos lares de las
montañas andinas.

Ni bien llegamos a casa, preparamos en el jardín todos los aperitivos

para pasar la noche con fogata y bajo las estrellas. El Coco con algo de
conocimiento y yo (con mi primera experiencia junto a mis cuates años antes)
seleccionamos el San Pedro requerido de más puntas que señalaba su
antigüedad y aseguraba que la mezcalina sería efectiva al entrar en nuestras
sangres. Pedimos: perdón, permiso y gracias antes del corte a la planta. Eso
aprendí de un amigo colombiano (Javier Barco) que estaba sumergido en los

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 rituales ancestrales. Me enseñó que el permiso se pide para cortar, el pedir
perdón es por el sacrificio a la planta, pues ellas sienten dolor al igual que
nosotros, y dar las gracias por la sabiduría que nos proporcionará el “elemental”
que vive cientos de años ahí.

Una vez pelado debidamente con cuidado y seleccionado lo que se injiere,

procedimos al ritual alrededor del fuego y con la mística divina del campo nos
compenetramos en el poder del San Pedro y el dios Mezcal (que mi amigo Ishbar
Mirabal (R.I.P.) me enseñó a tener mucho respeto y cuidado en mi primer “viaje”,
que si no queremos perdernos debemos estar en parejas ya que el mezcalito es
un travieso y escoge a uno por turno para hacerlo “viajar”).

Como éramos cinco, algo raro iba a pasar en ese viaje impar. Pues
cuando andas emparejado, uno se llama al otro y mientras vuelves del “viaje”,
otro ocupa el lugar para tripear*. Cuando no cumples las cábalas o reglas, algo
fatal puede llegar, como lo que nos iba a suceder sin querer.

Luego de hacer pasar con agua el mal sabor que te deja el cactus sagrado,
empezamos a vernos como indios de alguna tribu Norte Americana de esas que
observamos en las películas de cowboys. El Coco era el jefe (Navajo o Apache)
con sus plumas en toda la cabeza, su traje café de cuero de buey y rodeado de
animalitos del bosque: ardillas, venados, pajaritos, etc. El tipo era anciano y parecía
el padre de la Sandy, que se transformó en una joven nativa que acariciaba a una
de sus mascotas a los pies del jefe “Toro Sentado”.

Mi enamorada, la Carmencita era una bella india de rostro dulce y

cabellera larga como la de Pocahontas, hermosa. La Jorgelina parecía una
anciana fatigosa y mal humorada que estaba con la jeta larga.

Yo me vi como un guerrero, fornido y listo para la batalla. El fuego de la fogata

nos hacía ver lo que habíamos vivido tal vez en alguna vida anterior y comprendimos
nuestro respeto profundo hacia el campesino y originario americano.

Estábamos contentos en nuestra tribu cuando la intermitencia de la

hoguera y el viaje se quería venir abajo, Coco empezó a bromear con pachotadas
a Jorgelina quien, de pocas pulgas, se mandó a jalar y entró a la antigua casa de
Hacienda donde se encerró en el cuarto y empezó a llorar. Nosotros asustados
tratamos de convencerle para que abra la puerta, pero la amiga enloqueció y
parecía estar en posesión del demonio, unos gritos que seguro escucharon en
todo el Valle… Aterrados empezamos a “mal viajar”, yo miré al cielo y observé un
montón de sombras sobrevolando la casa, en la película “Harry Potter” se los conoce
como “Dementors”. ¡Uta!!! Me quedé sudando frío y viendo como las maderas de
la casona se empezaba a transformar en organismos vivientes, en intestinos o
vísceras. Las palmeras se movían tratando de espantar a los espectros que como
buitres rondando su presa daban vueltas en el cielo despejado y estrellado del
Valle Andino de Sapahaqui.

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 Luego de lo que se transformó en una película de terror japonés, empezamos
a escuchar el silencio absoluto en la habitación poseída por la oscuridad y sus
llantos cesaban a la par del efecto que proporcionó el dios Mezcalito. Lo que
advirtió mi querido amigo – master Ishbar - en mi primera aventura San Pedrera,
estaba sucediendo: las travesuras de la planta habían convertido nuestra Tribu
Apache en una noche de “Fantasmas & Demonios”.

Jorgelina abrió la puerta de la habitación y gracias a un milagro, sus

amenazas de cometer un suicidio solo quedaron en el trance que vivió durante
larga parte de la noche.

Ya llegando el amanecer nos entramos a los cuartos sin poder conciliar el sueño,
(dormitando a duras penas mientras observaba cómo se movían las paredes de
la habitación y al fondo los gallos quiquiriqueando, dando la bienvenida al nuevo
día) pensaba en mi Tribu Nativa que se destruyó en la noche del ataque de los
“Dementors” o “Miedos” para no volver jamás a estar junta.

A Ishbar Mirabal (guía espiritual del Mezcal)

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ARTE: Rafaela Rada

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 JESÚS ES ATIGRADO

¡¡
Sigo de ch’aquí y de festejos!!! Pero haré el mayor de los esfuerzos para narrar
mis memorias atigradas: “Jesús es atigrado” o “Navidad Auriné” así lo intitulé
con todo el power. El jueves 22 de diciembre del 2016 (luego del milagroso
resultado de la jornada anterior donde goleamos a los Santos por 7 a 2 y los
Celestes perdieron en Warnes por 2 a 3 frente a los Narco Boys) había que hacer
nuevos discos para la gran final del viernes 23 a las 20 hrs. Al finiquitar ese
día intermedio y editar dos nuevos DVD’s (1.-Siguiendo los Pasos de El Chupa
– Miniserie & 2.- Vayas donde vayas…yo iré - Programa Piloto TV), ¡no tenía la
menor idea que habían movido la fecha para el sábado 24 al medio día! Motivo
por el que el material discográfico ya adjudicaba – como cábala- el título del
Torneo Apertura al Club The Strongest; con fecha y todo el buen augurio que me
encanta energéticamente realizar para crear la magia que propició lo sucedido:
¡salimos campeones!!! Lo tenía tan claro como agua de vertiente en el alma. Al
Gran Espíritu Atigrado. Ese viernes 23 (con mal sueño y sin dormir bien por el
empaquetado de los discos) rumbo a la oficina del “Negro” Arroyo (con el que
compartiría la aventura de ir juntos a los partidos y a ésta gran final, camino a
recibir el dinero para las entradas) ¡pum!!! Me entero en el minibús y por celular

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 que los cholis movieron la fecha y jodieron la Noche Buena del “Pájaro” Escobar
entre otros. Arribo al Stadium Hernando Siles y me quedo opa…Hay miles de
personas, filas. No empezó la venta y enumeraron a los que estaban desde la
noche anterior o la madrugada; los que llegaron temprano tenían un número en
las muñecas de los brazos. Hicimos cola en vano, más de dos horas. Luego
gracias al Brad (cuate firme de la Barra L.G.U.S.) pude obtener las cotizadas
entradas entregando los 80 Bs. a conocidos que tenían la numeración, pues
habían decidido vender máximo 5 tickets por nuca. Por comedido me comprometí
a hacer la gauchada para un par de amigos más y tenía que obtener 4 entradas
extras. Para colmo me devuelven el dinero de dos en plena ventanilla, me azareo
y busco ayuda que termina en manos de una revendedora que me recibe los 160
Bs. Hace el “favor” y le retribuyo con un DVD de agradecimiento. Me detengo a
charlar con otro conocido (Neels, el alemán de la Cañada Strongest), y me animo
a comprarme una entrada más para hacer algo de re-venta, al final de cuentas
vi cómo funcionaba la mafia de los revendedores, unos capos para los negocios.

Estábamos en la larga fila, por el número 1020 y cerraron las ventanillas

prácticamente en ¡nuestras narices! Neels se quedó sin tickets y dijeron que se
habían agotado las entradas. Todos puteaban (una pésima organización de los
cholis). Se pasó la tarde entre hueveo y suspenso, las ansias de vivir el día
de la “Navidad Atigrada” hacían inquietante la jornada previa. La noche recorrió
con mucho estrés, ¿acaso pude dormir? Ya el 24 de diciembre (Noche Buena),
tipo 9:00 AM rumbo al Stadium vi dos chayñitas (aves aurinegras) que me dieron
el tink’azo de que ganaríamos por 2 goles y se lo dije a mi warmicita que iba
justo a sus clases de yoga y estaba esperando a nuestro segundo bebé. Las
ventas empezaron en el Trufi de subida a Miraflores, vi un sticker de un tigre en el
parabrisas y me avancé con el chofer que también palpitaba nuestro triunfo, bajé
con el cambio de la ganancia inicial, corriendo directo al Hernando Siles directo a
laburar. Un atigrado de Tupiza se llevó el combo de 5 distintos títulos realizados
durante los últimos 10 años (2006 – 2016). Mi amigo Negro Arroyo arribó a las
10 a.m. y nos fuimos directo a bandeja alta de “La Gloriosa Ultra Sur 34” donde
están los cuates de la “Cañada Strongest” justo al centro, pegados al marcador
antiguo que dejó de funcar. Ya en confianza y luego del helado de canela, me
coloqué la máscara del luchador “Dr. Wagner” traída desde el mero México a mi
primogénito (Tenshi) por una amiga de su mamá y que un buen día se quedó en
mis garras. Decidí que sería el momento propicio para enmascárame como parte
de la cábala blindada, para que se consumara. El partido fue a pedir de boca
aurinegra, pudo ser una goleada. ¡Les perdonamos la puta vida a los cholis de
mierda que entraron a ser violentos en el juego, sin técnica sin táctica sin alma sin
nada de nada! Estaban con ánimo en bajón y se notaba en su mala calidad técnica
/táctica de juego con un desplazamiento y esquema totalmente desordenado. El
primer gol fue una locura. El Negro A me invita un refresco, yo agarro los vasos,
me pongo la bombilla a la boca y quiero acabarme de one la soda; casi escupo
toda la gaseosa y voto la que agarraba… ¡Goooool! ¡Me miro a los ojos con el
vendedor, casi nos abrazamos! Nos impedía sus refrescos colgados en el pecho.
Detrás de la máscara salen las lágrimas del alma. ¡Veo el cielo! Lo creo. ¡Se
estaba cumpliendo la premonición! El enmascarado se besaba y abrazaba con

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todos alrededor, entre conocidos y por desconocidos. Éramos uno. En el medio
tiempo los nervios y las ventas andaban haciendo lo suyo. Durante los 45 minutos
del complemento contentos los aurinegros vimos un excelente fútbol de altura por
parte de nuestro campeón y un juego con patadas y faltas por parte de los pechos
fríos. En el segundo gol estallamos en euforia, algo visceral y espiritual que nos
elevó a tocar el cielo en ese festejo.

Negro Arroyo casi se cae de cara hacia adelante, ¡le agarro y nos volvemos
a abrazar fuertemente! ¡Las lágrimas de felicidad se escondieron detrás de la
máscara del Luchador Atigrado! ¡Gracias Pablo, el capitán y caudillo atigrado
con Ajayu Blindado! Empezamos a festejar en silencio bullanguero. Los nervios
afloraron con el gol celeste pero el pitazo final llegó y comenzamos a disfrutar de
uno de los títulos más memorables en la historia del Club The Strongest: campeón
del Torneo Apertura 2016 – 2017. Sin movernos del asiento presenciamos el
mejor acontecimiento del año para la gran familia atigrada. El mejor presente que
pudimos recibir por Navidad. ¡Qué rico, que épico, que inédito, que waso, que
loco, que capos, que garra, que alma! ¡Luego del festejo de los jugadores y de
la vuelta olímpica me encaminé al Paseo del Prado para ch’allar y distribuir el
material! Cuates por aquí cuates por allá: ventas y saludes, todo cool. Bajamos la
Av. del Ejército compartiendo las incidencias del partido. Aparecieron “Los locos
de Sucre” brindándome el apoyo al llevarse DVD’s de colección y más aún con
el recuerdo grabado en el material discográfico para la colección exclusivamente
atigrada. Llegamos a la fuente del Prado y con buena onda continuamos con la
fiesta desatada por toda la gran “Nación Aurinegra”.

Mucha cosa más aún cuando llegó mi compañera y amada (Mare) para
acompañarme en el festejo profundo y aurinegro. Alegría, buena vibra y energía
positiva durante la tardecita: ¡arribaron los jugadores en el bus, la euforia se
multiplicó! Fundamentalmente apto para borrachos, me tomé chelas de los que
me saludaban, tragos de todos los colores, finos – de etiqueta y ordinchis: todo
era válido para festejar en honor al nuevo campeón y al niñito Jesús. Era Navidad
Atigrada. Ya cayendo los rayos del sol mi esposa se retiró con las ganancias
recaudadas hasta el momento y por la fatiga del embarazo (esperábamos un
varoncito que fue bautizado como Matías SUH).

Al volver de embarcarla en movilidad por la parada del Pumakatari del

Mercado Camacho, el ambiente se había transformado 100 por 100. Había olor a
gas pimienta y fuego que ardía en improvisadas fogatas. Me pregunté qué putas
había pasado en esa media hora en que fuimos a comer algo con mi musa y que al
regresar parecía un campo de batalla, donde los soldados permanecen en plena
contienda. Dicen que vino la UTOP o algún comando especial de la policía y se
desató el desmadre con los hinchas más eufóricos y alcoholizados. El ambiente
perdió la calma y pude presenciar peleas por varios lugares entre desconocidos
atigrados y mal borrachos. Se violentó el festejo y tiñó la alegría con escenas
sacadas del vídeo juego “Street Fighter” en directo. De repente lo vi al Inti (cuate
que vino desde Cochabamba) caer de cara al piso y ser arremetido a patadas por
otros ebrios hinchas que deformes por el trago votaban sus frustraciones de la peor

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 manera. Pude impedir que sigan huasqueándolo y del brazo lo llevé hasta pollos
Copacabana para resguardarlo de la vorágine de violencia que se había desatado
gracias a los señores policías. El tipo buscaba su mochila, se quedó sin nada…
Moretones y rasguños en el cuerpo. Volvió la calma y mi instinto de felino me
decía que me recoja de una buena vez, ya eran aproximadamente las 21:00 hrs.
y Noche Buena había que pasarla en familia. Como estábamos viviendo en casas
separadas con mi pareja, y no me animaba a ir a cenar desde temprano donde mi
hermana Charito, decidí darme una vueltita más para acabar las ventas y tener
algo de platita para comprar algún presente a los sobrinos. Continué charlando y
ofertando el material a los hinchas que se mantenían ch’allando el festejo atigrado
y esperando la llegada del Niño Jesús. Como se me había bajado la borrachera
por tanta pelea y quilombo, empecé a recalentar motores entre charlas, risas,
yaaaa’s y salud. Me entoné al punto que parece haber sido pepeado o pildoreado
el trago, mis últimos recuerdos son acercándome a un grupo de changos con sus
ñatas, se me borran las memorias, las palabras, los pasos y luego de un “FADE
IN a NEGRO” Aparecí horas más tarde sentado en el cruce de Villa Copacabana.
Estaba sin celular, billetera, gorra, discos... Los infiltrados al festejo se llevaron
mis pertenencias materiales que podían servirles de venta, me dejaron mi morral
con la máscara del “Dr. Wagner”, mi “Black Book” donde anoto mis vivencias y
poemas. Las llaves de entrada a casa y un par de moneditas para que me recoja.
Por suerte tampoco les servían mis gambas, que siempre las tengo viejas como
en la canción “Zapato Roto” de la Gloria Trevi. Nunca averigüé la hora en la
que llegué esa Noche Buena de Navidad a casa, simplemente desaparecí del
mapa y causé la preocupación eterna de la familia, en especial de mi compañera.
Aquella jornada se había convertido en pesadilla (Noche Mala) para mi Marraketa
Blindada y mientras trataba de incorporarse del trance efectuado en el almuerzo
familiar de Navidad, rezaba la oración que dice así:

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“Jesús es Atigrado”

Jesús es The Strongest

Jesús fue un gran hombre

Jesús es el más fuerte

##

Jesús fue consecuente

Jesús es quien perdona

Jesús a toda hora

Jesús en la victoria

Jesús en la derrota

##

Jesús es atigrado

Jesús es bien amado

Jesús te ha golpeado

Jesús te ha campeonado

##

Jesús es sacrificad

Jesús es resucitado

Amen

A mi querido The Strongest y mi familia atigrada.

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FOTO: El Loco M

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 CAYENDO PRESO EN EL DESIERTO

E
n mayo del 2002 decidí ir a Santiago de Chile con un cuarto de mota. Me
volví unas semanas para arreglar el asunto de mi separación del sirwiñaku
que terminaba tristemente junto a Carmencita. Me había pescado un
chupón en el cuello fruto de una noche de descontrol paceña donde terminé
teniendo relaciones sexuales con una ranfla de chapa Perry. Ella se aprovechó de
mi vergazo y me dejó su marca de diablada en plena garganta que desertó de
estar blindada cuando a la mañana siguiente mi compañera entró a la ducha con
un pedazo de torta y mientras me decía: abrí la boca amorcito… cambió de cara
y con el alma rota sentenció: ¡tienes un chupón gigante…Silencio! Escuché las
gotas de la ducha y de fondo mi voz interior que decía: huevón, ni te has mirado
al espejo, que, cagada anoche, no me acuerdo un carajo, que chupa de mierda
¿Qué habrá pasado? Me quedé tragando el bolo alimenticio que casi lo escupo
por la noticia y ella se fue para no volver.

En la capital chilena se encontraba mi entrañable amigo de toda una vida y

de colegio, estudiando una especialidad en Redes / Internet; con él habíamos
fundado la banda “The Way” en 1995 en la Universidad Católica Boliviana (U.C.B.),

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 estudiando la Carrera de Ciencias de la Comunicación Social. Su apodo desde
colegio era “EL DURO” y tocó la batería los primeros años de la banda.

Mi amigazo me había recibido con los brazos abiertos y hasta de yapa

disfrutamos de KORN, banda mundialmente afamada que fue pionera en el género
que se denominó NU METAL. Matizamos con muchas bandas de alto nivel local
como “Fiskales Ad Hok”. En esa mi primera estadía los amigos y conocidos me
animaron a que vuelva por más macoña a Bolivia. Llevé una mota prensada con
miel de abeja que nos mantuvo dos meses “so high” y más chochos que nunca,
invitaba a medio mundo. Recuerdo que al Juan Sativo de Tiro de Gracia le convidé
un buen tanto para armar un blunt estilo Bob Marley y sentarnos a colgar en un
evento Hip Hop. Luego de fumar no volvimos a decir una palabra.

Dos raperos callados, volando alto. Ya de regreso por unas semanas a

La Paz, contacté la medicina prohibida y luego de envolverla camuflada-mente
en dos pelotitas del tamaño de manzanas rojas chilenas. Para no aburrirme y
a manera de guía de aventura, me hice de un acompañante para el regreso a
Santiago de Chile. Invité a “DJ Franzisko” a la travesía, pues había encontrado en
la capital del sur del continente una meca cultural muy avanzada y sería excelente
lugar para conocer de cerca el movimiento Hip Hop & Metal & Punk & Reggae &
Electrónico, entre otros. Mi amigo que también participó en proyectos musicales
con mi persona desde épocas colegiales aceptó y juntos nos mandamos a jalar en
una experiencia intensa y no apta para cardiacos pechos frío.

Ni bien empezamos el recorrido, en cada parada del bus, bajábamos a

“fumar un quesito” (como se dice popularmente a la Cannabis Sativa o Marihuana).
En Arica fue tanta la euforia que nos clavamos al mar para despejar el tiempo
que había para hacer el trasbordo que nos llevaría hasta Iquique, Antofagasta,
La Serena, todo por la Av. Panamericana, la misma que conocía por revistas
de “Condorito” y ahora la recorríamos cagando de risa. Le comentaba que
debíamos chequear Tocopilla y Calama. Son lugares bien lindos, pero el mejor es
Antofagasta. Como pasé por ahí pues me enamoré de la ciudad que en el pasado
fue boliviana. Ya de noche en medio del desierto se para repentinamente y de
golpe el TurBus. Era una “Tranca” como se las conoce en Bolivia y en Chile se las
llama “Avanzadas”. Subieron dos aduaneros y directamente nos señalaron a mí y
al Dj diciendo: ustedes dos agarren sus cosas y acompáñennos.

Se me heló el culo, empecé a inquietarme, aún estaba dormido y chino,

me costaba discernir. La mota tenía atrofiado mi cerebro. Solo hice caso como
por instinto y de repente me encontraba en una oficina mostrando mis cosas de la
mochila y explicando nuestro viaje a los agentes de aduana que fueron alertados
por el azafato del Bus, quién les alcahueteó que seguramente apestábamos
a marihuana o alguna cosa así. Como veníamos de Bolivia, éramos siempre
sospechosos de narcos. Luego de buscarme por toda la mochila que llevaba ropa
limpia y algunos discos, me hacen abrir mi “canguro” (bolso delantero que llevo
colgado en la cintura) y saco las dos especies de pelotitas que había comprimido
noche anterior con el mal tink’azo que algo malo me iba a suceder. Aún escuchaba

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a esa voz interna que me decía: “vez pelotudo en el lío que te has metido por
hacerte el pendejo. La Santa Ganjah te está educando weón”. Esa noche anterior
al viaje me la pasé hasta la madrugada despepando y moliendo la planta ilegal
hasta quedar con las palmas completamente verdes como Alienígena. Me sentía
perturbado porque presentía que algo me saldría raro. Entonces el aduanero me
preguntó que eran esas dos “pelotitas” y yo dije “mis manzanas del poder”. Ahhh…
Y agarrando su navaja para cortarlas replicó: ahora vamos a ver que tienen tus
manzanas del poder. ¡Y pum! Saltó la mota como caja de sorpresas donde sale
la cara del payaso con su sonrisa de ceja a ceja. ¡Uta! con esto vas a estar como
cinco años adentro, sentenció. Puso mis papelillos que tenían la forma de rollo de
papel higiénico, pero en tamaño de alasita, unas pipas del DJ y la mota en una
balanza. Me dijo que quedaba detenido por tráfico de drogas y que el Franzisko
podía volver al Bus, pues él no estaba en posesión de “la sustancia”. Y ahí volvió
el “MUTE”, ese silencio de muerte súbita. Cuando te ves desde afuera como plano
general con “drone”.

Pasé la noche dando explicaciones a los Agentes de la Aduana &

Carabineros de Chile. Primero pregunté si me pegarían o violentarían a una Sra.
Funcionaria que estaba de parca y bien abrigada, quien me respondió “que en
Chile la Justicia funciona bien, que me calmé”. Solo me harán cumplir con su
“Ley”. Y así fue: Expliqué que soy artista musical & Comunicador Audiovisual
y estaba yendo a grabar un disco con mi compañero DJ por unos meses hasta
Santiago de Chile y esa marihuana era para nuestro consumo. Me hicieron
anotar las series de los dólares que llevaba y mis pertenecías desde la cámara
de video hasta la mochila de ropas. Recuerdo bien claro el rostro del aduanero
que me detuvo y vio mi caso, hasta de su nombre: Lenny. En pleno arresto surgió
una interrogante: dónde mierda pasaría yo la noche. Como era una “Avanzada”
ahí solo operaba la aduana y había una oficina con dos escritorios para un par de
Carabineros, quienes se carajearon con el aduanero para aceptar que yo pase la
noche ahí, esposado a un estante de metal que tenía unas 200 baterías de autos
que servían de fuente de electricidad a la tranca chilena en medio del desierto de
Atacama. En la noche me entristecí tanto que adelgacé, bajé unos kilos tanto así
que me deslicé de la esposa que me tenía encadenado al aparato de baterías que
generaban una estática similar a la de un auto encendido esperando partir. Mierda
dije, me van a putear si me ven suelto y traté de dormitar agarrado a la esposa,
cuando al amanecer vino el carabinero y dijo: ¨Cómo te soltaste – impactado - si
te puse la esposa bien asegurada…ya, vete a lavar la cara”. El aduanero Lenny
me llevó junto a un policía de civil a mi lado en su vagoneta 4 x 4 por medio del
desierto de Atacama desde la avanzada que creo se llamaba “QUILLAGUA” hasta
el juzgado penal en Pozo Almonte, un pobladito cerca de Antofagasta (a 40 min
aprox.) Era sábado y mientras viajábamos con el sol poniéndose en ese paisaje
sacado de una película de Oliver Stone en “The Doors”, sonaba en el parlante a
buen volumen la canción de Bersuit Vergarabat titulada “Sr. Cobranza” y el agente
me dice: “Ché… boliviano tú sabes de música: de dónde son estos, ¿Uruguayos?
No, son de la Argentina, le respondí. Llegamos al juicio bien musicalizados,
entraron y me acomodaron frente a un Fiscal de nombre Collao, se marcharon los
funcionarios y carabineros. Comencé a explicar mis razones del porqué llevaba

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 tanta marihuana hasta Santiago y expliqué que me quedaría a grabar un disco,
que sería la continuación de mi debut “NO NOS VAN A CALLAR” (Wakala Discos
– 2001) y que justamente llevaba en el bolso para venderlo y promocionarlo.

Mostrando las copias en el juicio y exponiendo mis verdades a la jueza,

que llegó de deportivo y súper apurada para resolver en un dos por tres un par
de casos que se habían presentado esa mañana en el pequeño poblado chileno.
Anterior a mí, estaba una pareja que sufrió violencia intrafamiliar. La jueza que era
de carácter altanero y fuerte al parecer, lo carajeo al tipo y si una vez más la tocaba
a su mujer: iría preso. El momento llegó luego de haberle expuesto mis ideas y
hasta hecho escuchar el CD al Sr. Fiscal Collao, quien me había recomendado
serenidad y verdad. La jueza escuchó que “Marraketa Blindada” estaba en camino
a la capital chilena a grabar un disco y hacer videos reportajes.

Expliqué que uso la Cannabis como “Medicinal” para calmar la ansiedad y

también de manera recreativa para el proceso lúdico – creativo. Me liberó con la
condición judicial de test de orina y un análisis en el Centro de Salud en Santiago.
Saliendo redimido rumbo al aeropuerto de Iquique para comprarme un pasaje que
me lleve volando hasta la capital. En el avión la primera canción que sonó en los
headphones y que logró conciliar mi sueño que la noche anterior fue una pesadilla
infinita que aún deambula mi alma fue esa de BOB MARLEY que dice: “Don’t
worry about a thing…´cause every little thing is gonna be alright”.

A la Santa Ganjah y la Libertad.

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FOTO: El Loco M - Periódico La Razón

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68
 PUTO CON MOLOTOV

M
e enteré que Molotov tocaría en la ciudad de La Paz (septiembre del
2003). Que buena oportunidad para aprovechar y buscar abrir con un
par de canciones a la súper banda mexicana de fama mundial y al día
de hoy flamantes caballeros de la música latina, los más profesionales
tienen el placer de disfrutar ese “Ajayu de los Dioses”. Me fui a la Red ATB donde
el Javier Encinas (quien era el gurú de la “Comunicación Musical” en los 90’s con
su programa “DISCA & VE”) que tenía el contacto con el mero mero organizador
del evento. Le pegó una llamada y delante de mí se cerró el gancho: abriría para
MOLOTOV en el Teatro al Aire Libre. Mi emoción fue tanta que me pasé los días
alucinando y ensayando, sin percatarme que en la realidad la Radio Stereo 97
(auspiciadora oficial) programó una cartelera con los Productores del Evento y
ellos planificaron un show con los grupos rockeros de la ciudad: Son Fusión, Dr.
Jet & Los Tocayos. Por otro lado, la disquera internacional “UNIVERSAL” que
tenía oficinas en ese momento en la ciudad y representaba a la banda de México,
tenía una amiga compañera de la Universidad (la Vivi) de funcionaria, quien se
había encargado de pasar el chisme de mi presencia a dos bandas locales de
rap, para animarlos y enguillarlos en el cartel de grupos urbanos. Así contrarrestar

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 la rosca de la “Pana” con su propuesta “urbana” junto a ChuPT Bong & Familia
Lyrica. Yo quedé al medio con mi propia “muñeca” o contacto.

Me la pasé de jodichi yendo a los medios de comunicación para decir que

tocaría con Molotov. Muchos de ellos como el periódico “La Razón” y en especial
su editor Miguel Vargas dudaban de mi credibilidad, pues la fuente oficial (que era
la popularmente conocida como “La Stereo”) decía otra cosa en el jingle oficial y
hasta creo que los afiches ignoraban mi presencia de perfil bajo. A mí me daba
igual y tenía la profunda certeza que cantaría en el show de Molotov. La noche
del evento los rockeros sabotearon la actuación de los urbanos, pues se llevaron
luego de sus performances los micrófonos dejando los pedestales y replicando
que los músicos vienen con sus instrumentos. En el sonido general se hicieron
a los cojudos y no tocamos ni pito. Yo cabreado por el sabotaje de parte de los
envidiosos, me fui al lado del público y filmé el concierto de Molotov hasta que se
me agotó la batería.

Ya me quería ir por la tristeza y frustración, casi no había movido ni una

barba en todo el show. De repente se hizo la magia al final del evento, cuando uno
de los Molotov (creo que fue el Tito) dijo: quiero invitar a las siguientes bandas
que las chingaron y no las dejaron tocar antes del show de Molotov. Que pasen
por favor para cantar con nosotros la canción “PUTO” … y continuaron con el
milagro: “MARRAKETA BLINDADA” … al escuchar lo al nombre poderoso mi
corazón comenzó a latir a mil…estaba al medio del Teatro Al Aire Libre, y me
lancé a correr como un buey que pasa por medio de las bestias, unos me gritaban:
“Dale Marraketa” otros desubicados decían: “Se pide permiso cojudo” … Y así
llegué al micrófono que me esperaba para cantar a coro con Molotov su “one
hit wonder” intitulado “PUTO”. Fue un momento glorioso y divertido, el Teatro Al
Aire Libre estaba repleto. Pude hacer contacto visual con Paco Ayala el bajista,
Randy “El Gringo” a la batería, Tito Puentes el violero y Huidos al bajo. Me miré
en el multiverso del universo dentro de sus ojos mientras coreábamos: “PUTO…
PUTO…PUTO!!!”. Al finalizar el show me quedé “AMUKI” (callado, en silencio)
luego de toda una energía cósmica que te hace estallar en mil notas musicales,
te desfragmentas – trasciendes… Yo no quería estar con nadies – como dicen
– y sentado en el centro del escenario casi al borde, me puse a ver salir a la
gente hasta el último pela gato que abandonaba el Teatro Al Aire Libre aquella
enigmática velada blindada.

A la Marraketa Blindada & Molotov

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FOTO: Erme

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72
 LA ULTIMA CENA DE JESUS

R
ecuerdo que quería dejar de chinear y fumar marihuana todo el día como
idiota, entonces empecé a hacer terapia con una Psicóloga que se convirtió
en mi amiga y guía espiritual por muchos años. Yo andaba embotado y
necesitaba un respiro a la actividad artística que venía desarrollando
plenamente. Conocí la técnica de respiración y sanación “REBERTHING”. Y mi
visión de la vida cambió por completo en una sesión de regresión a mis vidas
pasadas. Llegué tarde a la hora de costumbre para mi hora semanal de charla e
introspección personal – espiritual. La Martita me hizo pasar al cuarto de una de sus
hijas. Estaba ocupada la sala oficial, donde acostumbrábamos realizar la sesión
terapéutica. Me acomodó en una silla y se colocó frente a mí. Me miró a los ojos
y me hizo cerrarlos. Que respire profundamente y continuó diciendo: “Alfonso, la
mente del ser humano y su cabeza son muy pequeñas para que entre el Universo
en ella”. Sí, le respondí. Vas a respirar profundo y me vas a decir en qué lugar
estás sentado en “la ultima cena de Jesús” … Este cuento de mi regresión espero
que ilumine a la humanidad, que le ayude a crecer en el espíritu y si lo quieres, te
eleve en amor. Muy bien... hay cosas que no se pueden olvidar, como la última
vez que estuve con él, las lágrimas del corazón caen en mi interior... Estoy frente a

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 Jesús, en la mesa cuadrada, en la cueva, llena de creyentes, de apóstoles y para
darle suspenso a la humanidad: espías (infiltrados, buzos). Jordania el país. Petra
la ciudad. Entre rocas y con antorchas. Ultima es igual a matar, pero última (con
acento) es igual a definitiva.

Perdón, pero el idiota que pinto el típico cuadro de la “última cena” al

parecer no estuvo inspirado, o estaba comprado por los malvados del otro lado,
los del imperio. Pero me parece una pinturita comercial encargada y pagada para
adornar, ornamentar y nada más... Para empezar, ¿ustedes creen que sólo fueron
doce apóstoles? Ahh... Para terminar, ¿qué pasó con el vino? ¿Quién fue el que
le puso el hechizo del olvido? Jesús quería que al tomar vino recordemos. Hay
más de 100 gentes, mujeres, hombres, niños, niñas, jóvenes y ancianos.

Los apóstoles somos unos 40, de los cuales más de la mitad estaba en
duda, con mucho miedo y tentación, pensaban que Jesús estaba loco, que estaba
tocado... otros lo envidiaban por su carisma y los demás le éramos fieles, leales y
consecuentes, aparte de incorruptibles. Y el pan bendito, ¿por qué sigue habiendo
hambre? El momento de la bendición y de la traición, Jesús me miró fijamente
y me dijo: “Observa a mis enemigos, los tengo a mi lado, tú estás al frente”. A
un extremo de la mesa cuadrada, está el maestro del canto y del ritmo, aparte de
la melodía: Don Nilo. También están los Maestros del vino, entre ellos mi actual
padre reencarnado: Don José Luis René Moisés. Veo muchos impíos al lado del
profeta, detrás de cada apóstol está su séquito, o equipo, es por eso que somos
muchos más que los de la pintura esa, de no sé quién y no sé cuántos. Los
miro fijamente a los idiotas que introducen en el cáliz bendecido y mágico, una
poción de encantamiento para el olvido, y les digo: Los estoy viendo. El autor
baja la vista y los demás empiezan con esa sonrisita, que la heredó el Goni (ex
presidente de Bolivia) o el George W. Bush (ex presidente de USA). Como dicen:
“El que ríe al último ríe mejor”, ahora veremos quienes somos... También dicen:
“Los últimos serán los primeros” y eso creo al ser boliviano, encarnado mestizo,
subdesarrollado y tercer mundista. Yo les digo a los que nos traicionaron hace
ya 2000 años y más: Ahora van a empezar a tener miedo de nosotros: “The Jah
BROS.” (Los Hnos. de Jesús) se los prometo... La revancha ha empezado, el
cambio ha llegado. Después de la bendición del vino y del hechizo maldito, sólo
los que no bebimos del cáliz nos salvamos de la amnesia colectiva que viene
envolviendo a la gente desde antes. Luego Jesús se levantó y me dijo con la
mirada, en silencio: ¡hasta la vista hermano mío y perdóname por creerme...
RESISTE!!! Quería volver al presente y abrir mis ojos, pero las imágenes eran tan
reales como de película y Martita me dijo que siga contándole que veo. Antes de
continuar, 2000 años después, quiero pedir perdón en nombre de Jah, a toda la
humanidad que fue asesinada por culpa de la falsa religión, a todas las mamachas
curanderas y sanadoras, que fueron llamadas brujas, echadas a las hogueras,
genocidio del sistema Babilón, que ahora rima con Washington.

También quiero dar la bienvenida a los guerreros, sabios y santos, con los
que luchamos años tras años, ahora están reencarnando, regresando; pues la
batalla final está ya. No podemos ocultar más tiempo la verdad. “La verdad nos

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hará libres” y “La mentira nos hará creyentes”. Unos le llamamos Pachakuti y está
aquí. Otros le conocemos a Wiracochan, gracias por tu bondad y enseñanza.

Libertad y Muerte
Luego de la cena definitiva, yo sabía que teníamos que transmitir el mensaje de
boca en boca, de ojo a ojo y ahí nacimos nosotros los denominados “RAPPERS”;
mensajeros que hablaban a una velocidad comparada a la de un locutor de
fútbol, pero con la combinación de un artista lírico, por la rima y poesía. Como
dicen por lengua larga nos encarcelaron, nos abusaron (que duro fue vivir sin
derechos humanos), esclavos y luego asesinados (acusados de algo). Estuvimos
encerrados y cegados. Nos maniataron luego colgaron. Yo no me pude contener
y empecé a conglomerar – por los discursos - a las gentes en masa, para que
sepa la verdad: que el imperio Babilónico había acabado con la vida del profeta
Jesucristo, que él era libre de decir: Amor Incondicional a todos los demás como
a uno mismo...

Fuimos cayendo uno tras otro, éramos fáciles de detectar, ya que
andábamos con una especie de túnicas franciscanas negras, con las barbas y la
cabellera largas. Éramos un grupo de pares, inspirados a imagen y semejanza
de Jah. Si teníamos miedo, era a fallar, a callar, a dejar la mentira en ese lugar,
en el pedestal que está en el actual Vaticano, en el Imperio Romano. Adorando
al dinero, al lujo, al poder, el ego, el lado oscuro del mundo. Ahora sigo llorando,
los años me han marcado, el tiempo me ha olvidado, pero como siempre con
algunos hermanos nos estamos encontrando y preparando, el momento ha
llegado, despertemos claro...amor es todo lo que nos hemos guardado, es tiempo
de sacarlo y entregarlo....

Nueva Era Jah.

Buscando una respuesta en medio del planeta tierra llegamos a estar encadenados
por falsos pecados, calumniados y pisoteados. Recuerdo el calabozo, el encierro
y destierro, el silencio y desprecio. Recuerdo la traición, la envidia y la tiranía con
que nos trataron.

Olvido el camino de regreso a la paz interna y la tranquilidad de mirar un

atardecer, un anochecer o un amanecer. Todo se puso nubloso, poco luminoso.
Encadenado y juzgado por gentes ignorantes, regímenes de terror y odio, falsos
testimonios, tremendos ogros... fuego que quema y condena. Pasé años adolorido
por las heridas que aún hoy en día sangran, sanan, pero matan, calman, pero
arrastran tristeza infinita, lágrimas durísimas.

Muchos dirían que las cosas van de mal en peor, que el mundo no tiene
solución, que la corrupción del ser y la opresión del humano al propio humano
son el plato fuerte del planeta, que las guerras por petróleo (oro) son la única
opción que nos queda como demonios del tesoro, piratas de la democracia,
plata, dinero, poder todo para joder, corromper, asesinar y matar. La cultura de
la muerte, que alguien haga algo, por amor: sálvennos, cúrennos, cálmennos,
ya pues...

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 Entre tanto seguimos recogiendo pasajes del absurdo pasado del ser
humano, creyendo que las dictaduras fueron necesarias, que la vida avanza hacia
el “progreso” y el “desarrollo”, mientras otros nos quedamos sin nevados, el mundo
se está deshelando, el cambio climático ha llegado. Por favor que alguien haga
algo, al Planeta Tierra hay que salvarlo. Que vuelva a ser un edén.

Racimos de Oro
Reencontrando el camino el hombre solitario volvió al “Valle Solitario”, un lugar en
medio de Los Ándes, para perfeccionar para volver a activar a la conciencia plena
de la humanidad, con la naturaleza del ser y volver a creer en el verdadero Ser
del humano.

Gracias a las experiencias vividas, aparentemente críticas, donde uno

aprende a ser más fuerte, cosmovisión con una misión. Dando gracias a Jesús
por la iluminación ancestral, y con la ayuda de las Hadas y los Guerreros de La
Paz, el sueño ha salido de la pesadilla. Salud.

Hoy vivimos tipos de cambio, Jesús anda rimando, preparando el sonido

de lo divino y será de cualquier ritmo, mágico y místico.

La certeza de encontrar música para cambiar la forma de vivir fue idea de él y

me hallé con ésta lección para escribir los siguientes pensamientos en futura canción:

Love es Religión

Love, love es Religión

Amor, amor mi Religión

##

Escupí la sangre, sacudí el hambre

Me volví en aire, observé el cielo
Repliqué al tiempo, me volví eterno
Espíritu guerrero, cuerpo de bohemio
Mente de rapero junto a los del pueblo
Juro: Venceremos, revolucionemos
En éste gran juego, sólo ganaremos
Los que nos amemos sin temor ni egos

##

Tienes la razón te la doy, ganaste vos

Lo que yo quiero es tu amor
Y no en Religión ni en Hip Hop
Amor universal, amor incondicional

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Amor espiritual, amor de sanidad
Amor a la vida, amor y alegría
Espíritus de luz rodeándonos
Orientándonos, ayudándonos.

##

Poeta perdido en medio del infierno

Poeta perdido adentro de los cielos
Y si no estuviéramos contentos
Ladremos como perros: “wow wow wow”
Poetas perdidos: “wow wow wow”
Perros enfurecidos: “wow wow wow”
Ritmos perseguidos por el tist’api
Quiero decir el ch’aquí O.K. my friend ahora en inglés

Rithym and Poetry. What is this? It’s my life. Do you like? Or what you want
from me? Bullshit!!! Olvido el rencor, el odio el bajón Recuerdo el calor, el amor,
el vacilón Optimismo cósmico, sueño ilógico El que quiera: siembra y cosecha.
# # Rostros ausentes miradas dementes Ahora comprendes lo que tienes y eres
Siembras desde el vientre revolución Encuentras el perdón dentro tu interior # # El
amor de ti está en mí El color de Jah está acá Sol, Luna, Cielo, Tierra Unidos los
amantes, Rompieron el hechizo Juraron amarse, Selva y mares.

El viaje de lo descrito debió haber durado la hora de sesión terapéutica.

Martita me hizo volver lentamente de mi pasado y aconsejó que desde entonces
cuente por el medio que me sea conveniente lo ocurrido y vivido en esa noche
de “la ultima cena”. Así será, me levanté frikeado por la regresión que dejaba
cuestionado del por qué mis papás de ahora me habrán bautizado como Pablo
Alfonso. ¿Era yo ese Pablo del pasado que ahora era otra vuelta Pablo? Quién era
yo luego de aquella cena de noche con Jesús… De seguro que nunca volví a ser
el mismo, a lo menos al momento de contarte el corto, que poco a poco se volvió
un largo y pronto lo estrenamos en los mejores cines del corazón de la humanidad.

A Jah

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FOTO: Eric Bauer

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 EL MINIBUS DEL 94

R
ecuerdo que estábamos en fiesta con la Promo. Organizamos unas dos
veces al año recaudaciones para la graduación y los viajes, entonces
teníamos que llenar el DP 4 (Distrito Policial N°4) en la zona sin nombre
entre la Av. Costanera, el Río Coqueyapu, el Puente y la calle 8 de
Calacoto, al frente de la entrada a la Florida.

Nos encontramos para entonarnos en Las Cholas. Y como andábamos

dementes, nos llevamos un par de sillas al río para beber en medio de este en
posiciones divertidas sentados en medio de las aguas turbias y mal olientes. Fue
una sesión fotográfica sin cámaras ni nada por el estilo. En 1994 la tecnología
era simplemente vista en películas de Sci – Fi. Como queríamos acortar nuestra
caminata de regreso a la fiesta para vender tickets y cooperar en la organización,
decidimos tomar la ladera y montaña aledaña, que salía a la Av. Costanera, que en
ese año se estaba por estrenar y andaba en sus últimos retoques. Al encaminarnos
por la oscura senda escuchamos a lo lejos unos gritos de mujer desesperada
que decía: ¡me está matando!!! ¡Auxilio! Y los 11 borrachos corrimos a acudir el
llamado de ayuda que provenía de un minibús que estaba parqueado al lado del

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 camino de autos, que finalizaba por ahí y ante nuestra sorpresa vimos la puerta
del carro abierta, el chofer con cinturón en la mano ahorcando a su chola, mientras
dos bebés lloran en los asientos.

No dejamos un segundo pasar, que ya estábamos haciendo “justicia

comunitaria” los “hijitos de papá”. Teníamos tanta bronca de lo acontecido que
directamente atacamos unos al chofer, un t’ara bien fornido que resistía a nuestras
patadas y puños como Tatake Quisbert en el ring. ¡Yo le planté una patada estilo
karateka en pleno pecho y solo le hacíamos cosquillas… ¡Otros compañeros,
más pijas, empezaron a romper el parabrisas con piedras, arrancaron los
limpiaparabrisas, los retrovisores, patadas a los lados…Y de repente la chola
empezó a pedir ayuda!!! Nos están asaltando decía…Salieron los vecinos y se
armó una campal de esas. Pensaron que eran “los hijitos de papá” haciendo de las
suyas. Resulta que estaba de moda entre los changos de la clase alta de la Zona
Sur (a quienes siempre les tuve bronca y les decíamos “jailones” o “fresas”) salir a
joder en sus autos en cierta época de los 90’s, tanto así que se hicieron mala fama
hasta llegar a aparecer en primera plana de la prensa local por no sé qué jodita
que se les salió de las manos, como a nosotros en ese momento.

Pasamos de justicieros a ser ajusticiados por los vecinos que al llamado

de su gente acudieron con palos, piedras y chicotazos. Empezó a brotar la sangre
de la cabeza del Rafo Ortiz, el peruano tenía la cuca abierta por una piedra que
le llegó y lo hacía chillar como ñata. El Mache Aneiva recibió un hebillazo con el
cinturón de un llocalla, que la abrió la cara por la altura de la oreja derecha. Sangre
por todo lado. A mí no me tocó reaccionar y gritar: ¡RETIRADA MUCHACHOS!!!
Agarrar al cuate más verga, que era el Moory y alzarlo para ir picando hasta llegar
a la que se construía bajo el nombre de “Av. Costanera”.

Mientras corríamos para entrarnos a la fiesta y camuflarnos del despute

armado por borrachos defensores de la chola, vi como en la esquina a la altura ya
de la pasarela que conecta hacia el DP 4 aparecía el auto y se bajaron del minibús
hecho mierda varios cojudos que fueron a traer cana. Corrieron y volvieron con
dos pacos, cargándolo al Ortiz que chillaba como chancho rumbo al matadero.

Yo me metí con él porque ninguno más fue aprendido ese cacho. Estaba de
acompañante y los del minibús dijeron en Transito que los queríamos asaltar, se
tuvieron que inventar una historia paralela a la realidad. Nosotros argumentamos
que fue en defensa de la señora de pollera que estaba siendo maniatada y
ahorcada delante de las wawas a las puertas del minibús. Obviamente los policías
creyeron a su gente y nos hicieron firmar un compromiso para volver el lunes y
pagar toda la reparación de la movilidad. Salimos emputados cada lunes que
debíamos ir al Puente de Calacoto, a Tránsito a pagar en cuotas los destrozos que
causamos aquella noche de “justicia comunitaria” de “los hijitos de papá”.

A mi promo 94 De La Salle. Salud!

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 Glosario
para la Noche con Marraketa blindada

A.K.A.- Abreviación del inglés “Also Ajayu.- Espíritu y alma

Kwon As” (también conocido como) Cañar.- Chupar, beber alcohol

Underground.- Traducción del Charras.- Chamarras

inglés “Bajo tierra” que en el
mundo musical se denomina a Un cachito.- Un ratito, rápido
la producción anti comercial,
independiente, autogestionada. Tubo.- Celular

Llocalla.- Chango, chico, niño T’ojpa.- Grupo de gente

(palabra de origen aymara)
Ruca.- Chica, mujer
Mara.- Pandilla delincuencial
Choro.- Ladrón
Pachamama.- Madre Tierra
o madre patria. Vergazo.- Emborrachado

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 Saqué la puta.- Herirse, caerse, Chinazo.- Cuando los ojos se
lastimarse accidentalmente te rasgan por fumar marihuana y
la cabeza te estalla de ideas
Dope.- Palabra invertida de “Pedo”
que significa estar drogado o Peló cable.- Enojarse
cruzado por varias sustancias
Desputes.- Problemas
Ganjah.- Marihuana o cannabis sativa
Forum.- Discoteca de La Paz
Wakala.- Asco, feo, horrible, que marcó época en los 90’s
asqueroso (palabra quechua)
Jalado.- Drogado
Pega.- Trabajo de jornal Chapar.- Pescar, pillar

Feria.- Plata, dinero Minita.- Mujer joven

A Gamba.- A Pie Pilas.- Pastillas

Pepeado.- Drogado con Cocha.- Cochabamba,

pastillas bajo receta medica ciudad de Bolivia

Marihuano.- Drogado, drogadicto Happy birthday.- Cumpleaños feliz

Mamitay.- Modismo quechua que Beat vox.- Ritmo con la boca

indica cariño y pertenencia a la mamá
Fridositas.- Hamburguesas
preparadas listas para fritar.

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LLajuas.- Salsa picante El Pocholo.- Gary Sandoval, actor y
con locoto y tomate personaje cómico de Cochabamba

Madidi.- Parque Nacional Peli.- Película

y reserva natural
Fragile.- Frágil en inglés
En pedo.- Inconsciente a causa del
consumo de bebidas o sustancias. AMOTE.- “Te amo” al revés,
invirtiendo palabras y uniéndolas
Tirando.- tener relaciones sexuales
Farra.- Consumo de bebidas alcoholas
LLajta.- Valle en lengua quechua
Wasa.- (Palabra quechua)
Abuelitoy.- Modismo quechua que Exagerada, irreverente, atrevida
indica cariño y pertenencia al abuelo
PARTY.- Fiesta en inglés
Dinkie.- Marca de autitos de juguete
HATERS.- Odiadores. Del inglés
Cochalo.- Nacido en Cochabamba HATE que significa ODIO

Ch’allé.- De la palabra aymara / Amuki.- Palabra aymara

quechua ch’alla que significa celebrar o que significa “Callado”
festejar con bebidas en honor de algo
Arrecho.- Excitado, agitado, encendido Yuca, verga o pija.- Borracho, ebrio

Feta.- Joven Inmadura Pileado.- Bajo el efecto de pastillas

o píldoras psicotrópicas

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 Tombos.- Policías Tuche.- Cocaína

Ututuy.- Expresión de Jale.- Cocaína

sorpresa, de admiración
Papa.- Pasta base de cocaína
Pilero.- Consumidor de pastillas
o píldoras psicotrópicas Vuelo.- Clefa o inhalante

Tripear.- Alucinar bajo el Marka Aru.- Tierra Lengua (aymara)

efecto de alguna sustancia
Trip.- Efectos producidos por
Mover.- Pasar o traficar sustancias cualquier droga dura
controladas e ilegales
Tripear.- Alucinar bajo el
Despepando.- Sacar las efecto de una droga
pepas a la marihuana
Pachotada.- Tontería, disparate.
Frikeado.- Asustado, impresionado, Grosería, vulgaridad o falta de
raro. Del inglés “FREAK” respeto hacia otra persona

Mota.- Marihuana

Satuca.- Pasta base de cocaína

Cokol.- Alcohol

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 Pablo Alfonso Aramayo Mérida

Nació de padre paceño (José Luis Aramayo V.) y madre cochabambina (Rosario
Mérida S.) en La Paz, Bolivia, el 28 de enero de 1977. Acuariano. Desde muy temprana
edad empezó a disfrutar del arte escénico (Teatro) en el colegio De La Salle donde
estudió los 12 años y terminó Bachiller en Humanidades. Posteriormente ingresando
a estudiar Ciencias de la Comunicación Social a la Universidad Católica Boliviana
(U.C.B.) entre 1995 – 2000. Egresando especializado en la mención de Audiovisual.

Durante la época colegial fundó su primer grupo musical llamado “Black Widow”
(Viuda Negra) en 1993 junto a compañeros de curso, saliendo de la Promo 94
organizó inmediatamente su primera banda de garaje llamada “Pork’s Navel”
(Ombligo de Cerdo) con la que registraron un demo de cuatro composiciones.
Fue en el colegio que recibió el apodo de Alfonseka o Seka o Sekadiablo por su
actitud rebelde y ligada a la música que era su principal pasión luego del fútbol.
Stronguista desde la cuna.

Conoció la Cultura Hip Hop gracias al rap intitulado “Mi Abuela” en 1989, tema
que lo motivaría para adentrarse en la escritura de poemas y versos desde sus

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 12 años. Garabateando siempre en el final de los cuadernos y creando textos que
desembocarían en su pasión y profesión años más tarde.

En 1995 junto a compañeros universitarios fundó la banda de rap core llamada

“The Way” (El Camino) en la que tocó el bajo e hizo coros. Con este proyecto
musical alcanzó la popularidad, conoció la movida cultural paso a paso y se
profundizó su decisión de dedicarse a la vida artista como forma de comunicar,
entretener y educar para el desarrollo.

Durante 5 años (1995 – 2000) encontró en la música y la comunicación el lazo

que los unía: lo social. Empezando su camino filantrópico y altruista al hallar un
gran maestro e influencia única (Nilo Soruco) que en 1998 marcó su estilo y definió
su destino: La Marraketa Blindada. Fecundada o visionada en mediados del año
1999, nació a la luz pública el 2000.

El proyecto de vida se volvió el alter ego y un estilo de vida para Alfonseka. Quien
pasó a producir su propia discografía que hoy en día (2019) se aproxima a los dos
mil temas escritos y grabados por su persona.

Posterior a su carrera como MC (Maestro de Ceremonia), se encuentra el

profesor de rimas y versos que junto al sello independiente “Wakala Discos”
viene produciendo talleres de rap hasta la fecha, iniciándose en el 2004 con
el “Waynarap” (en El Alto) que impulsó el rap en lengua aymara y llegando al
presente año a grabar dentro del Recinto Penitenciario de San Pedro (en La Paz)
un disco como parte del Tallerap “La Libertad Tras Las Rejas”.

Ha trabajado en radio y televisión desde su egreso universitario, estrenando su

primer documental oficial “La Calle es Demasiado Grande” en 2011.

Oficialmente su primer libro de poemas titula “La Pampa del Chasqui” y fue
editado independientemente el año 2016. Posteriormente escribió para los libros
“K’alatakaya” & “Hurra Hurra” producidos por “La Biblioteca Stronguista”.

Fue reconocido por el Gobierno Autónomo Municipal y por la Brigada Parlamentaria

de La Paz, entre otros, por su obra comprometida y fundamental, además de
ganarse premios y concurso que le han ayudado a levantar y /o mantener su
carrera independiente y auto gestionada.

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